Héctor me miró como si acabara de hablar en otro idioma.

—¿Divorcio?

—Sí.

—Camila, llevamos casados tres días.

—Exactamente. Y ya me has enseñado cómo serán los próximos treinta años.

Antes de que pudiera responder, dos agentes se acercaron.

Uno había presenciado la bofetada.

El otro había visto cómo Héctor me arrebataba el teléfono y lo estrellaba contra el suelo.

—Capitán Suárez —dijo el primero—, entregue su identificación de servicio.

Héctor palideció.

—Soy vuestro superior.

—Precisamente por eso.

Valentina apareció al final del pasillo.

Llevaba un traje blanco impecable y los ojos hinchados de llorar.

En cuanto vio a Héctor, corrió hacia él.

—Héctor, diles que fue idea tuya. Yo no sabía nada de las placas.

Me reí.

Ni siquiera habían pasado diez minutos y ya estaban intentando salvarse el uno a costa del otro.

Héctor la miró sorprendido.

—Valentina, habíamos acordado…

Se detuvo.

Demasiado tarde.

El agente levantó la cabeza.

—¿Habían acordado qué?

Valentina cerró la boca.

Entonces llegaron mis abogados.

No uno.

Tres.

El primero recogió cuidadosamente los restos de mi teléfono.

El segundo solicitó las grabaciones de seguridad de la comisaría.

El tercero, Arturo Medina, me entregó una carpeta.

—Camila, hemos revisado el Maybach.

—¿Qué ocurre?

—Legalmente sigue perteneciendo al fideicomiso de tu familia.

Miró a Héctor.

—El señor Suárez no tenía autoridad para entregárselo a nadie.

Héctor apretó la mandíbula.

—Fue un regalo de boda.

—Con derecho de uso —respondió Arturo—. No de transferencia.

Valentina retrocedió.

—Yo no sabía eso.

Arturo abrió la carpeta.

—Eso tampoco es lo más importante.

Sacó una fotografía del Maybach entrando en un aparcamiento privado dos noches antes.

—¿Reconoce este lugar?

Negué.

—Es una oficina de gestión patrimonial.

Luego mostró otra imagen.

Héctor y Valentina salían juntos del edificio.

Mi esposo dejó de respirar.

—¿Qué hacíais allí? —pregunté.

—Nada relacionado contigo.

Arturo respondió por él.

—Intentaban obtener un préstamo utilizando el vehículo como garantía.

Miré a Héctor.

—¿Mi coche?

—Necesitaba liquidez temporal.

—¿Para qué?

No contestó.

Valentina empezó a llorar.

—Héctor dijo que después de casarse tendría acceso al dinero de tu familia.

El pasillo entero quedó en silencio.

Héctor se volvió hacia ella.

—¡Cállate!

Aquella palabra terminó de confirmar todo.

Mi matrimonio no había comenzado tres días antes.

La estafa sí.

Arturo sacó otro documento.

—Además encontramos una solicitud de crédito por doce millones presentada ayer.

Sentí un escalofrío.

—¿A mi nombre?

—No exactamente.

Giró la hoja.

La solicitante era una empresa llamada CV Heritage Holdings.

Yo nunca había oído hablar de ella.

Los beneficiarios declarados eran Héctor Suárez y Valentina Herrera.

—¿Qué tiene que ver conmigo?

Arturo señaló el capital inicial.

Una cuenta perteneciente a mi familia figuraba como garantía.

—Esa firma no es mía.

—Lo sabemos.

Héctor intentó marcharse.

Dos agentes bloquearon el pasillo.

Entonces su teléfono empezó a sonar.

Una vez.

Dos.

Tres.

El nombre apareció en la pantalla.

DIRECTOR MENDOZA.

El jefe provincial de Héctor.

Uno de los agentes contestó.

Escuchó durante varios segundos.

Después miró a Héctor.

—Ha sido suspendido de funciones con efecto inmediato.

Héctor perdió todo el color.

Valentina se sentó.

Yo pensé que ya nada podía sorprenderme.

Entonces Arturo recogió la matrícula original del interior de una bolsa de pruebas.

La observó.

—Camila, ¿por qué elegiste A-9988?

—No la elegí exactamente. Mi padre me la entregó con el Porsche.

—¿Cuándo?

—Cuando cumplí veinticinco.

Arturo frunció el ceño.

—Entonces necesitamos hablar con él.

—¿Por qué?

Sacó una fotografía ampliada de la matrícula.

—Porque alguien colocó algo detrás.

La policía había encontrado un pequeño dispositivo del tamaño de una moneda adherido al soporte interior.

No era parte del coche.

—¿Un rastreador?

—Eso pensamos inicialmente.

Arturo negó.

—Pero transmite información únicamente cuando la matrícula pasa cerca de determinados lectores.

—No entiendo.

—Yo tampoco.

Héctor sí.

Lo vi en su cara.

—Tú sabes qué es.

—Camila…

—Dímelo.

Valentina empezó a sollozar.

—Yo solo debía llevar el coche a la empresa.

Giré hacia ella.

—¿Qué?

Héctor cerró los ojos.

Valentina continuó.

—Me dijo que tenía que entrar con esa matrícula durante mi primer día. Nada más.

—¿Por qué?

—No lo sé.

Arturo sacó su teléfono.

—¿Cómo se llama la empresa donde empezó a trabajar?

—Argentum International —respondió Valentina.

Mi abogado se quedó inmóvil.

Yo conocía aquel nombre.

Argentum había intentado comprar una de las compañías de mi padre años atrás.

La operación había terminado abruptamente.

Nunca supe por qué.

—Héctor —dije—. ¿Por qué necesitabas que esa matrícula entrara en Argentum?

No respondió.

Uno de los agentes recibió entonces información desde el laboratorio.

—Señora, necesitamos mostrarle algo.

En la parte posterior de la placa había una pequeña cavidad.

Dentro encontraron una tarjeta de memoria cifrada.

Mi padre llegó veinte minutos después.

En cuanto vio la matrícula sobre la mesa, se quedó blanco.

—¿Quién la sacó del Porsche?

Señalé a Héctor.

Mi padre cerró los ojos.

—Dios mío.

—Papá, ¿qué contiene?

No respondió inmediatamente.

—Esa matrícula perteneció originalmente a tu madre.

Sentí que se me encogía el pecho.

Mi madre había muerto cuando yo tenía nueve años.

—Me dijiste que era nueva.

—Mentí.

Se sentó lentamente.

—Tu madre estaba investigando Argentum antes de morir.

Héctor dejó escapar una respiración temblorosa.

Mi padre lo oyó.

Se volvió hacia él.

Y su expresión cambió.

—Tú sabías lo que había dentro.

—No.

—Por eso te casaste con mi hija.

—Eso es absurdo.

Pero Valentina habló.

—Héctor…

Él la fulminó con la mirada.

—No.

Ella empezó a llorar.

—Me dijiste que después de recuperar la tarjeta podríamos irnos juntos.

No sentí dolor esta vez.

Solo una claridad absoluta.

—Así que el matrimonio era para llegar a mi Porsche.

Héctor guardó silencio.

Mi padre tomó la tarjeta de memoria con manos temblorosas.

—Camila, tu madre escondió aquí las pruebas que nunca conseguimos encontrar.

—¿Pruebas de qué?

Mi padre me miró.

—De por qué murió.

Nadie habló.

Entonces Arturo recibió el primer resultado del análisis digital.

—Hay cientos de archivos.

Pasó rápidamente por la lista.

De pronto se detuvo.

—Señor Suárez…

Mi padre se acercó.

—¿Qué ocurre?

Arturo giró la pantalla.

El archivo más reciente no había sido creado por mi madre.

Había sido añadido apenas seis meses antes.

Y llevaba un título:

CAMILA SUÁREZ — FASE FINAL.

Debajo aparecía una fotografía mía tomada sin que yo lo supiera.

Y una instrucción:

“EL MATRIMONIO DEBE COMPLETARSE ANTES DE RECUPERAR LA MATRÍCULA.”

Miré a Héctor.

Pero mi padre negó lentamente.

—No, Camila.

Su voz tembló.

—Héctor no escribió esto.

—¿Cómo lo sabes?

Señaló el código que aparecía al final del documento.

—Porque conozco esa firma.

Sentí un frío terrible.

—¿De quién es?

Mi padre levantó la mirada.

—De la persona que oficialmente murió junto a tu madre hace dieciséis años.

Hizo una pausa.

—Tu hermano mayor.