El notario respondió al tercer tono.

—Licenciado Herrera, soy Mariana Ortega.

—Señorita Ortega, precisamente la estábamos esperando.

—Antes de firmar quiero detener la operación.

Hubo silencio.

—¿Ha ocurrido algo?

—Acabo de revisar el borrador de la escritura.

Respiré hondo.

—Daniela aparece como propietaria.

—Sí. Su madre solicitó incorporarla hace dos semanas.

Sentí otra punzada.

—Yo nunca autoricé ese cambio.

—Técnicamente, usted aporta los fondos, pero los compradores designados pueden ser diferentes.

—Entonces no transfiera un solo peso.

Su tono cambió inmediatamente.

—Entendido.

Colgué y llamé al banco.

La transferencia final quedó bloqueada.

Después regresé a la casa.

Mamá abrió sonriendo.

—¡Por fin!

Le entregué las flores.

—Para ti.

Papá buscó la botella.

Daniela miró mi bolso.

—¿Trajiste los documentos?

—Claro.

Nos sentamos.

Esperé hasta que todos estuvieran cómodos.

Entonces coloqué sobre la mesa el borrador de la escritura.

—Hay un error.

Nadie habló.

Señalé el tercer nombre.

—Daniela.

Mi hermana reaccionó primero.

—Mariana, podemos explicarlo.

—Perfecto.

La miré.

—Explícamelo.

Mamá suspiró.

—Algún día nosotros moriremos. Solo queríamos evitar problemas con la herencia.

—¿Y la solución era regalarle mi dinero a Daniela?

Papá golpeó suavemente la mesa.

—No seas dramática. Sigue siendo familia.

Sonreí.

—Entonces Daniela puede pagarla.

El rostro de mi hermana cambió.

—¿Qué?

—Nueve millones ochocientos mil.

Saqué el teléfono.

—La transferencia está cancelada.

Mamá palideció.

—No puedes hacer eso.

—Acabo de hacerlo.

Pero entonces Daniela comenzó a reír.

Aquello me inquietó.

—Llegaste tarde.

Sacó una carpeta de un cajón.

—Ya dimos un anticipo.

—¿Con qué dinero?

Nadie respondió.

Abrí la carpeta.

Habían transferido novecientos mil pesos tres días antes.

Desde una cuenta que reconocí.

La cuenta de inversión que mi abuela me dejó al morir.

—¿Cómo accedieron a esto?

Papá bajó la mirada.

Daniela dejó de sonreír.

Mamá susurró:

—Tu padre todavía tenía autorización.

—Esa autorización terminó hace ocho años.

El silencio cambió.

Ya no hablábamos de favoritismo.

Hablábamos de algo mucho peor.

Fotografié cada documento.

Entonces encontré una hoja debajo del comprobante.

Era una solicitud para liquidar completamente aquella cuenta.

La fecha era del lunes siguiente.

Después de la firma.

Si yo no hubiera escuchado aquella conversación, habrían intentado vaciarla.

—¿Cuánto hay realmente en esa cuenta? —preguntó Daniela.

La miré.

Y comprendí algo.

Ella tampoco lo sabía.

Mamá sí.

Su rostro lo confirmó.

—¿Qué no me has contado?

Papá cerró los ojos.

Mamá empezó a llorar.

—Mariana, tu abuela no te dejó solamente inversiones.

—¿Qué más?

Nadie respondió.

Entonces sonó mi teléfono.

Era el banco.

Contesté.

—Señorita Ortega, encontramos algo durante el bloqueo.

Me puse de pie.

—¿Qué?

—La cuenta que intentaron liquidar está vinculada a un fideicomiso inmobiliario.

Miré a mis padres.

—¿Qué propiedades?

El empleado mencionó una dirección.

Se me heló la sangre.

Era la casa donde mis padres habían vivido durante treinta años.

La casa que siempre dijeron que pertenecía a papá.

El empleado continuó:

—Según nuestros registros, la propietaria beneficiaria desde hace dieciséis años es usted.

Levanté lentamente la mirada.

Mi padre ya no pudo sostenerla.

Y entonces entendí por qué mi familia necesitaba tanto que firmara aquella mañana.