El segundo golpe hizo vibrar la puerta de la habitación.

—Señor Montiel —repitió la voz desde el pasillo—. Abra inmediatamente. Tenemos una orden judicial.

Alejandro no respondió.

Seguía sosteniendo a las dos recién nacidas, incapaz de apartar la mirada de sus rostros.

Hacía apenas unos minutos había entrado dispuesto a destruir a Natalia.

Ahora sentía que el mundo entero quería arrebatarle a las únicas dos personas que realmente llevaban su sangre.

El doctor Esteban cerró la puerta con llave.

—No podrán detenerlos mucho tiempo.

Alejandro levantó la carpeta.

Revisó la primera hoja.

La segunda.

La tercera.

Cada firma llevaba su nombre.

Cada rúbrica era idéntica a la suya.

Pero él sabía que nunca había estampado aquellas firmas.

—¿Cuándo se emitió esta autorización? —preguntó.

El médico señaló la fecha.

Alejandro sintió un escalofrío.

Tres meses antes del divorcio.

Exactamente la semana en que había permanecido sedado cuarenta y ocho horas tras una cirugía menor por una perforación intestinal.

Recordó vagamente haber firmado decenas de documentos mientras todavía estaba bajo efectos de los analgésicos.

Contratos.

Informes.

Poderes temporales.

Nunca los revisó.

Porque confiaba plenamente en una sola persona.

Su madre.

Natalia vio cambiar su expresión.

—¿Ya entendiste?

Él levantó lentamente la cabeza.

—Alguien aprovechó mi hospitalización.

Natalia asintió.

—No solo eso.

Abrió el cajón de la mesa de noche y sacó un sobre amarillo.

—Mira la última página.

Alejandro la tomó.

Era un registro interno del hospital.

En él aparecía una lista de visitantes.

Un nombre estaba repetido diecisiete veces durante todo el embarazo.

Beatriz Montiel.

Su madre.

Alejandro dejó de respirar.

—Ella jamás supo…

Natalia lo interrumpió.

—Sabía todo.

Sabía dónde vivía.

Sabía cuándo eran mis consultas.

Sabía la fecha probable del parto.

Y alguien me seguía cada vez que salía del hospital.

Los golpes volvieron a escucharse.

Esta vez más fuertes.

—¡Señor Montiel!

¡Último aviso!

El doctor apagó la luz principal.

Solo quedó encendida la lámpara sobre la cama.

Alejandro caminó hasta la ventana con las niñas en brazos.

Abajo esperaba una camioneta negra.

Sin placas.

Con cuatro hombres alrededor.

No parecían policías.

Parecían escoltas privados.

—¿Quién pidió esa orden? —preguntó.

Natalia respondió sin dudar.

—El Fideicomiso Familiar Montiel.

Alejandro cerró los ojos.

Él mismo había creado aquel fideicomiso diez años atrás para proteger el patrimonio familiar.

Solo tres personas podían autorizar movimientos extraordinarios.

Él.

Su abogado.

Y la presidenta del consejo.

Su madre.

En ese instante alguien habló desde el pasillo.

Ya no era la voz del abogado.

Era una voz femenina.

Serena.

Elegante.

Inconfundible.

—Alejandro.

No compliques las cosas.

Beatriz Montiel.

Su madre.

Alejandro sintió que las dos bebés se movían entre sus brazos.

Una abrió los ojos y comenzó a llorar.

Él la abrazó instintivamente.

—Mamá…

¿Qué estás haciendo aquí?

La respuesta llegó inmediatamente.

—Vine a solucionar un error antes de que destruya el apellido Montiel.

Natalia dejó escapar una risa amarga.

—¿Lo ves?

Nunca fui yo.

Siempre fue ella.

Beatriz continuó hablando desde el otro lado de la puerta.

—Esas niñas estarán mejor donde corresponde.

Tú todavía no entiendes la magnitud del problema.

Alejandro apretó los dientes.

—¡Son mis hijas!

Hubo un breve silencio.

Después Beatriz respondió con una frialdad que hizo estremecer incluso al médico.

—Precisamente por eso no pueden quedarse contigo.

Porque el consejo jamás aceptará herederas naturales…

…cuando ya existe un sucesor preparado desde hace más de veinte años.

La habitación quedó completamente en silencio.

Alejandro miró a Natalia.

Natalia lo observaba con el mismo horror.

—¿Qué quiso decir con eso? —susurró él.

Natalia tragó saliva lentamente.

—Creo que acabamos de descubrir que alguien de tu familia lleva décadas ocultándote la verdad…

…y que quizá el heredero al que siempre llamaste “tu hermano” nunca fue quien tú creíste.