—¿Qué significa que no debería existir?

Mariana Robles amplió la fotografía en su teléfono.

—Ese número económico pertenece a una unidad retirada hace dieciocho meses.

Miré las dos patrullas que esperaban junto a la salida.

—¿Quién es usted?

Me mostró otra vez su identificación.

—Investigación interna. Y si quiere llegar hasta su esposa, no se acerque a esos vehículos.

Uno de mis compañeros, Mateo, se colocó a mi lado.

—¿Por qué deberíamos confiar en usted?

Mariana señaló la pantalla.

—Porque hace seis meses investigo patrullas clonadas utilizadas para intimidar testigos.

Sentí que el estómago se me cerraba.

—¿Elena era testigo de qué?

—Eso esperaba que usted me dijera.

No podía.

Porque Elena jamás me había explicado qué preguntas estaba haciendo.

Solo había mencionado que había descubierto algo extraño en su trabajo.

Ella era contadora en una empresa constructora.

Pensé que hablaba de facturas.

Ahora ya no estaba seguro.

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Salimos por otra zona del aeropuerto.

No fui a casa.

No busqué al hombre que había hablado por teléfono.

Fui directamente al hospital.

Elena estaba despierta.

Cuando entré, sus ojos se llenaron de lágrimas.

Me acerqué despacio y tomé su mano.

—Ya estoy aquí.

—Diego…

—No tienes que contarme nada ahora.

Pero ella apretó mis dedos.

—Sí tengo.

Miró hacia la puerta.

—Ellos saben que encontré el archivo.

—¿Qué archivo?

—Proyecto Centinela.

Mariana, que permanecía en el pasillo, entró inmediatamente.

—¿Ha dicho Centinela?

Elena la reconoció.

—Usted me llamó hace dos semanas.

Mariana se quedó inmóvil.

Yo las miré alternativamente.

—¿Se conocían?

Elena cerró los ojos.

—No quería involucrarte hasta estar segura.

Todo había comenzado con pagos aparentemente normales de la constructora donde trabajaba.

Mantenimiento.

Combustible.

Reparaciones.

Pero Elena descubrió que varias facturas correspondían a vehículos oficiales que, según los registros públicos de la empresa, ya estaban fuera de servicio.

Exactamente como aquella patrulla.

Siguió investigando.

Encontró pagos a empresas privadas.

Después nombres.

Funcionarios.

Contratistas.

Y finalmente un archivo llamado CENTINELA.

—¿Dónde está? —preguntó Mariana.

Elena me miró.

—En nuestra casa.

Sentí un escalofrío.

—Entraron allí buscándolo.

Ella asintió.

—Pero no lo encontraron.

—¿Dónde lo escondiste?

Elena tragó saliva.

—Dentro de tu vieja caja de fotografías militares.

Comprendí inmediatamente.

Aquella caja llevaba años guardada detrás de un panel del armario.

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Mariana organizó que investigadores independientes aseguraran la vivienda.

Horas después recibimos la confirmación.

El archivo seguía allí.

Pero había algo más.

Dentro de la caja encontraron un sobre que no pertenecía a Elena.

Era antiguo.

Tenía mi nombre.

Capitán Diego Salgado.

—Yo nunca puse eso ahí —dije.

Mariana abrió el inventario fotográfico.

El sobre contenía documentos de hacía ocho años.

Mucho antes de que Elena comenzara a trabajar en la constructora.

Mucho antes de las patrullas.

Mucho antes del ataque.

En una fotografía aparecía un grupo de hombres junto a varios vehículos.

Reconocí inmediatamente uno de los rostros.

—No puede ser.

Era Ramiro Cárdenas.

Mi antiguo instructor.

El hombre que había desaparecido después de abandonar el servicio.

Mariana señaló al hombre que estaba a su lado.

—¿Lo conoce?

Negué.

—Ese es Arturo Varela.

El apellido me golpeó.

—¿Varela?

Mariana asintió.

—Empresario. Constructor. Y padre de Sebastián Varela.

—¿Sebastián?

—El hombre que creemos que habló con usted desde el hospital.

Todo empezó a encajar de una manera que no me gustó.

Elena trabajaba para una empresa vinculada a Arturo.

Había descubierto Centinela.

Y Sebastián había participado en las amenazas.

Pero entonces Mariana encontró una hoja doblada dentro del sobre.

Era una lista de matrículas.

Una coincidía con la patrulla fotografiada por Elena.

—Eso es imposible —dije.

—¿Por qué?

Señalé la fecha.

—Esta lista tiene ocho años.

Elena había descubierto una operación que aparentemente llevaba funcionando casi una década.

Y alguien había escondido información sobre ella entre mis propias pertenencias.

Mi teléfono vibró.

Mensaje desconocido.

Tu esposa encontró lo que Cárdenas dejó para ti.

Mariana leyó por encima de mi hombro.

Llegó otro.

Una fotografía reciente.

Ramiro Cárdenas.

Vivo.

Sentado en algún lugar que no reconocí.

Sostenía un periódico de aquella misma semana.

Debajo aparecía una frase:

PREGÚNTALE A TU COMANDANTE POR QUÉ TE MANDÓ A ESPAÑA JUSTO CUANDO ELENA ENCONTRÓ CENTINELA.

Me quedé mirando la pantalla.

Mi regreso había sido autorizado inmediatamente por el mismo comandante.

El hombre en quien confiaba.

Pero el viaje que me había colocado a más de nueve mil kilómetros de Elena también había sido aprobado personalmente por él.

—Diego —susurró Elena.

Levanté la mirada.

Ella estaba pálida.

—Hay algo que no te conté.

—¿Qué?

—La noche antes de que viajaras a España recibí una llamada.

—¿De quién?

—De Ramiro Cárdenas.

El silencio llenó la habitación.

—¿Qué te dijo?

Elena apretó mi mano.

—Que tu misión nunca había sido llevarte a España para entrenar.

—Entonces ¿para qué?

Sus ojos se clavaron en los míos.

—Para sacarte de México antes de que yo descubriera quién creó realmente el Proyecto Centinela.