Alejandro no respondió.

Metió lentamente la mano debajo de la cama y sacó la bolsa negra.

Pesaba demasiado.

La abrió delante de los dos.

Dentro había cajas completas de anticoagulantes, medicamentos para la presión, vitaminas y analgésicos.

Todas cerradas.

Algunas llevaban más de tres meses vencidas.

Miró las fechas.

Después miró a Karina.

—¿Por qué están aquí?

Ella tardó unos segundos en contestar.

—Tu mamá se niega a tomarlas.

Doña Elena negó con la cabeza.

Las lágrimas comenzaron a correr por su rostro.

—Yo… ni siquiera sabía que seguían comprándomelas.

Alejandro sintió un nudo en la garganta.

Cada semana entregaba personalmente el dinero para el tratamiento.

Cada semana preguntaba si todo marchaba bien.

Y siempre recibía la misma respuesta.

“Va mejorando.”

Ahora entendía por qué su recuperación se había detenido.

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Sacó el teléfono.

No llamó a nadie.

Simplemente empezó a grabar.

Karina dio un paso hacia él.

—¿Qué haces?

—No dejes de hablar.

Ella intentó apartar el celular.

Alejandro retrocedió.

—Sigue explicando por qué escondiste las medicinas.

Karina respiró hondo.

—Lo hice porque esos medicamentos la ponían peor.

—¿Quién te dijo eso?

No respondió.

La cámara seguía grabando.

Entonces Alejandro enfocó los moretones de su madre.

La bolsa.

Los frascos.

Y el plato de sopa derramado sobre el piso.

No levantó la voz una sola vez.

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Esa misma tarde llevó a doña Elena al hospital.

El médico de urgencias examinó cuidadosamente los brazos de la anciana.

Después observó las fotografías y el video.

Su expresión cambió por completo.

—Estos hematomas no parecen compatibles con un solo golpe accidental.

Alejandro sintió un escalofrío.

—¿Está seguro?

—No puedo sacar conclusiones sobre cómo ocurrieron.

Pero sí puedo decirle que requieren una investigación adecuada.

Mientras hablaban, una enfermera ayudó a cambiar de ropa a doña Elena.

Al retirar el camisón apareció otro moretón antiguo sobre la espalda.

Y otro cerca del hombro.

El médico guardó silencio durante unos segundos.

Luego escribió varias observaciones en el expediente clínico.

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Mientras tanto, Karina llamaba insistentemente al teléfono de Alejandro.

Veintidós llamadas.

Ninguna fue respondida.

Finalmente envió un mensaje.

“Podemos hablar. Todo tiene explicación.”

Alejandro apagó la pantalla.

Ya no quería explicaciones.

Quería respuestas.

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Al día siguiente comenzó a revisar todos los documentos médicos de los últimos dos años.

Había recetas.

Facturas.

Resultados.

Y una carpeta que nunca había visto.

Llevaba escrito con marcador negro:

“Documentos personales de Elena Ruiz.”

La abrió.

Dentro encontró copias de una escritura, recibos del impuesto predial y una carta firmada por un notario.

Frunció el ceño.

La dirección no correspondía a la casa donde vivían.

Era un edificio antiguo ubicado en la colonia Del Valle.

Nunca había oído hablar de él.

En ese momento sonó el teléfono.

Era el mismo notario cuyo nombre aparecía en la carpeta.

—¿Hablo con el señor Alejandro Ruiz?

—Sí.

—Llevamos varias semanas intentando localizar a su madre.

Necesitamos confirmar personalmente unas instrucciones relacionadas con un inmueble.

Alejandro permaneció en silencio.

—¿Qué clase de instrucciones?

—Lo lamento, solo puedo hablarlas con la señora Elena o con quien ella autorice formalmente.

Miró a su madre, que descansaba en la habitación del hospital.

—Mi madre sufrió una embolia.

El notario guardó unos segundos de silencio.

—Entonces comprenderá la urgencia.

El expediente incluye una propiedad de alto valor económico y una cláusula que no puede ejecutarse mientras existan dudas sobre su estado o posibles presiones de terceros.

Alejandro sintió que el corazón comenzaba a latir con fuerza.

Colgó lentamente.

Entró a la habitación y se sentó junto a la cama.

—Mamá…

Ella abrió despacio los ojos.

—¿Te acuerdas de un edificio en la colonia Del Valle?

Doña Elena permaneció inmóvil.

Después cerró los ojos con tristeza.

—Pensé que Karina nunca encontraría esos papeles.

Alejandro frunció el ceño.

—¿Qué papeles?

Su madre respiró con dificultad.

—La propiedad… no era para mí.

Era para ti.

Y alguien llevaba mucho tiempo esperando que yo la firmara antes de que tú descubrieras que existía.