Me quedé mirando el nombre de Diego hasta que las letras parecieron deformarse en la pantalla.

Diego Navarro.

No su madre.

No Clara.

Diego.

El hombre que cinco minutos antes había estado arrodillado frente a mí asegurando que quería compartir conmigo el resto de su vida había intentado modificar el beneficiario de un patrimonio cuya existencia yo ni siquiera conocía.

Llamé al abogado.

—Soy Elena.

—Señorita Elena, mi nombre es Arturo Méndez. Necesito confirmar algo antes de continuar. ¿Ha autorizado al señor Diego Navarro para representarla?

—No.

Hubo un silencio.

—Entonces tenemos un problema.

Arturo me explicó que mi padre había creado un fideicomiso antes de morir. Por determinadas condiciones establecidas en el documento, yo asumiría el control completo del patrimonio al cumplir cierta edad o al contraer matrimonio.

Sentí frío.

—¿Cuánto dinero hay?

—Entre propiedades, inversiones y participaciones empresariales, aproximadamente dieciocho millones.

Tuve que apoyarme contra la pared.

En mi primera vida jamás supe de aquel dinero.

Había trabajado hasta enfermar mientras una fortuna permanecía fuera de mi alcance.

—¿Cómo sabía Diego que existía?

—Eso es precisamente lo que necesitamos descubrir.

Entonces recordé algo.

Tres semanas antes de la operación, Diego había insistido en revisar unas cajas antiguas que pertenecieron a mi madre.

Dijo que buscaba fotografías para nuestro futuro álbum de boda.

Aquella noche encontró documentos.

Yo ni siquiera pregunté cuáles.

Ahora entendía.

—Señor Méndez, bloquee cualquier modificación.

—Ya lo hemos hecho.

—Y no informe a Diego de que hablamos.

Esta vez Arturo respondió inmediatamente.

—Entendido.

Colgué.

Diego volvió a llamar.

Contesté.

—Elena, regresa. Tenemos que hablar.

Su voz ya no sonaba herida.

Sonaba nerviosa.

—¿Sobre nuestra ruptura?

—Sobre nosotros.

—Ya no existe un “nosotros”.

Escuché movimiento al otro lado.

Después preguntó:

—¿Has hablado con alguien?

Ahí tuve la confirmación que necesitaba.

—¿Con quién debería hablar?

Silencio.

—Con nadie. Olvídalo.

Sonreí.

—Adiós, Diego.

Bloqueé su número.

---

Durante los siguientes tres días hice algo que nunca había hecho en mi vida anterior.

Me elegí a mí misma.

Renuncié al apartamento que compartíamos.

Separé nuestras cuentas.

Cancelé la tarjeta adicional que Diego utilizaba.

Recuperé documentos personales y cambié todas mis contraseñas.

Y me reuní con Arturo.

El fideicomiso existía.

También existía algo peor.

Alguien había enviado semanas antes documentos asegurando que Diego y yo estábamos preparando nuestro matrimonio y solicitando información sobre el procedimiento para incorporar al futuro cónyuge a determinadas estructuras patrimoniales.

—Mire la firma —dijo Arturo.

No era mía.

Pero se parecía muchísimo.

Sentí que se me revolvía el estómago.

En mi vida anterior, me había casado con Diego apenas cuatro meses después de aquella propuesta.

Después él se encargó de casi todos nuestros documentos financieros.

Yo firmaba donde me indicaba.

Confiaba.

Y años más tarde morí convencida de que no tenía prácticamente nada.

—Quiero revisar todo —dije—. Cada solicitud. Cada correo. Cada documento relacionado con Diego.

Arturo asintió.

—Eso esperaba que dijera.

Deslizó otra carpeta hacia mí.

En la portada aparecía un nombre.

Clara Montes.

La abrí.

Clara había solicitado información sobre el fideicomiso dos meses antes.

Antes incluso de recibir el trasplante.

Levanté la mirada.

—¿Cómo?

—Utilizó documentación vinculada al señor Navarro.

Entonces comprendí que Clara tampoco era una espectadora.

Los dos sabían.

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Esa misma tarde Clara apareció frente a mi oficina.

Ya no parecía la mujer débil de la habitación del hospital.

—Necesitamos hablar.

—No.

—Diego está destrozado.

Seguí caminando.

—Eso tampoco es problema mío.

Clara se interpuso.

—Él renunció a una parte de sí mismo por salvarme.

—Entonces agradéceselo tú.

Su expresión se endureció.

—Siempre has sido egoísta.

Me detuve.

—¿Sabes qué es curioso, Clara?

Saqué una copia de la solicitud relacionada con el fideicomiso.

Al ver su nombre, perdió el color.

—Yo todavía no te había contado nada sobre mi herencia.

Sus labios se separaron.

Ninguna respuesta.

—Pero tú ya la conocías.

—Diego me comentó algo…

—Dos meses antes de pedirme matrimonio.

Clara retrocedió.

—No entiendes.

—Entonces explícame.

Su silencio duró demasiado.

Y después cometió el error que terminó de confirmarlo todo.

—Diego dijo que después de casarse contigo podríamos dejar de preocuparnos por el dinero.

“Podríamos”.

No “ustedes”.

Podríamos.

Sonreí.

Clara comprendió demasiado tarde lo que acababa de decir.

—Elena…

—Gracias.

—¿Por qué?

Guardé el documento.

—Porque necesitaba saber si estaban trabajando juntos.

Me alejé mientras ella gritaba mi nombre.

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Una semana después, Diego apareció en la recepción de mi oficina.

La seguridad no lo dejó subir.

Bajé únicamente porque Arturo estaba conmigo.

Diego parecía agotado.

—¿De verdad vas a destruir nuestra relación por dinero?

Casi admiré su descaro.

—No.

Lo miré fijamente.

—La terminé porque descubrí quién eres antes de casarme contigo.

—¡Yo te amo!

—Entonces dime cuánto heredé de mi padre.

Su rostro se congeló.

Arturo permaneció en silencio.

—No sé de qué hablas —murmuró Diego.

Saqué la copia de la solicitud.

—Dieciocho millones.

Diego cerró los ojos.

Había perdido.

—Elena, puedo explicarlo.

—No necesito explicaciones.

Le entregué un sobre.

Dentro estaban las comunicaciones que mi abogado había preparado para impugnar cualquier documento presentado sin mi autorización y preservar las pruebas disponibles.

Sus manos comenzaron a temblar.

—¿Qué has hecho?

—Lo que debí hacer desde el principio.

—Proteger lo mío.

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Meses después, mi vida era irreconocible.

No me casé.

No financié la recuperación de Diego.

No pagué las necesidades interminables de Clara.

Y, sobre todo, no convertí el sacrificio que él había elegido hacer por otra persona en una condena para mí.

Una tarde Arturo me entregó oficialmente el control del patrimonio de mi padre.

Miré su antigua fotografía sobre el escritorio.

En mi primera vida había muerto creyendo que mi valor consistía en cuánto podía soportar por los demás.

Esta vez entendí algo diferente.

El amor que exige que una persona se destruya para que otra viva cómodamente no es amor.

Mi teléfono vibró.

Era un número desconocido.

“Soy Diego. Solo quiero saber si alguna vez me amaste de verdad.”

Lo leí una vez.

Después bloqueé el número.

No necesitaba responder.

Porque Diego había recibido mi respuesta aquella noche en el hospital.

Estaba contenida en una sola palabra.

La palabra que había cambiado mi segunda vida.

No.