Rebeca volvió a leer la primera página.

Después la segunda.

Luego la tercera.

La sonrisa desapareció lentamente de su rostro.

—Esto es ridículo.

Arrojó el expediente sobre la mesa del comedor.

—Mariana está loca.

Daniela tomó las hojas con curiosidad.

En la esquina superior aparecía el sello del Juzgado Civil de Guadalajara.

No era una amenaza.

Era una notificación oficial.

—Mamá… aquí dice “procedimiento de recuperación de inmueble”.

—¡Porque esa muchacha quiere asustarnos!

Ernesto ajustó los lentes y comenzó a leer con más calma.

A diferencia de Rebeca, él había trabajado veinte años en una notaría.

Sabía reconocer un documento serio.

Cinco minutos después levantó lentamente la cabeza.

Su expresión había cambiado por completo.

—Rebeca…

Ella seguía caminando de un lado a otro.

—¿Qué?

—Creo que deberíamos llamar a un abogado.

—¿Para qué?

Ernesto respiró hondo.

—Porque esto… no parece un simple aviso.

Rebeca soltó una carcajada.

—¿Me van a sacar de la casa donde nacieron mis hijas?

Tomó una fotografía familiar colocada sobre el aparador.

Ella.

Mariana.

Daniela.

Las tres sonriendo frente al jardín.

—Tengo cuarenta años viviendo aquí.

Nadie puede quitarme mi casa.

Ernesto señaló la última página.

—Precisamente de eso habla el expediente.

Rebeca frunció el ceño.

—¿Qué quieres decir?

—Que legalmente nunca fue tuya.

El silencio cayó sobre el comedor.

Daniela dejó lentamente las hojas.

—¿Cómo que nunca fue suya?

Ernesto pasó directamente al anexo de escrituras.

Allí aparecía la historia completa del inmueble.

—La propiedad pertenecía originalmente al abuelo Julián.

Rebeca asintió.

—Claro.

—Cuando falleció, dejó un testamento.

Ella volvió a asentir.

—Sí.

—Pero no te heredó la casa.

Rebeca sintió un vacío en el estómago.

—¿Qué dices?

Ernesto siguió leyendo.

—Le otorgó únicamente un derecho de habitación mientras viviera con sus hijas menores de edad.

Daniela abrió mucho los ojos.

—¿Y después?

Ernesto levantó otra hoja.

—Después la propiedad pasaría a un fideicomiso creado para Mariana.

Nadie habló.

Solo se escuchaba el reloj de pared.

Tac.

Tac.

Tac.

Rebeca negó varias veces.

—Eso es imposible.

—Aquí está la escritura.

—Debe ser falsa.

Ernesto negó con tristeza.

—Trae certificación registral.

No es falsa.

Rebeca arrancó los documentos de sus manos.

Buscó desesperadamente algún error.

Alguna firma incorrecta.

Algún sello mal colocado.

No encontró nada.

Entonces apareció una hoja todavía más inesperada.

Un contrato privado firmado quince años atrás.

Mariana había permitido que su madre continuara viviendo allí sin pagar renta.

Sin condiciones.

Solo había una cláusula.

“El permiso podrá revocarse inmediatamente cuando exista cualquier acto que atente contra la integridad física o emocional de la menor Camila Salgado.”

Daniela sintió un escalofrío.

Volvió a leer aquella frase.

Luego recordó a Camila.

Empapada.

Temblando.

Sentada durante horas frente a la puerta.

—Mamá…

Su voz apenas salió.

—Creo que… sí incumplimos esa cláusula.

Rebeca dejó caer los papeles.

—Solo quería darle una lección.

—La dejamos cinco horas bajo la lluvia.

—No pensé que…

Las palabras se rompieron antes de terminar.

En ese mismo instante, al otro lado de la ciudad, Mariana se encontraba en el despacho de su abogado.

El licenciado Ortega cerró cuidadosamente otra carpeta.

—Hay algo más.

Mariana levantó la vista.

—¿Qué sucede?

—Ayer solicitamos las grabaciones de las cámaras del fraccionamiento.

Colocó una memoria USB sobre el escritorio.

—Tenemos desde las cuatro de la tarde hasta las nueve y media de la noche.

Se ve perfectamente cuándo cambian la cerradura.

Cuándo Camila intenta entrar.

Cuándo llama por teléfono.

Cuándo permanece sentada bajo la lluvia.

Y cuándo su madre le cierra la puerta en la cara.

Mariana cerró los ojos.

No necesitaba ver ese video.

Su hija ya había vivido suficiente.

—¿También aparece la vecina?

—Sí.

Doña Teresa sale varias veces para ofrecerle ayuda.

Incluso intenta tocar la puerta de su madre.

Mariana respiró lentamente.

—Perfecto.

El abogado la observó unos segundos.

—¿Quiere presentar también la demanda por abandono de menor?

Ella tardó varios segundos en responder.

Miró por la ventana.

Recordó a la niña de once años abrazando una mochila completamente mojada.

Recordó sus labios morados por el frío.

Y recordó la única palabra que había dicho frente a aquella puerta.

“Entendido.”

Volvió a mirar al abogado.

—No.

Él pareció sorprendido.

—¿No?

—No quiero venganza.

Quiero justicia.

Y quiero que nunca vuelvan a acercarse a mi hija.

El abogado asintió.

—Entonces prepararemos la solicitud de orden de restricción.

En ese mismo momento, alguien llamó desesperadamente a la puerta de la casa de Jardines del Bosque.

Era el abogado que Rebeca acababa de contratar.

Entró con el expediente en las manos, el rostro completamente pálido.

—Señora Salazar…

Ella corrió hacia él.

—Dígame que todo esto es una tontería.

El hombre guardó silencio unos segundos.

Después dejó otra carpeta sobre la mesa.

—Me temo que eso no es lo más grave.

Rebeca sintió que el corazón le daba un vuelco.

—¿Qué más puede haber?

El abogado abrió la carpeta por la última página.

—Su hija Mariana no solo está pidiendo que desalojen la casa.

Levantó lentamente la mirada.

—También ha solicitado formalmente que un juez determine que usted representa un riesgo para la seguridad de Camila… y las pruebas que acompañan la demanda hacen que sea muy difícil defenderla.