Gabriel sostuvo el contrato durante varios segundos.
No necesitaba ser abogado para darse cuenta de que algo estaba mal.
La firma de Julián aparecía torcida.
Insegura.
Muy distinta a la que figuraba en su identificación.
Levantó lentamente la vista.
—¿Cuándo firmó esto?
Verónica cruzó los brazos.
—Hace tres semanas.
—Mi tío todavía sabe perfectamente lo que hace.
Tomás dio un paso al frente.
—¡Eso es mentira!
Su voz retumbó por toda la sala.
—Ese día Julián ni siquiera sabía quién era yo.
La directora de la residencia frunció el ceño.
—¿Está seguro, señor Villaseñor?
Tomás respiraba con dificultad.
—Claro que sí.
Miró a su hermano.
Julián seguía abrazando la bufanda azul sin comprender la discusión.
De repente levantó la cabeza.
—Tomás…
—¿Sí, hermano?
—¿Ya llegó mamá?
El anciano cerró los ojos.
Aquella sola pregunta bastaba para demostrar el estado de Julián.
Verónica desvió la mirada apenas un instante.
Pero Gabriel lo notó.
También notó el nerviosismo del notario que la acompañaba.
—Quiero ver el poder notarial —dijo Gabriel.
Verónica soltó una risa.
—¿Y usted quién es para exigir nada?
—Alguien que acaba de presenciar un posible fraude.
El notario intervino inmediatamente.
—Señor, todo el procedimiento fue legal.
Gabriel extendió la mano.
—Entonces no tendrá inconveniente en enseñarme los documentos.
El hombre dudó.
Solo un segundo.
Pero fue suficiente.
Gabriel llevaba treinta años negociando con empresarios.
Sabía reconocer el miedo.
Y aquel notario acababa de sentirlo.
Tomás abrió lentamente la carpeta que llevaba abrazando desde que lo encontró en la entrada.
—Yo también traje papeles.
Sacó una vieja escritura.
Después varias fotografías.
Y finalmente un sobre amarillento.
—Mi hermano y yo vivimos cincuenta años en esa casa.
La compramos entre los dos.
Nunca tuvimos hijos.
Nunca quisimos venderla.
Miró directamente a Verónica.
—Porque era lo único que nos quedaba de nuestros padres.
Ella suspiró con fastidio.
—Ya basta con el drama.
Son dos viejos.
No pueden vivir solos.
La casa era un desperdicio.
Gabriel tomó la escritura original.
Comenzó a revisarla cuidadosamente.
Entonces encontró algo.
—Aquí falta una firma.
El notario se sobresaltó.
—¿Cómo dice?
Gabriel levantó el documento.
—La propiedad está registrada bajo un régimen de copropiedad indivisa.
Miró nuevamente las hojas.
—Para venderla hacían falta las firmas de ambos hermanos.
Volteó hacia Verónica.
—Aquí solo aparece la de Julián.
El silencio cayó sobre la sala.
Tomás sintió que las piernas comenzaban a temblarle.
—Entonces…
Gabriel asintió lentamente.
—Si esta escritura es auténtica…
La venta nunca pudo completarse legalmente.
Verónica perdió por primera vez la sonrisa.
—Eso… eso ya lo revisó el notario.
Gabriel giró lentamente hacia él.
—¿Verdad?
El hombre comenzó a sudar.
No respondió.
En ese momento entró una enfermera.
—Disculpen…
Miró directamente a la directora.
—Encontramos esto en la habitación del señor Julián.
Llevaba una pequeña caja metálica.
Tomás la reconoció enseguida.
—¡La caja de mamá!
La abrió con manos temblorosas.
Dentro había fotografías antiguas.
Una medalla militar.
Y un sobre cerrado.
Encima podía leerse, con tinta azul ya desgastada:
“Para mis hijos Tomás y Julián. Abrir únicamente si alguien intenta separarlos.”
Todos quedaron inmóviles.
Incluso Verónica.
Tomás comenzó a llorar.
—Pensé que se había perdido hace años.
La directora observó el sobre.
—¿Quiere abrirlo?
El anciano asintió.
Rompió cuidadosamente el sello.
Sacó varias hojas dobladas.
La primera estaba escrita por su madre.
Pero había otra.
Mucho más reciente.
Con otra letra.
Gabriel reconoció inmediatamente la firma al pie de la página.
Beatriz Villaseñor.
La hermana menor de Tomás.
Fallecida quince años atrás.
Tomás comenzó a leer en voz alta.
Y antes de terminar el primer párrafo, el color desapareció por completo del rostro de Verónica.
Porque aquella carta no solo hablaba de la casa.
Revelaba que la mujer que durante veinte años se presentó como la única sobrina de los hermanos… jamás había pertenecido biológicamente a la familia Villaseñor.
