Entonces seguí leyendo.

Cada palabra estaba grabada con tanta fuerza que el yeso se había agrietado alrededor de las letras.

“Lorenzo… nunca me fui.”

“Tu madre dijo que tú ordenaste encerrarme porque el bebé no llevaba sangre Rossi.”

Sentí que el aire desaparecía de mis pulmones.

Bajo aquellas líneas había otra inscripción.

Más desordenada.

Más profunda.

“No le creí.”

Apreté los puños.

Grace había pasado semanas encerrada allí.

Sola.

Embarazada.

Y aun así había seguido creyendo en mí.

Vi marcas de uñas alrededor de la puerta de acero.

Arañazos.

Golpes.

Pequeñas manchas oscuras que ya no necesitaban explicación.

Ella había intentado salir.

Hasta el último momento.

Mi madre apareció detrás de mí.

—Ya basta.

No me di la vuelta.

—¿Cuánto tiempo estuvo aquí?

Silencio.

—¿Cuánto?

—No importa.

Su tranquilidad me produjo más miedo que cualquier enemigo al que hubiera enfrentado.

—Lo hice por nuestra familia.

Giré lentamente.

—¿Encerraste a mi esposa embarazada por nuestra familia?

Ella levantó la barbilla.

—Era una muchacha sin apellido.

—No estaba preparada para ser la madre del próximo jefe de los Rossi.

—Debía desaparecer antes de destruir nuestro legado.

Sentí que algo dentro de mí terminaba de romperse.

Durante treinta y nueve años aquella mujer había sido la única persona cuya palabra jamás había cuestionado.

Ahora la veía como si fuera una desconocida.

—¿Dónde está Grace?

—No lo sé.

La abofeteé.

El sonido retumbó por todo el pasillo.

Los guardaespaldas levantaron las armas por instinto.

Ninguno se atrevió a intervenir.

Mi madre me miró con incredulidad.

Era la primera vez en mi vida que alguien levantaba una mano contra ella.

—¿Cómo te atreves?

—¿Dónde está mi esposa?

Ella sonrió.

—Aunque la encontraras…

—Ya es demasiado tarde.

Antes de que pudiera volver a hablar, el viejo mayordomo apareció corriendo.

Llevaba una pequeña caja de madera.

Temblaba.

—Señor…

—Encontré esto detrás del conducto de ventilación.

Abrí la caja.

Dentro había un pequeño teléfono viejo envuelto en una manta infantil.

La batería apenas tenía carga.

Había un solo archivo de audio.

Lo reproduje.

Durante varios segundos solo se escuchó una respiración entrecortada.

Después apareció la voz de Grace.

Débil.

Rota.

—Lorenzo…

Mis piernas dejaron de responder.

—Si escuchas esto… significa que no conseguí salir.

Se oyó un golpe al otro lado de la grabación.

Alguien estaba abriendo la puerta.

Grace bajó la voz.

—Nuestro bebé nació.

Todo mi cuerpo se congeló.

Nació.

Nuestro hijo había nacido.

—Es un niño.

Comencé a temblar.

—Tiene tus ojos.

La grabación se interrumpió por un llanto.

No era Grace.

Era un recién nacido.

Después volvió su voz.

—Tu madre dijo que nunca lo conocerás.

Sentí un dolor insoportable atravesarme el pecho.

—Pero si algún día encuentras esta grabación…

Respiró con dificultad.

—No busques solo a mí.

Busca primero a nuestro hijo.

La puerta de la habitación se abrió violentamente dentro del audio.

Se escuchó la voz de mi madre.

Fría.

Implacable.

—Se acabó el tiempo.

Grace gritó.

Después la grabación terminó.

Nadie dijo una sola palabra.

Los hombres que habían servido durante décadas a la familia Rossi evitaban mirar a mi madre.

El silencio era absoluto.

Entonces el mayordomo levantó otra hoja doblada que había caído de la caja.

—Señor…

—También había esto.

Era un recibo.

Correspondía a una clínica privada situada a más de trescientos kilómetros de la mansión.

Fecha.

Tres días después del nacimiento.

Paciente trasladada.

Madre e hijo.

Destino confidencial.

En la firma del responsable aparecía un nombre que jamás esperé leer.

No era el de mi madre.

Era el de mi hermano menor, Matteo Rossi.