A las ocho de la mañana, Lourdes llegó con una camioneta blanca y dos termos de café.

No hizo preguntas.

Solo abrazó a Teresa.

—¿Lista?

Teresa miró por última vez la fachada de la casa.

Las bugambilias seguían floreciendo junto al portón.

Daniel las había plantado treinta años atrás.

—Lista.

Subió la maleta.

Y se fue.

No dejó cartas.

No dejó reproches.

Solo una casa perfectamente ordenada.

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Tres días después, Mariana ya había convertido la recámara principal en la habitación de sus sueños.

Había cambiado las cortinas.

Quitó las fotografías de Daniel.

Mandó traer una cama nueva.

Incluso ordenó pintar una pared color arena porque decía que “daba más elegancia”.

Marcos la observaba satisfecho.

—¿Ves? Al final mi mamá entendió.

Mariana sonrió.

—Sabía que terminaría aceptándolo.

En ese momento sonó el timbre.

Un hombre de traje gris esperaba en la entrada con un portafolio.

—Buenos días.

¿El señor Marcos Villalobos?

—Sí.

—Vengo de la Notaría Castañeda.

Necesito entregar un documento personalmente.

Marcos firmó el acuse sin darle importancia.

Abrió el sobre.

Su expresión cambió de inmediato.

—¿Qué pasa? —preguntó Mariana.

Él leyó otra vez.

Luego una tercera.

Las manos comenzaron a temblarle.

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—No…

Esto debe estar equivocado.

Mariana le arrebató las hojas.

Leyó el encabezado.

Notificación de ocupación sin autorización de inmueble particular.

Frunció el ceño.

—¿Qué significa esto?

Marcos tragó saliva.

—Que…

Que mi mamá nos está pidiendo desalojar la casa.

Mariana soltó una carcajada.

—No puede hacer eso.

Es tu casa.

Él bajó lentamente la mirada.

En la última página aparecía una copia certificada de la escritura.

Propietaria única:

Teresa Villalobos Hernández.

Sin copropietarios.

Sin usufructos.

Sin cesiones.

Solo ella.

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Media hora después llamaron desesperadamente a Teresa.

Contestó desde una terraza frente al mar.

El sonido de las olas se escuchaba de fondo.

—¿Bueno?

—¡Mamá!

¿Qué significa esta notificación?

Teresa bebió un sorbo de café.

—Significa exactamente lo que dice.

—Nos estás corriendo.

—No.

Les estoy avisando que tienen treinta días para entregar una casa que nunca fue suya.

Hubo un largo silencio.

Marcos respiró con dificultad.

—Pero soy tu hijo.

—Y durante dos años viviste aquí sin pagar renta.

Sin pagar predial.

Sin pagar mantenimiento.

Sin pagar un solo peso de hipoteca.

Nunca te cobré.

Mariana tomó el teléfono.

—¡Eso es una crueldad!

¡Después de todo lo que hemos hecho por usted!

Teresa sonrió con tristeza.

—¿Qué hicieron por mí, Mariana?

¿Sacarme de mi recámara?

¿Mandarme al cuarto de tiliches?

¿Decirme que me fuera de mi propia casa?

Nadie respondió.

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Esa misma tarde, Sofía llamó a su abuela.

Lloraba.

—Abuela…

Yo no quería que te fueras.

Teresa cerró los ojos.

—Lo sé, mi niña.

—¿Vas a regresar?

Miró el mar.

Las gaviotas cruzaban el cielo lentamente.

—No por ahora.

Pero siempre tendrás un lugar conmigo.

Siempre.

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Cuando Marcos terminó la llamada permaneció inmóvil durante varios minutos.

Luego corrió al despacho.

Abrió el archivero donde su madre guardaba todos los documentos.

Las carpetas verdes.

Las azules.

Las amarillas.

Todo seguía perfectamente ordenado.

Excepto una.

La carpeta roja.

La que decía:

Propiedad.

Estaba vacía.

Solo quedaba una nota escrita con la letra firme de Teresa.

“El día que me pidieron mi habitación entendí que ya no buscaban compartir una casa.”

“Buscaban quedarse con ella.”

“Por eso decidí marcharme antes de que olvidaran quién la construyó.”

Marcos dejó caer la hoja.

Por primera vez comprendió que no había perdido únicamente una vivienda.

Había perdido la confianza de la única persona que, durante toda su vida, jamás le había pedido nada a cambio.