La expresión de Ethan cambió.

—¿Un abogado?

—Sí.

—Sophie, deja de hacer dramas.

Miré la mano que todavía mantenía entre las puertas del ascensor.

—Quítala.

—¿Vas a divorciarte porque mi madre te pidió pasar una noche fuera?

—No.

Lo miré directamente.

—Voy a divorciarme porque durante tres años permitiste que tu familia me tratara como empleada dentro de una casa que yo también pagué.

Ethan se quedó callado.

Pulsé nuevamente el botón.

Esta vez retiró la mano.

Las puertas se cerraron.

Y por primera vez desde que me casé, no tuve que preguntarle a nadie dónde podía dormir.

Laura me consiguió una habitación en el apartamento vacío de su hermana.

A las once y cuarenta envié todas las fotografías de los documentos a una abogada recomendada por ella.

Después apagué el teléfono.

Dormí diez horas.

Cuando desperté, tenía treinta y siete llamadas perdidas.

Diecinueve eran de Ethan.

Once de Margaret.

Siete de Diana.

El primer mensaje decía:

“¿Dónde estás?”

El segundo:

“Mamá está esperando el desayuno.”

Después:

“Sophie, los niños tienen hambre.”

Y finalmente:

“¿Por qué no has pagado la cuota hipotecaria de este mes?”

Me quedé mirando aquella última frase.

Ni siquiera preguntó si estaba bien.

Preguntó por el dinero.

Respondí solamente:

“Habla con mi abogada.”

A las dos de la tarde ya estaba sentada frente a ella.

Chen Mei tenía unos cincuenta años y una forma inquietantemente tranquila de leer documentos.

Revisó las transferencias.

El pago inicial.

Las reformas.

La hipoteca.

Después preguntó:

—¿Por qué dejaste tu trabajo?

—Ethan dijo que su madre estaba envejeciendo y necesitaba ayuda. Después Diana empezó a traer a sus hijos todos los días.

—¿Te pagaban?

Casi me reí.

—Margaret me daba 2.000 yuanes mensuales.

—¿De dónde salían?

—De la cuenta de Ethan.

Mei levantó una ceja.

—¿Y cuánto aportabas tú a la hipoteca?

—Antes de dejar el trabajo, aproximadamente la mitad. Después utilicé mis ahorros durante casi dos años.

Mei cerró la carpeta.

—Entonces vamos a documentar absolutamente todo y determinar jurídicamente qué corresponde a cada uno.

Aquello era suficiente para mí.

No quería quitarle nada a Ethan.

Solo había dejado de regalarle lo mío.

Tres días después regresé a la oficina.

Mi tarjeta antigua todavía funcionaba.

Cuando entré en el departamento de diseño, Laura me abrazó.

—Pensé que nunca volverías.

Yo también.

Durante años había creído que tres años fuera del mercado habían destruido mi carrera.

Pero cuando abrí nuevamente los programas de diseño y vi los primeros planos sobre la pantalla, mis manos recordaron antes que mi miedo.

Dos semanas después dirigía mi primer proyecto.

Un mes después recibí mi primer salario.

32.000 yuanes.

Miré aquella transferencia durante mucho tiempo.

No porque fuera una fortuna.

Sino porque nadie podía utilizarla para decirme cuánto aceite de chile podía poner en mi comida.

Mientras tanto, Ethan empezó a comprender lo que significaba mi ausencia.

Margaret no sabía utilizar la lavadora moderna.

Diana dejó de llevar a sus hijos cuando descubrió que nadie prepararía almuerzo.

La casa empezó a llenarse de servicios contratados.

Limpieza.

Comida.

Lavandería.

Cuidado infantil.

Todo aquello que yo había hecho gratuitamente ahora tenía precio.

Entonces Ethan apareció en mi oficina.

—Tenemos que hablar.

—Puedes hablar con Mei.

—No quiero hablar con tu abogada. Quiero hablar con mi esposa.

—Tu esposa estaba cocinando dieciocho platos cuando permitiste que la echaran de casa.

Bajó la mirada.

—Mi madre se excedió.

—Tú estuviste de acuerdo.

—Estaba intentando mantener la paz.

Negué lentamente.

—No, Ethan. Compraste la paz con mi dignidad porque era lo más barato.

Aquello lo dejó sin respuesta.

Entonces sacó unos documentos.

—Encontré esto en casa.

Reconocí inmediatamente la carpeta.

Pero había algo nuevo.

Una escritura antigua.

—¿Qué es?

—Papeles de cuando compramos el apartamento.

Fruncí el ceño.

—Ya tengo copias.

—No estos.

Deslizó una página hacia mí.

Mi padre había transferido los 280.000 yuanes directamente al promotor.

Pero junto al pago aparecía una anotación contractual que jamás había visto.

Mei revisó el documento esa misma tarde.

Después pidió los archivos completos de la operación.

Dos días más tarde me llamó.

—Sophie, necesito que vengas.

Cuando llegué, había tres carpetas sobre su escritorio.

—Encontramos una irregularidad que no tiene que ver únicamente con el divorcio.

Me senté.

—¿Qué ocurrió?

—El apartamento fue comprado con aportaciones de ambas familias. Pero existe un acuerdo complementario firmado antes de tu boda.

Empujó una copia hacia mí.

Reconocí la firma de mi padre.

Después vi la de Margaret.

—¿Mi suegra firmó esto?

—Sí.

Seguí leyendo.

Entonces entendí por qué Margaret llevaba años insistiendo en que aquella era “la casa de su hijo”.

El documento decía algo muy diferente.

Mi padre había aportado más dinero del que yo conocía.

Los 280.000 yuanes eran solamente la primera transferencia.

Había una segunda aportación destinada a la reforma y a reducir parte de la financiación.

—¿Por qué nunca me dijeron esto?

Mei señaló una cláusula.

—Según el documento, tus padres exigieron que esa aportación quedara reconocida para proteger tus intereses.

Sentí un escalofrío.

—¿Ethan lo sabía?

—Eso tendremos que comprobarlo.

Aquella noche recibí una llamada de Margaret.

Contesté por primera vez.

—Sophie.

Su tono ya no era autoritario.

—Necesitamos hablar como familia.

—Habla con mi abogada.

—No metas extraños en asuntos familiares.

Sonreí.

—Curioso. Cuando me echaste en Nochevieja, no parecía importarte demasiado la familia.

Hubo silencio.

Entonces pregunté:

—Margaret, ¿cuánto dinero te entregó realmente mi padre para aquella casa?

La llamada quedó completamente muda.

Y entonces supe que Mei tenía razón.

—¿Quién te enseñó esos documentos? —preguntó finalmente.

No respondí.

Margaret respiró agitadamente.

—Sophie, hay cosas que tus padres nunca quisieron que supieras.

—Entonces las descubriré ahora.

Colgué.

A la mañana siguiente, Mei recibió un paquete.

No tenía remitente.

Dentro había documentos bancarios de cuatro años atrás.

Y una carta escrita a mano por mi padre poco antes de morir.

Reconocí inmediatamente su letra.

Solo había una frase marcada en rojo:

“Si algún día los Gu hacen sentir a mi hija como una invitada dentro de esa casa, entrégale la escritura verdadera.”

Debajo estaba el nombre de la persona encargada de conservarla.

Lo leí dos veces.

Después una tercera.

Porque no era un abogado.

No era mi madre.

Era alguien que había estado sentado en aquella mesa de Nochevieja mientras Margaret me ordenaba marcharme.

Y que no había pronunciado una sola palabra para defenderme.

Mi suegro.