Abrí la carpeta.

Mi nombre aparecía en cada página.

Mi dirección.

Mi propiedad.

Mi supuesta firma.

Incluso había una copia de mi pasaporte.

—¿Cuánto pidió? —pregunté.

—Doce millones.

Sentí náuseas.

Lorenzo pasó otra página.

—Pero eso no es lo peor.

El dinero no iba destinado a ningún negocio de Adrian.

El beneficiario final era una compañía llamada Winter Rose Holdings.

—¿Quién es el propietario?

Lorenzo me sostuvo la mirada.

—Camille Foster.

Conocía ese nombre.

La directora financiera de la empresa de Adrian.

Su amante.

Mi teléfono vibró.

Otro mensaje de mi esposo.

“Te extraño. Guarda un baile para mí.”

Solté una risa amarga.

—¿Dónde están ahora?

Lorenzo señaló el expediente.

—En el apartamento de Camille.

Después añadió:

—Firmando los documentos finales.

Levanté la cabeza.

—¿Esta noche?

—Adrian cree que mi empresa aprobará el préstamo antes de medianoche.

Comprendí entonces por qué había insistido tanto en que asistiera a la gala.

Necesitaba saber exactamente dónde estaría yo mientras hipotecaba mi propiedad.

—¿Qué ocurre si no se firma?

—Su proyecto colapsa mañana.

Cerré la carpeta.

—Entonces déjalo colapsar.

Lorenzo sonrió apenas.

—Esa era la respuesta correcta.

Llamé a mi abogado.

Después al banco.

Finalmente presenté una denuncia por falsificación y fraude.

A las once cuarenta y siete, Adrian llamó.

No contesté.

A las once cincuenta y tres volvió a llamar.

A medianoche tenía veintidós llamadas perdidas.

Entonces llegó el mensaje.

“Isabella, ¿qué demonios hiciste?”

Respondí por primera vez.

“Nada. Solo dejé de protegerte.”

Pero Lorenzo seguía serio.

—Todavía falta algo.

Abrió una segunda carpeta.

—Revisamos cuándo comenzó Adrian a preparar el poder notarial.

La fecha era de cuatro años atrás.

Seis meses antes de nuestra boda.

Lo miré.

—Eso es imposible.

—También encontramos esto.

Era un correo entre Adrian y Camille.

Isabella heredará el inmueble cuando Margaret muera. Después del matrimonio podremos acceder a él.

Sentí que el aire abandonaba mis pulmones.

Mi abuela todavía estaba viva cuando Adrian empezó a salir conmigo.

—Entonces él sabía quién era yo antes de conocerme.

—Sí.

Pero había otra frase.

Volkov no debe descubrir por qué necesitamos esa casa.

Miré inmediatamente a Lorenzo.

Por primera vez aquella noche, su expresión perdió toda calma.

—¿Qué significa eso?

No respondió.

—Lorenzo.

Finalmente cerró los ojos.

—Tu abuela no te dejó esa propiedad porque fuera su casa favorita.

—¿Entonces por qué?

—Porque debajo existe una cámara privada que perteneció a tu abuelo.

Me quedé inmóvil.

—Mi abuelo era profesor.

—Eso fue lo que te dijeron.

Lorenzo sacó una vieja fotografía.

Mi abuela aparecía treinta años más joven.

A su lado estaba mi abuelo.

Y junto a ellos, un hombre que reconocí inmediatamente.

El padre de Lorenzo.

En la parte posterior había una frase escrita a mano:

Si algo nos ocurre, Isabella será la única que pueda abrirla.

Mi teléfono volvió a sonar.

Esta vez era Camille.

Contesté.

No dijo hola.

Solo susurró:

—Isabella, Adrian acaba de descubrir que sé la verdad sobre tu abuela.

Escuché un golpe.

Después un grito.

—¡Camille!

Su respiración se volvió desesperada.

—No quería tu casa por el dinero.

La línea comenzó a cortarse.

—Entonces ¿qué quería?

Camille respondió justo antes de que la llamada muriera:

—Lo que está enterrado debajo de ella.