Julián arrebató la fotografía de la mesa.

La observó apenas unos segundos antes de intentar sonreír.

—Eso no demuestra absolutamente nada.

El notario no respondió.

Simplemente abrió otra carpeta.

Dentro había estados de cuenta, registros notariales y una cronología detallada de las operaciones financieras realizadas durante el último año y medio.

—Las transferencias salieron de la empresa hacia cuatro sociedades diferentes —explicó—. Las cuatro pertenecen a los mismos beneficiarios finales.

Lorena cruzó los brazos.

—Eso sigue sin probar ningún delito.

El notario levantó otra hoja.

—Los beneficiarios son el señor Julián Herrera… y la señorita Lorena Salas.

La sonrisa desapareció del rostro de ambos.

Por primera vez desde que entraron al juzgado, dejaron de mirarme.

Solo podían mirarse entre ellos.

Julián dio un golpe sobre la mesa.

—¡Eso es información confidencial!

—Ya no.

El notario cerró lentamente la carpeta.

—Esta mañana el consejo administrativo autorizó entregar toda la documentación a la Fiscalía Especializada en Delitos Patrimoniales.

Sentí un vacío en el estómago.

No porque dudara de Julián.

Sino porque durante doce años jamás imaginé que pudiera llegar tan lejos.

Él volvió hacia mí desesperado.

—Verónica, tú sabes cómo funciona la empresa. Diles que esas operaciones eran inversiones.

Negué lentamente.

—Nunca autoricé una sola de esas transferencias.

—¡Porque tú ya no participabas!

Respiré hondo.

—Yo seguía siendo consejera y accionista.

El notario asintió.

—Precisamente ahí aparece el segundo problema.

Sacó un documento con varias firmas.

—Durante catorce meses alguien utilizó una firma digital idéntica a la de la señora Paredes.

Miré la pantalla.

No era idéntica.

Era la mía.

Solo que yo nunca había firmado aquellos documentos.

—Peritaje caligráfico y digital —continuó el notario—. Resultado preliminar: alta probabilidad de falsificación.

Lorena comenzó a retroceder hacia la puerta.

—Yo no tengo nada que ver con eso.

El notario levantó otra fotografía.

Esta vez aparecía ella entrando sola en la oficina del departamento financiero un domingo por la tarde.

—Las cámaras registraron treinta y dos accesos fuera del horario laboral utilizando su tarjeta personal.

Julián giró lentamente la cabeza hacia ella.

—Me dijiste que habías borrado todo.

El silencio fue absoluto.

Lorena comprendió demasiado tarde que acababa de traicionarse.

Intentó corregirse.

—Yo… quise decir…

—No hace falta.

Dos agentes de la policía ministerial entraron en ese momento acompañados por un fiscal.

—Señor Julián Herrera.

—Señorita Lorena Salas.

—Quedan formalmente notificados del inicio de una investigación por administración fraudulenta, falsificación documental y desvío de recursos.

Julián levantó la voz.

—¡Todo esto empezó por un simple divorcio!

El fiscal negó con calma.

—No, señor.

—Empezó hace dieciocho meses, cuando creyó que nadie revisaría las cuentas.

El hombre señaló entonces el sobre color vino.

—La cláusula de don Ernesto solo aceleró un proceso que ya estaba en marcha.

Miré por última vez a Julián.

El hombre que había llegado aquella mañana convencido de salir del juzgado con una empresa, una amante y una nueva vida, ahora sostenía una carpeta que ya no significaba nada.

Todavía no habíamos firmado el divorcio.

Pero ya había perdido la administración de la compañía, el control de las cuentas y la confianza del consejo.

Cuando los agentes le pidieron que entregara su teléfono, comprendí por qué mi abuelo insistía tanto en aquella vieja cláusula.

No estaba diseñada para proteger el dinero.

Estaba diseñada para revelar el verdadero carácter de quien algún día creyera que podía traicionar a su propia familia sin pagar el precio.