La casa estaba completamente en silencio.
Demasiado silencio.
Rodrigo abrió la puerta principal con la llave de repuesto.
El olor a cloro seguía allí.
Intenso.
Artificial.
Como si alguien hubiera intentado borrar cualquier rastro de lo ocurrido.
Se quedó inmóvil unos segundos.
Había trabajado durante años en operaciones donde aprendió una regla básica:
Cuando un lugar parece demasiado limpio, alguien está ocultando algo.
No tocó nada.
Sacó su teléfono.
Tomó fotografías del recibidor, de la cocina y de las escaleras.
Luego caminó lentamente hacia la habitación que compartía con Camila.
La cama estaba perfectamente tendida.
Las almohadas alineadas.
El armario cerrado.
Todo parecía normal.
Hasta que vio el espejo.
En una esquina quedaban pequeñas gotas secas que el cloro no había alcanzado a borrar.
Sangre.
Muy poca.
Pero suficiente.
Rodrigo respiró hondo.
No estaba buscando al culpable.
Todavía.
Primero necesitaba entender qué había pasado.
Abrió el cajón de la mesa de noche.
Vacío.
El segundo.
Vacío.
El tercero…
También.
Frunció el ceño.
Camila siempre guardaba allí un cuaderno de tapas verdes donde anotaba citas médicas, recordatorios y números importantes.
Había desaparecido.
Entonces escuchó un ruido.
Un leve crujido procedente del estudio.
Entró con cautela.
La ventana estaba entreabierta.
Sobre el escritorio había documentos desordenados.
Y una hoja arrancada de una libreta.
Solo quedaba la presión de la escritura marcada sobre el papel inferior.
Rodrigo tomó un lápiz del portalápices.
Lo pasó suavemente sobre la superficie.
Poco a poco aparecieron varias palabras.
“…si me pasa algo…”
Otra línea.
“…no fue un accidente…”
Y, al final, un nombre incompleto.
“…Br…”
El resto había quedado ilegible.
Guardó cuidadosamente la hoja en una funda transparente.
En ese momento sonó su teléfono.
Era el detective encargado del caso.
—¿Señor Salgado?
—Dígame.
—Necesitamos que venga otra vez al hospital.
—¿Camila despertó?
Hubo un breve silencio.
—No.
La voz del detective sonaba distinta.
Más tensa.
—Encontramos algo entre sus pertenencias.
Veinte minutos después, Rodrigo regresó al hospital.
El detective lo esperaba en una pequeña sala de reuniones.
Sobre la mesa había una bolsa de evidencia.
Dentro se veía una cadena rota.
Rodrigo la reconoció al instante.
Era el collar que él mismo le había regalado a Camila el día de su boda.
—¿Dónde estaba?
—Escondido dentro del forro de su chaqueta.
El detective abrió con cuidado la bolsa.
Colgando de la cadena había un diminuto dispositivo metálico.
No era un dije.
Era una memoria USB.
Rodrigo levantó lentamente la vista.
—Ella nunca me dijo que llevaba esto.
—Quizá porque no quería que nadie lo supiera.
El detective conectó la memoria a un ordenador aislado.
Solo había una carpeta.
“Abrir únicamente si no puedo hablar.”
Los dos permanecieron en silencio.
El detective hizo clic.
Aparecieron fotografías.
Documentos.
Capturas de pantalla.
Y varios archivos de audio.
Rodrigo sintió un escalofrío.
Camila había reunido información durante meses.
No sobre desconocidos.
Sobre su propia familia.
El detective abrió el primer audio.
La voz de don Octavio llenó la habitación.
—Mientras Rodrigo siga fuera, nadie se mete.
Luego otra voz masculina respondió.
—¿Y si Camila insiste en denunciar?
Don Octavio contestó sin alterar el tono.
—Entonces habrá que convencerla.
El archivo terminaba allí.
Rodrigo cerró lentamente los puños.
El detective pasó al siguiente documento.
Era una lista de transferencias bancarias.
Millones de pesos.
Empresas distintas.
Fechas repetidas.
Todo cuidadosamente organizado por Camila.
—Su esposa estaba investigando algo —murmuró el detective.
Rodrigo asintió.
Pero había algo que seguía sin encajar.
—¿Por qué ella?
El detective abrió el último archivo.
Era una nota escrita por Camila.
“Si estás leyendo esto, significa que no logré detenerlos sola. No confíes en las apariencias. Lo que descubría no era solo corrupción. Había algo peor.”
Rodrigo sintió un nudo en la garganta.
Siguió leyendo.
“Mi padre y mis hermanos no me atacaron por dinero. El dinero era solo una parte.”
Las últimas líneas estaban incompletas.
Solo alcanzaban a leerse unas pocas palabras:
“…los siete…”
“…el accidente de mamá…”
“…no fue un accidente…”
Rodrigo levantó lentamente la vista hacia el detective.
Los dos comprendieron lo mismo al mismo tiempo.
La agresión contra Camila podía estar relacionada con un hecho mucho más antiguo.
No con un robo.
No con una discusión familiar.
Sino con la muerte de su propia madre.
Y si aquello era cierto, la investigación acababa de cambiar por completo.
