Durante cuarenta y ocho horas, Brandon creyó que estaba muerta.

Yo permanecí registrada en el hospital bajo un nombre protegido mientras los médicos luchaban por salvar a Ethan.

La caída había provocado el parto.

Mi hijo nació mediante una cesárea de emergencia.

Pequeño.

Prematuro por apenas dos semanas.

Pero vivo.

Cuando finalmente lo pusieron sobre mi pecho, lloré por primera vez desde la montaña.

—Sobrevivimos, Ethan.

Mientras tanto, mi funeral ya estaba siendo organizado.

La policía había recuperado mi abrigo cerca del barranco y Brandon identificó varios objetos personales.

El ataúd estaría cerrado.

Perfecto para un hombre que necesitaba una esposa muerta sin que nadie pudiera comprobar quién estaba dentro.

Dos días después, un detective llamado Marcus Hale entró en mi habitación.

Colocó fotografías sobre la mesa.

Brandon estaba en una funeraria.

Gretchen estaba a su lado.

No parecía una asistente consolando a su jefe.

Ella llevaba la mano de mi marido entre las suyas.

—Hay algo más —dijo Marcus.

Sacó documentos bancarios.

Brandon había contactado con la aseguradora menos de seis horas después de denunciar mi desaparición.

—Cincuenta millones —murmuré.

—Y pidió acelerar el pago.

Entonces Marcus deslizó otra hoja hacia mí.

La póliza había sido modificada cuatro meses antes.

No solo cubría mi muerte.

También incluía a Ethan.

Mi hijo tenía una póliza de diez millones de dólares.

Sentí náuseas.

—Yo nunca firmé esto.

—Lo sabemos.

La firma era falsa.

Pero había algo todavía peor.

La beneficiaria secundaria no era Gretchen.

Era una empresa llamada G&E Holdings.

Marcus había rastreado al propietario.

Gretchen.

El día del funeral observé todo desde una camioneta policial estacionada frente al cementerio.

Brandon lloró junto al ataúd.

Gretchen permaneció detrás de él vestida de negro.

Entonces apareció el representante de la aseguradora.

Brandon parecía impaciente.

No destrozado.

Impaciente.

—Quiero entrar —dije.

Marcus negó.

—Todavía no.

—¿Por qué?

Me entregó un último informe.

Habían analizado la póliza original.

Mi seguro de cincuenta millones no había sido idea de Brandon.

La solicitud se había iniciado desde una cuenta corporativa seis semanas antes de que él siquiera me hablara del seguro.

—¿De quién era la cuenta?

Marcus me miró fijamente.

—De tu padre.

Se me heló la sangre.

Mi padre había muerto hacía nueve años.

O eso creía.

Entonces Marcus señaló la transmisión en directo del funeral.

Un hombre acababa de acercarse a Brandon.

Cabello gris.

Abrigo oscuro.

Brandon lo abrazó.

Yo conocía aquel rostro.

—Papá…

Marcus asintió.

—Parece que tu marido no planeó tu muerte solo.

En la pantalla, mi padre entregó a Brandon una carpeta.

La cámara captó durante un segundo las palabras impresas en la portada:

CUSTODIA DEL MENOR: ETHAN.

Miré hacia la incubadora portátil junto a mí.

Entonces comprendí la verdad.

Los sesenta millones nunca habían sido el objetivo completo.

Querían que yo muriera.

Pero necesitaban que Ethan sobreviviera.