Abrí los ojos.

—¿Entonces dónde está?

Sylvia permaneció en silencio unos segundos.

—Tu abuela transfirió la propiedad hace seis años.

El dolor de mis costillas pareció desaparecer por un instante.

—¿A quién?

—A ti.

Me incorporé demasiado rápido y tuve que contener la respiración.

—Eso es imposible.

—No. Lo que intentó hacer Chloe sí lo es.

Sylvia explicó que la abuela Gwyneth había creado una estructura legal para proteger la casa y las tierras adyacentes.

Yo figuraba como beneficiaria exclusiva.

Pero había algo más.

—La empresa que aparece en esos documentos —continuó Sylvia— existe desde hace apenas cuatro meses.

Recordé inmediatamente la cláusula que había señalado antes de que papá me atacara.

—¿Quién la creó?

—Estoy investigándolo.

La puerta de mi habitación se abrió.

Entró el investigador que había hablado conmigo aquella tarde.

Su expresión era seria.

—Capitán Reed, necesitamos hacerle unas preguntas adicionales.

Sylvia permaneció en línea.

—¿Sobre mi padre?

—Sobre los documentos.

Colocó una carpeta transparente frente a mí.

—Encontramos esto en el vehículo de su hermana.

Dentro había copias de escrituras, formularios bancarios y una tasación de la propiedad.

Miré la cifra.

Casi dejé de respirar.

—¿Dieciocho millones?

El investigador asintió.

La granja que mi familia describía como una vieja propiedad sentimental estaba situada sobre terrenos que una empresa quería adquirir para un enorme proyecto portuario.

De repente todo encajó.

Las prisas.

Los documentos.

La violencia.

Nunca había sido una discusión familiar.

Era dinero.

Muchísimo dinero.

—Hay otra cosa —dijo el investigador.

Sacó una hoja.

Reconocí inmediatamente la firma de la parte inferior.

Parecía la mía.

Pero yo jamás había firmado aquel documento.

—Esto es falso.

—Eso creemos.

Sylvia habló desde el teléfono.

—Abigail, escucha atentamente. No vuelvas sola a la casa.

—¿Por qué?

Su respuesta me heló.

—Porque acabo de revisar los archivos privados de Gwyneth.

Hizo una pausa.

—La propiedad vale mucho, pero ella no estaba intentando proteger solamente la tierra.

El investigador y yo intercambiamos una mirada.

—¿Qué estaba protegiendo?

—Algo que guardó dentro de la casa durante treinta años.

Sentí la llave de latón dentro de la bolsa de mis pertenencias.

—¿Qué cosa?

—No lo sé.

La voz de Sylvia bajó.

—Solo dejó una instrucción: si alguien intentaba obligarte a transferir la propiedad, debía entregarte una carta.

Entonces escuché papeles al otro lado de la llamada.

—La tengo delante.

—Léela.

Sylvia guardó silencio.

Demasiado tiempo.

—¿Sylvia?

Cuando finalmente habló, su voz ya no sonaba tranquila.

—Abigail, tu abuela escribió que la llave que tienes no abre la puerta principal.

Miré lentamente la pequeña llave de latón.

—Entonces, ¿qué abre?

Sylvia respiró profundamente.

—Una habitación que, según los planos oficiales, no existe.

Y debajo de esa frase tu abuela escribió el nombre de tu padre.