Dos días después, Beatrice anunció durante la cena:

—El sábado vendrá mi hermana. Usará la habitación de arriba.

Dejé el tenedor.

—Esa habitación es mi oficina.

—Puedes trabajar en otro sitio.

Lucas siguió comiendo.

Entonces Beatrice añadió:

—Después de todo, esta también es la casa de mi hijo.

La miré.

—Lucas, corrígela.

Él suspiró.

—Serena, no hagamos un drama por una habitación.

—No te pregunté eso. Dile quién es realmente el dueño de esta casa.

Beatrice soltó una carcajada.

—Cariño, están casados. Lo de él es tuyo y lo tuyo es de él.

Me levanté, fui hasta mi escritorio y regresé con una carpeta.

La abrí sobre la mesa.

—Mi padre me dejó esta propiedad seis años antes de que Lucas y yo nos casáramos. La escritura está únicamente a mi nombre.

Beatrice dejó de sonreír.

Lucas me miró con irritación.

—Mamá ya lo sabe.

Giré lentamente hacia él.

—¿Lo sabe?

Silencio.

Beatrice bajó la mirada.

Y entonces comprendí que durante dos años no había estado confundida.

Había estado desafiándome deliberadamente.

—Entonces esto será sencillo —dije—. Tienes treinta días para encontrar otro lugar donde vivir.

Beatrice se puso de pie.

—¡Lucas!

Esperé.

Mi esposo finalmente me miró.

—No puedes echar a mi madre.

—Sí puedo.

—Entonces me iré con ella.

Aquella amenaza probablemente había funcionado cien veces antes.

Esta vez asentí.

—De acuerdo.

Su rostro cambió.

Esa noche Lucas durmió en la habitación de invitados.

A la mañana siguiente encontré a Beatrice revisando un cajón del despacho de mi padre.

—¿Qué estás buscando?

Se sobresaltó.

—Nada.

Pero detrás de ella había una carpeta abierta.

Documentos de la casa.

Copias de mis impuestos.

Y una tasación reciente que yo nunca había solicitado.

Sentí un escalofrío.

Llamé al número impreso en la última página.

El agente inmobiliario tardó unos segundos en responder.

—Señora Miller, creíamos que su esposo ya había hablado con usted.

Miré hacia Lucas.

Acababa de aparecer en la puerta.

—¿Hablar conmigo sobre qué?

El agente guardó silencio.

—Sobre la valoración previa a la venta.

Colgué.

—Lucas, ¿intentaste poner mi casa en venta?

Beatrice palideció.

Pero Lucas no.

—No exactamente.

Sacó una carpeta de debajo del brazo.

—Mamá y yo tenemos un plan que resolverá todo.

La abrió.

Y allí estaba mi firma.

Solo había un problema.

Yo jamás había firmado aquel documento.