PARTE 2

La lluvia seguía cayendo cuando la silla de ruedas quedó detenida frente a la entrada de urgencias.

Ninguno de los guardias volvió a mirarme.

Para ellos ya era un problema resuelto.

Una mujer recién parida.

Un bebé que se había quedado con la familia rica.

Un divorcio listo para firmarse.

Esperaban que llorara.

Que suplicara.

Que desapareciera.

Permanecí inmóvil unos segundos.

Después abrí lentamente la bolsa de plástico donde habían aventado mi ropa.

Hasta arriba estaba la vieja chamarra de mezclilla que llevaba cuando llegué al hospital.

Desgastada.

Con un cierre que apenas funcionaba.

Rodrigo siempre se burlaba de ella.

—Con lo que gano podrías vestirte mejor.

Nunca imaginó que jamás la tiraba porque escondía algo mucho más valioso que cualquier bolso de diseñador.

Metí la mano en el forro interior.

Había un pequeño bolsillo cosido a mano por mi abuela.

Saqué una tarjeta negra sin logotipos.

Solo llevaba grabado un apellido.

Iturbide.

La observé unos segundos.

Hacía siete años que no la utilizaba.

El día que decidí casarme con Rodrigo renuncié voluntariamente a toda la comodidad con la que había crecido.

Quería saber si alguien podía quererme sin el peso del apellido.

Mi padre se opuso.

Mi abuelo también.

Yo insistí.

Les prometí que jamás pediría ayuda.

Solo me hicieron aceptar una condición.

“Si algún día necesitas volver, no expliques nada por teléfono. Enséñales esta tarjeta.”

Respiré hondo.

Marqué un número que llevaba años sin usar.

Contestaron al segundo tono.

—Central del Grupo Iturbide.

Tragué saliva.

—Habla Mariana.

Hubo un silencio absoluto.

Después una voz tembló.

—¿Señorita Mariana…?

—Sí.

—¿Se encuentra bien?

Miré la ventana del hospital donde estaba mi hijo.

—No.

Necesito que mi abuelo reciba un mensaje.

Solo uno.

—Dígame.

—Díganle que… ya terminó el experimento.

Del otro lado no hicieron preguntas.

Solo respondieron:

—Entendido.

La llamada duró treinta y cuatro segundos.

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Cuarenta minutos después llegó una camioneta negra.

No llevaba logotipos.

Solo placas diplomáticas.

Del vehículo descendió un hombre de cabello completamente blanco.

Traje oscuro.

Guantes de piel.

Y una expresión que no veía desde que tenía veinte años.

—Señorita Mariana.

Era Esteban.

El jefe de seguridad de mi familia desde antes de que yo naciera.

Al verme en aquella silla de ruedas, con la bata del hospital todavía manchada y las lágrimas secas sobre el rostro, bajó lentamente la cabeza.

—Llegamos tarde.

Negué con suavidad.

—Llegaron cuando debían.

Él me cubrió con un abrigo de lana.

—Su abuelo viene en camino desde la Ciudad de México.

—No.

Primero necesito recuperar a mi hijo.

Esteban asintió.

Sacó un teléfono satelital.

Pronunció únicamente una frase.

—Activen protocolo familiar.

Después guardó el aparato.

No añadió nada más.

Pero conocía ese protocolo.

Lo habían diseñado muchos años atrás para casos de secuestro, extorsión o amenazas contra cualquier integrante de la familia.

Jamás imaginé convertirme en una de esas emergencias.

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Mientras tanto, en el piso de maternidad, Rodrigo levantaba una copa de vino.

Jimena sostenía a mi hijo.

Doña Eloísa sonreía satisfecha.

—Al final fue más fácil de lo que esperaba.

Rodrigo firmó unos documentos.

—Siempre fue demasiado ingenua.

Una enfermera llamó a la puerta.

—Disculpen.

Hay unas personas preguntando por la señora Mariana Soto.

Rodrigo respondió sin levantar la vista.

—Ya se fue.

No pertenece a esta familia.

La enfermera dudó unos segundos.

—Es que…

No parecen familiares comunes.

Eloísa hizo un gesto de fastidio.

—Diles que no recibimos vendedores.

La mujer tragó saliva.

—Señora…

Vienen acompañados por el director general del hospital.

El silencio cayó de golpe.

Rodrigo levantó lentamente la cabeza.

—¿Qué?

Antes de que alguien pudiera responder, la puerta volvió a abrirse.

Entró el director del hospital.

Su expresión era completamente distinta a la arrogancia con la que minutos antes había permitido que me expulsaran.

Ahora parecía nervioso.

Muy nervioso.

Detrás de él aparecieron cuatro personas de traje.

Y finalmente un hombre de casi ochenta años, apoyado en un bastón de madera oscura.

Nadie en la habitación lo reconoció.

Excepto el director.

Que dio un paso atrás y dijo con voz tensa:

—Señor Iturbide… ya está aquí su nieta.

Rodrigo frunció el ceño.

—¿Qué está pasando?

El anciano no respondió.

Su mirada se detuvo únicamente en el bebé que Jimena sostenía entre los brazos.

Luego preguntó con una calma que hizo temblar toda la habitación:

—¿Ese es mi bisnieto?

Nadie contestó.

Porque nadie allí, excepto Mariana, sabía que Ignacio Iturbide no era solo un abuelo preocupado.

Era el fundador del grupo financiero que había financiado, durante más de treinta años, buena parte de las empresas que presumían los Alcázar.

Y en ese instante, Rodrigo todavía sonreía…

Sin saber que el hombre al que acababa de convertir en su enemigo podía decidir el destino de todo su imperio con una sola llamada.