Amplié la transmisión de seguridad.

Mi suegro, Martin Collins, estaba dentro del archivo confidencial.

Pero no estaba solo.

Ryan, el hermano de Claire, vigilaba la puerta mientras Martin revisaba los archivadores.

—Seguridad —dije por teléfono—. Cierren el edificio. Nadie sale.

Quince minutos después, ambos estaban retenidos.

Martin seguía gritando cuando llegué.

—¡Trabajo aquí! ¡No puedes tratarme como a un criminal!

Lo miré fijamente.

—En realidad, Martin, yo decido quién trabaja aquí.

Se rio.

Entonces mi director financiero entró.

—Señor Whitaker, encontramos esto en su bolsillo.

Dejó una memoria USB sobre la mesa.

Martin dejó de sonreír.

Abrimos los archivos.

Facturas falsas.

Órdenes de compra duplicadas.

Pagos a una empresa llamada Collins Property Services.

Total desviado: 2,8 millones de dólares.

—Claire dijo que algún día todo esto sería suyo —escupió Martin—. Solo adelantamos nuestra parte.

Sentí que algo se endurecía dentro de mí.

Tres días después, las cuarenta y siete cartas fueron entregadas.

La familia Collins se había reunido en casa de Martin cuando comenzaron a abrirlas.

Mi teléfono se llenó de llamadas.

No contesté ninguna.

Pero entonces seguridad me llamó.

—Señor Whitaker, debería venir.

Martin había utilizado el código ejecutivo de Claire once veces desde que ella dejó la empresa.

Las cámaras mostraban algo todavía peor.

Claire lo había acompañado personalmente en tres ocasiones.

Cuando regresé a la oficina, mi abogado me esperaba con una carpeta roja.

—Encontramos esto entre los documentos que intentaban copiar.

Era una transferencia de mis acciones mayoritarias.

Mi firma estaba falsificada.

Debajo había una póliza de seguro de vida por diez millones.

Beneficiaria: Claire.

Me quedé mirando su nombre.

Entonces escuché una pequeña voz.

—Papá.

Sophie estaba en la puerta.

Tenía algo en la mano.

Un frasco de pastillas sin etiqueta.

—Claire me daba estas.

Sentí que el suelo desaparecía.

—¿Para qué?

Sophie comenzó a llorar.

—Decía que eran para tu espalda.

—Yo nunca las tomé.

Mi hija bajó la mirada.

—Ella me decía que las pusiera en tu café cuando estabas cansado. Que te ayudarían a dormir.

Nadie habló.

Mi abogado tomó el frasco con cuidado.

—No toquen nada más. Esto necesita analizarse.

Entonces Sophie añadió:

—Papá… anoche escuché al abuelo hablando con Claire.

La abracé por los hombros.

—¿Qué dijeron?

Sophie tragó saliva.

—El abuelo estaba enfadado porque me habías recogido demasiado pronto.

Mi sangre se heló.

—¿Por qué?

Ella levantó los ojos hacia mí.

—Le dijo a Claire que todo se había arruinado porque tú todavía estabas vivo.

Y por primera vez entendí que aquellas cuarenta y siete cartas de despido no eran el verdadero problema.

Alguien dentro de mi propia familia había estado preparando algo mucho más definitivo.