No perseguí a mi madre.

Cerré la puerta y regresé con Evelyn.

En el hospital confirmaron que ella y la bebé necesitaban vigilancia, pero estaban estables.

Cuando finalmente nos dejaron solos, puse su teléfono sobre la mesa.

—Evelyn, vi las notas.

Ella cerró los ojos.

—Lo sé.

—Hay doscientos diecisiete registros.

Su silencio respondió por ella.

—¿Desde cuándo?

—Desde que Nora vino a vivir con nosotros.

Tres años.

Sentí que me faltaba el aire.

—¿Por qué nunca me dijiste nada?

Evelyn me miró entonces.

—Sí te dije.

Aquellas tres palabras me destruyeron.

Recordé discusiones que había minimizado.

Las veces que Evelyn pidió que mamá buscara otro lugar.

Las ocasiones en que Nora lloraba y yo terminaba diciendo:

“Intenta comprenderla.”

“Está pasando por un momento difícil.”

“Es mi madre.”

Evelyn tomó el teléfono.

—Empecé a documentarlo porque dejé de confiar en mi propia memoria. Cada vez que ocurría algo, Nora decía que yo exageraba.

Su voz se quebró.

—Y tú siempre encontrabas una explicación para ella.

No intenté defenderme.

—Quiero que guardemos copias de todo y busquemos ayuda legal.

Evelyn asintió.

Entonces abrió una carpeta que yo no había visto.

No contenía fotografías.

Contenía audios.

En uno se escuchaba la voz de Nora:

—Cuando nazca esa niña, Julián entenderá que tú ya no haces falta.

Sentí frío.

Otro archivo tenía apenas una semana.

—Si intentas echarme, le contaré a Julián lo que encontré en tus documentos.

Detuve la reproducción.

—¿Qué documentos?

Evelyn palideció.

—No lo sé.

Esa noche regresamos a casa.

La habitación de Nora estaba casi vacía.

Pero debajo de su cama encontramos una carpeta azul.

Dentro había copias de nuestros estados de cuenta, documentos del departamento y fotografías de papeles personales de Evelyn.

También había una solicitud incompleta relacionada con la propiedad.

Mi nombre aparecía escrito varias veces, imitando mi firma.

—Yo nunca hice esto.

Evelyn tomó una hoja.

Sus manos comenzaron a temblar.

—Julián…

Era una copia del comprobante de los 5.3 millones que ella había aportado para comprar el departamento.

Alguien había marcado esa cantidad con tinta roja.

Al lado decía:

“Demostrar que fue préstamo, no aportación.”

Debajo aparecía el nombre de un abogado.

Llamamos a nuestra abogada a la mañana siguiente.

Su investigación encontró algo todavía más extraño.

Nora llevaba meses consultando cómo disputar la participación de Evelyn en la propiedad.

Pero no actuaba sola.

Alguien le había enviado copias de documentos que ni siquiera estaban guardados en nuestra casa.

Procedían del despacho donde habíamos firmado la compra.

—¿Quién tuvo acceso? —pregunté.

La abogada giró su computadora.

Apareció un nombre.

Me quedé inmóvil.

—No puede ser.

Evelyn se acercó.

Era Mauricio Salazar.

Su hermano mayor.

El hombre que durante tres años había evitado a Nora y aseguraba que no podía soportarla.

Entonces el teléfono de Evelyn recibió un mensaje.

Era de mi madre.

Solo contenía una fotografía.

Nora estaba sentada junto a Mauricio.

Sobre la mesa había otra carpeta azul.

Debajo, una frase:

“Pregúntale a tu esposa por qué su propio hermano quiere que pierda el departamento.”

Evelyn levantó los ojos hacia mí.

Y por primera vez comprendí que los 217 registros quizá no documentaban únicamente el maltrato de mi madre.

También podían ser la historia de tres años durante los cuales alguien había intentado romper nuestro matrimonio desde ambos lados.