El video duraba apenas siete segundos.

Pero bastó para destruir todo lo que Elena creía saber sobre su vida.

En la pantalla, Alejandro estaba sentado en el asiento del conductor de un automóvil. Tenía una herida en la frente y miraba hacia la cámara con una expresión difícil de interpretar.

No parecía asustado.

Parecía culpable.

A su lado, una mujer con el mismo rostro de Elena sostenía entre los dedos uno de los pendientes de plata que la madre de Elena había llevado dentro de la cesta.

La desconocida sonrió.

—Mamá, yo también quiero conocer a mi primera hija.

El video terminó.

Nadie habló.

Elena acercó el teléfono a su rostro y volvió a reproducirlo.

La misma voz.

Los mismos ojos.

Incluso la pequeña línea vertical que aparecía entre sus cejas cuando sonreía.

Era como mirarse en un espejo que hubiera aprendido a odiarla.

—No puede ser —susurró Elena—. Esa mujer no soy yo.

Su madre apretó a Lucía contra el pecho.

La bebé dormía ajena al miedo que llenaba la habitación.

—Mamá —dijo Elena—, dime toda la verdad.

La mujer bajó la mirada hacia la fotografía antigua donde aparecía sosteniendo a las dos recién nacidas.

Durante años, aquella imagen había permanecido escondida en el fondo de una caja de madera.

—Cuando nacieron —comenzó—, el médico dijo que una de ustedes no respiraba.

—¿Cuál de las dos?

—Nunca me lo dijeron.

Elena sintió que el estómago se le cerraba.

—¿Cómo puede una madre no saber cuál de sus hijas murió?

—Porque me sedaron.

Su madre pronunció aquellas palabras con vergüenza, como si la culpa hubiera sido suya.

—El parto fue complicado. Estuve inconsciente casi un día. Cuando desperté, una enfermera me entregó a una sola bebé y dijo que la otra había fallecido minutos después de nacer.

—¿Pediste verla?

—Supliqué que me dejaran despedirme, pero aseguraron que el cuerpo había sido trasladado para realizar una autopsia.

—¿Y aceptaste eso?

—No tenía dinero, no tenía familia cerca y apenas podía mantenerme despierta. Cuando regresé al hospital dos días después, ya no había ningún registro de la segunda niña.

El abogado colocó los resultados genéticos sobre la mesa.

—Necesitamos comprobar algo inmediatamente.

Elena lo miró.

—¿Qué cosa?

—La muestra utilizada para confirmar que usted es la madre de Lucía.

—Me sacaron sangre en el hospital.

—Eso figura en el informe, pero no sabemos si la muestra analizada era realmente suya.

—El resultado dice que soy su madre.

—Dice que la persona de la muestra comparte una relación materna con la niña. Si usted tiene una gemela idéntica, ambas podrían producir resultados casi imposibles de diferenciar mediante una prueba básica.

Elena miró de nuevo el teléfono.

La mujer del video podía no limitarse a tener su rostro.

Podía compartir su ADN.

—Entonces Lucía podría ser hija de ella —dijo con la voz quebrada.

Su madre abrazó con más fuerza a la bebé.

—No. Tú diste a luz. Yo te vi embarazada.

—Viste mi barriga. Me acompañaste a algunas consultas. Pero durante el parto me sedaron varias veces. Hubo horas que no recuerdo.

De pronto, Elena recordó algo.

La noche antes del nacimiento había comenzado a sentir contracciones leves. Victoria insistió en llevarla a una clínica privada distinta de la que habían elegido meses atrás.

Dijo que un amigo de la familia podía atenderla mejor.

Elena había protestado, pero Alejandro apoyó a su madre.

Después de ingresar, una enfermera le colocó un medicamento por vía intravenosa.

A partir de ese momento, sus recuerdos eran confusos.

Luces blancas.

Voces lejanas.

Victoria firmando documentos.

Alejandro entrando y saliendo de la habitación.

Y una mujer observándola desde el otro lado de una puerta de cristal.

En aquel instante había pensado que se trataba de su propio reflejo.

Ahora ya no estaba segura.

—En el hospital había alguien —dijo Elena.

—¿Quién? —preguntó su madre.

—Una mujer parecida a mí.

El abogado levantó la cabeza.

—¿Está segura?

—Creí que estaba viendo mi reflejo. Yo estaba sedada.

Uno de los agentes se acercó.

—Necesitamos el nombre de la clínica.

Elena se lo dio.

El policía llamó inmediatamente a la comisaría para solicitar que revisaran las cámaras de seguridad, los expedientes de nacimiento y los nombres del personal que había trabajado durante aquella noche.

Elena intentó llamar a Alejandro.

El teléfono estaba apagado.

Volvió a marcar.

Nada.

Entonces recibió un nuevo mensaje.

“Si quieres recuperar a tu esposo, ven sola al lugar donde nacimos.”

Debajo aparecía una dirección.

Elena la leyó dos veces.

Era la dirección del antiguo hospital donde su madre había dado a luz treinta años atrás.

El edificio llevaba abandonado más de una década.

—No vas a ir —dijo su madre.

—Alejandro está con ella.

—Alejandro permitió que te sedaran.

—Necesito saber qué hizo.

—La policía puede ir.

—El mensaje dice que debo hacerlo sola.

El agente negó con firmeza.

—Nunca debe obedecer una condición así. Puede ser una trampa.

—Entonces síganme sin que ella lo sepa.

—No sabemos cuántas personas están involucradas.

—Yo tampoco sé si la niña que he tenido en brazos durante cuatro días es realmente mi hija.

Al pronunciarlo, Elena sintió una culpa inmediata.

Se acercó a Lucía y le acarició la mejilla.

No importaba qué dijera una prueba.

Ella había sentido sus movimientos durante meses.

Había escuchado su corazón.

Había soportado el miedo, el dolor y las noches sin dormir imaginando su rostro.

Lucía era su hija.

Nadie cambiaría eso.

Pero alguien había manipulado los resultados genéticos.

Alguien había planeado quitarle la custodia.

Y una mujer con su mismo rostro llamaba a la niña “mi primera hija”.

Elena tomó el abrigo.

—Voy a ir.

Su madre la sujetó de la muñeca.

—Hay algo más que debes saber.

—¿Qué?

La mujer miró a los policías y después al abogado.

—No sé si la niña que me entregaron hace treinta años eras tú.

Elena dejó de respirar.

—¿Cómo dices?

—Una semana después del parto, encontré una pulsera del hospital entre tu ropa. No tenía el nombre que yo había elegido.

—¿Qué nombre tenía?

Su madre cerró los ojos.

—Eva.

Elena retrocedió.

—Yo siempre me he llamado Elena.

—Lo sé. En el hospital te registraron como Elena. Pero aquella pulsera decía “Eva”, y la hora de nacimiento no coincidía con la que aparecía en tus documentos.

—¿Por qué nunca me lo contaste?

—Porque tuve miedo de perderte. Pensé que quizá habían confundido las pulseras durante el parto.

—O quizá me entregaron a la niña equivocada.

—Para mí nunca fuiste la niña equivocada.

Elena sintió que las lágrimas le quemaban los ojos.

—Pero podrías haber criado a la hija de otra mujer.

—Te crié a ti. Eso es lo único que importa.

—Ahora importa todo.

Elena salió de la casa antes de que el miedo le impidiera hacerlo.

El antiguo hospital se encontraba en las afueras de la ciudad, junto a una carretera cubierta de maleza.

El cielo había comenzado a oscurecer.

Los cristales rotos del edificio reflejaban los últimos destellos del atardecer.

Elena estacionó frente a la verja oxidada.

El lugar parecía vacío.

Sin embargo, una puerta lateral estaba abierta.

Entró.

El olor a humedad y desinfectante antiguo todavía permanecía atrapado entre las paredes.

Había camillas volcadas, archivadores abiertos y carteles descoloridos que indicaban la dirección de maternidad.

El teléfono vibró.

“Segundo piso. Habitación 214.”

Elena subió lentamente.

Cada paso resonaba en el edificio abandonado.

Al llegar al segundo piso, encontró una lámpara encendida al final del pasillo.

La habitación 214 era la única que conservaba una puerta.

Elena empujó.

Alejandro estaba sentado en una silla, con las manos atadas detrás de la espalda.

Tenía sangre seca junto a la ceja.

—Elena —dijo al verla—. No deberías haber venido.

Ella permaneció junto a la puerta.

—¿Quién te hizo esto?

—Ella.

—¿Quién es ella?

Una voz respondió desde detrás de una cortina.

—Todavía hace preguntas cuya respuesta ya conoce.

La mujer del video apareció lentamente.

Vestía un abrigo oscuro y llevaba el cabello recogido de la misma forma que Elena.

Vista de cerca, el parecido resultaba aún más perturbador.

Tenían la misma altura.

La misma forma de caminar.

La misma pequeña mancha junto al cuello.

Solo había una diferencia.

La desconocida tenía una cicatriz fina que comenzaba detrás de la oreja y desaparecía bajo el cabello.

Elena recordó la marca de Lucía.

—¿Quién eres?

—Me llamo Eva.

Elena sintió que el nombre la atravesaba.

—¿Eres mi hermana?

—Eso depende de quién seas tú.

—Nuestra madre dijo que una de las gemelas murió.

—Nuestra madre ha mentido durante treinta años.

—No hables de ella así.

Eva sonrió.

—Siempre la defiendes. Incluso ahora.

—¿Por qué tienes el pendiente de mi abuela?

Eva levantó la mano y mostró la joya.

—Victoria me lo dio.

—¿Dónde está Victoria?

—En una celda, probablemente diciendo que no sabe nada.

—La policía encontró pruebas contra ella.

—Encontraron exactamente lo que yo quería que encontraran.

Alejandro comenzó a forcejear con las ataduras.

—No la escuches. Está mintiendo.

Eva se volvió hacia él.

—Tú también mentiste.

—Porque me amenazaste.

—Te ofrecí dinero y aceptaste.

Elena miró a su esposo.

—¿Qué dinero?

Alejandro bajó la cabeza.

—Elena…

—Respóndeme.

—Hace seis meses recibí un mensaje de una mujer que decía conocer secretos de tu familia.

Eva levantó una carpeta.

—Le pagué para que me mantuviera informada sobre el embarazo.

Elena sintió náuseas.

—¿Me vigilabas?

—Al principio pensé que era una extorsión —se defendió Alejandro—. Ella tenía fotografías tuyas de niña, registros del hospital y documentos sobre la propiedad.

—¿Y no me dijiste nada?

—Dijo que, si te enterabas, tu madre destruiría las pruebas.

—¿Qué pruebas?

Eva abrió la carpeta.

Dentro había dos certificados de nacimiento.

Ambos tenían la misma fecha.

Uno estaba a nombre de Elena Robles.

El otro, a nombre de Eva Robles.

Los dos mostraban a la misma madre.

Pero el nombre del padre era distinto.

En el certificado de Elena figuraba “desconocido”.

En el de Eva aparecía un nombre escrito a máquina:

Gabriel Salvatierra.

Elena reconoció el apellido.

Era el fundador de la clínica privada donde había nacido Lucía.

—¿Qué relación tiene ese hombre con nosotras?

—No era médico —respondió Eva—. Era propietario de una red de clínicas y centros de adopción.

—¿Adopciones ilegales?

—Venta de recién nacidos.

Elena miró a Alejandro.

—¿Sabías esto?

—Solo una parte.

—¿Y aun así permitiste que Victoria me llevara a una clínica relacionada con esa familia?

—No sabía que era la misma red.

Eva soltó una risa breve.

—Claro que lo sabía.

—¡Cállate!

—Alejandro recibió cincuenta mil euros tres semanas antes del parto.

Elena sintió que las paredes se inclinaban a su alrededor.

—¿Es verdad?

Alejandro guardó silencio.

—¡Dime si es verdad!

—Necesitábamos dinero.

—¿Para qué?

—La empresa estaba quebrada. Íbamos a perderlo todo.

—La casa ni siquiera era tuya.

—Yo no lo sabía.

Eva colocó sobre una mesa varios comprobantes bancarios.

—Aceptó el dinero para cambiar la clínica, permitir que Victoria controlara tus medicamentos y entregarme acceso a la sala de maternidad.

Elena sintió que no podía respirar.

—¿Entraste durante mi parto?

—Sí.

—¿Tocaste a mi hija?

Eva miró hacia la ventana.

—La sostuve antes que tú.

Elena avanzó hacia ella.

—No vuelvas a llamarla tu hija.

—Biológicamente podría serlo.

—Eso es imposible.

—¿De verdad?

Eva sacó otra fotografía.

En ella aparecía embarazada.

El vientre era grande.

La fecha impresa en una esquina correspondía a cuatro meses atrás.

—Yo también estaba embarazada —dijo.

Elena miró la imagen sin comprender.

—¿Qué ocurrió con tu bebé?

Por primera vez, la seguridad de Eva desapareció.

—Me dijeron que murió durante el parto.

La habitación quedó en silencio.

—¿Dónde diste a luz? —preguntó Elena.

Eva señaló los documentos.

—En la misma clínica. El mismo día que tú.

Alejandro cerró los ojos.

Elena se volvió hacia él.

—Tú lo sabías.

—Descubrí que había dos partos después.

—¿Qué hicieron con los bebés?

—No lo sé.

Eva se acercó a Elena hasta quedar a menos de un metro.

—Tu hija nació a las dos y diecisiete de la madrugada. La mía nació seis minutos después.

—Lucía tiene mi sangre.

—También puede tener la mía.

—Yo la vi cuando me la entregaron.

—Te la entregaron diez horas después. Sedada y envuelta en una manta. No viste el momento en que nació.

Elena recordó el primer instante con Lucía.

Había despertado desorientada.

Victoria estaba junto a la cuna.

Alejandro no aparecía por ninguna parte.

La enfermera había colocado a la bebé en sus brazos y le había dicho que el nacimiento había sido complicado, pero que ambas estaban bien.

Elena nunca había preguntado por qué Lucía no llevaba la pulsera que aparecía en las fotografías del parto.

—¿Por qué cambiarían a las niñas? —preguntó.

Eva sostuvo su mirada.

—Porque mi bebé nació con una enfermedad genética.

—¿Qué enfermedad?

—Una alteración cardíaca que requería una operación costosa.

—¿Y crees que Victoria intercambió a las bebés para que yo criara a la tuya?

—Victoria no quería una bebé enferma en su familia.

—Pero si Lucía fuera tu hija enferma, no querría obtener su custodia.

—A menos que la niña enferma no sea Lucía.

Elena sintió un frío profundo.

—¿Dónde está la otra bebé?

Eva miró a Alejandro.

—Pregúntale a tu esposo.

Elena se volvió lentamente.

—Alejandro.

Él comenzó a llorar.

—Yo no participé en el intercambio.

—¿Dónde está la otra niña?

—No lo sé.

Eva golpeó la mesa.

—¡Mientes!

—Solo vi a Victoria hablando con el director de la clínica. Ella dijo que una de las bebés no sobreviviría y que era mejor evitar un escándalo.

—¿Dónde está? —gritó Elena.

—Después del parto encontré un documento de traslado.

—¿Traslado a dónde?

Alejandro levantó los ojos.

—A una clínica infantil en Portugal.

Eva quedó inmóvil.

—Me dijiste que había muerto.

—Victoria me obligó a decirlo.

—¿La bebé sigue viva? —preguntó Elena.

—No lo sé. El documento estaba firmado, pero no tenía el nombre de la niña.

Eva sacó un cuchillo pequeño del bolsillo.

—Dame la dirección.

Alejandro retrocedió todo lo que le permitían las ataduras.

—No la recuerdo.

Eva levantó el arma.

Elena se interpuso.

—Baja eso.

—Él vendió a una de nuestras hijas.

—Necesitamos que hable.

—Tu esposo nunca dirá la verdad mientras crea que puede salvarse.

—La policía viene de camino.

Eva sonrió.

—No.

—Me siguieron.

—El automóvil que te seguía está vacío junto a la carretera.

Elena miró hacia el pasillo.

No había escuchado sirenas.

—¿Qué les hiciste?

—Nada permanente. Solo necesitaba tiempo.

Eva acercó el cuchillo al rostro de Alejandro.

—Última oportunidad.

—Había un nombre —dijo él rápidamente—. En la hoja de traslado había un nombre escrito a mano.

—¿Cuál?

—Sofía.

Eva bajó lentamente el arma.

—Mi hija se llamaba Sofía.

—¿Cómo puedes saberlo? —preguntó Elena.

—Yo elegí ese nombre antes del parto.

Alejandro respiró con dificultad.

—El traslado se realizó a la Clínica Santa Isabel, cerca de Oporto.

Eva se guardó el cuchillo.

—Entonces nos vamos.

—¿Nosotras? —preguntó Elena.

—Tú también necesitas saber cuál de las dos niñas tienes en casa.

—Lucía no irá a ninguna parte.

—No hablo de Lucía.

Eva observó el rostro de Elena.

—Hablo de ti.

Sacó un sobre amarillento.

Dentro había una prueba genética realizada veinte años atrás.

Elena leyó el nombre de su madre.

El resultado indicaba que no existía parentesco biológico entre ella y la niña cuya muestra había sido analizada.

—¿De quién era esa muestra? —preguntó.

—Mía.

—Entonces tú no eres hija de mi madre.

—O tú tampoco lo eres.

—Tenemos el mismo rostro.

—Porque somos gemelas. Pero la mujer que te crió quizá no es nuestra madre biológica.

Elena sintió que toda su identidad volvía a desmoronarse.

—¿Quién es nuestra madre?

Eva señaló una puerta pequeña al fondo de la habitación.

—Pregúntaselo tú misma.

Elena miró aquella puerta.

No la había notado al entrar.

Eva caminó hacia ella y retiró un cerrojo.

Al otro lado había una habitación estrecha iluminada por una sola bombilla.

Una mujer anciana estaba sentada en una silla.

Tenía las muñecas atadas, el cabello completamente blanco y los ojos llenos de terror.

Elena nunca la había visto.

Sin embargo, al levantar el rostro, la mujer tenía la misma cicatriz detrás de la oreja que Eva.

—¿Quién es? —preguntó Elena.

—Se llama Teresa Salvatierra —respondió Eva—. Trabajó en el hospital la noche en que nacimos.

La anciana comenzó a llorar.

—Yo intenté salvarlas.

Elena entró.

—¿Salvarnos de quién?

Teresa miró a Eva.

—Ella no debía encontrarte.

—¿Por qué?

—Porque lleva toda su vida creyendo una mentira.

Eva apretó los puños.

—Dile quién es nuestra madre.

Teresa negó con la cabeza.

—Si lo digo, ambas estarán en peligro.

—Ya estamos en peligro.

La mujer miró a Elena.

—La señora que te crió nunca dio a luz a dos niñas.

—Tengo una fotografía de ella sosteniendo a dos bebés.

—La fotografía fue preparada.

—¿Por quién?

—Por Victoria.

Elena sintió que le faltaba el aire.

—Victoria conocía a mi madre desde entonces.

—Victoria no conoció a tu familia por Alejandro —dijo Teresa—. Ella eligió a Alejandro para acercarse a ti.

Alejandro levantó la cabeza.

—Eso no es cierto.

—Tu madre organizó vuestro primer encuentro —respondió Teresa—. Necesitaba que Elena se enamorara de ti, se casara y tuviera una hija.

—¿Por qué?

Teresa comenzó a temblar.

—Porque las mujeres de su familia no pueden tener hijas sanas.

Eva frunció el ceño.

—No entiendo.

—Existe una herencia genética ligada a la línea materna. Durante décadas, los Salvatierra buscaron una descendiente compatible.

Elena pensó en Lucía.

—¿Compatible para qué?

Teresa miró hacia el pasillo, como si temiera que alguien estuviera escuchando.

—Para salvar a otra niña.

—¿Qué niña?

Antes de que respondiera, se escuchó el motor de un vehículo frente al edificio.

Unas luces atravesaron las ventanas rotas.

Eva apagó la lámpara.

—¿Es la policía? —susurró Elena.

Teresa comenzó a forcejear desesperadamente.

—No. Ellos no usan sirenas.

Varias puertas se cerraron en la planta baja.

Se escucharon pasos subiendo por las escaleras.

Alejandro palideció.

—Mi madre dijo que nadie debía encontrar a Teresa.

Eva tomó el cuchillo.

Elena buscó algo con lo que defenderse.

Los pasos se acercaban.

Una voz masculina resonó en el pasillo.

—Señora Salvatierra, venimos por la niña.

Elena miró a Teresa.

—¿Qué niña?

La anciana fijó los ojos en ella.

—Lucía.

Elena sintió que la sangre se le congelaba.

—Lucía está con mi madre.

Teresa negó lentamente.

—La mujer que entró en tu casa con la policía no era la mujer que te crio.

—Yo reconocería a mi propia madre.

—Igual que reconociste a tu propia hermana.

El teléfono de Elena vibró.

Había recibido una fotografía enviada desde un número desconocido.

En la imagen aparecía la cuna de Lucía.

Estaba vacía.

Sobre la almohada habían dejado el segundo pendiente de plata.

Debajo de la fotografía había un mensaje:

“Gracias por entregarnos a la niña correcta.”

Elena dejó escapar un grito.

En ese mismo instante, la puerta de la habitación se abrió de golpe.

Entraron dos hombres vestidos de negro.

Eva lanzó una silla contra ellos.

Elena corrió hacia la ventana mientras buscaba cobertura en el teléfono para llamar a la policía.

Uno de los hombres sujetó a Alejandro.

El otro se dirigió hacia Teresa.

—¿Dónde está la bebé enferma? —preguntó.

Teresa lo miró con desprecio.

—Donde Victoria nunca podrá encontrarla.

El hombre levantó el arma.

Eva se abalanzó sobre él.

Se escuchó una detonación.

La bombilla explotó.

Todo quedó sumido en la oscuridad.

Elena cayó al suelo y se cubrió la cabeza.

Oyó golpes, cristales rompiéndose y a Alejandro gritando que se detuvieran.

Después, silencio.

Cuando las luces de un automóvil iluminaron brevemente la habitación, Elena vio a Eva tendida junto a la pared.

Corrió hacia ella.

—Eva.

La mujer abrió los ojos con dificultad.

—Encuentra a Sofía.

—Primero tenemos que salir de aquí.

—No entiendes.

Eva le entregó una pequeña tarjeta manchada de sangre.

En ella aparecía el nombre de una clínica portuguesa y un código de identificación.

—Sofía no es solo mi hija —susurró.

—¿Qué quieres decir?

Eva apretó la mano de Elena.

—La niña que trasladaron a Portugal nació de tu vientre.

Elena dejó de respirar.

—No.

—Yo no pude quedar embarazada.

—Me mostraste una fotografía.

—Era tuya.

—¿Cómo conseguiste esa foto?

Eva comenzó a perder fuerzas.

—Durante meses vivimos la misma vida sin que tú lo supieras.

—No entiendo.

—Cada vez que Victoria te sedaba, me llevaba a tu casa. Alejandro creyó que eras tú.

Elena miró a su esposo.

Alejandro estaba arrodillado al otro lado de la habitación, con el rostro destruido por el horror.

—No sabía que eran dos mujeres —dijo—. Te lo juro.

Eva cerró los ojos.

—Lucía y Sofía son hermanas.

—¿Gemelas?

—No.

Eva abrió los ojos por última vez.

—Nacieron con cuatro meses de diferencia.

Elena negó con la cabeza.

—Eso es imposible.

—No cuando una de ellas fue concebida antes de que comenzaras a recordar tu propia vida.

Fuera del hospital se escucharon finalmente sirenas.

Elena miró la tarjeta de la clínica.

En el reverso había una fecha.

Correspondía a nueve meses antes de su boda con Alejandro.

Debajo aparecía el nombre de la paciente que había dado a luz a Sofía.

No decía Elena.

Tampoco decía Eva.

Decía:

Victoria Salvatierra.

Elena levantó la mirada hacia Teresa.

—Victoria no puede ser la madre. Es demasiado mayor.

La anciana soltó una risa amarga.

—Ella no figura como madre.

—Entonces ¿qué significa ese nombre?

—Victoria no es una persona.

Los policías irrumpieron en el pasillo.

Teresa se inclinó hacia Elena y terminó la frase en un susurro:

—Victoria es el nombre del programa que creó a las tres.