El murmullo de Lucía apenas fue un hilo de voz.

—La prueba… está en el teléfono… que él cree haber destruido.

Mariana sintió que el pulso se aceleraba.

Detrás de ella, los primeros paramédicos entraban en la habitación mientras dos patrulleros subían las escaleras.

Rodrigo dio un paso hacia la cama.

—Está delirando. No sabe lo que dice.

Uno de los agentes le cerró el paso.

—Señor, permanezca donde está.

Rodrigo levantó las manos con una sonrisa forzada.

—Claro. No tengo nada que esconder.

Pero Mariana ya conocía esa expresión.

Era la misma que había visto decenas de veces en hombres que fingían tranquilidad mientras calculaban cómo destruir la última evidencia.

Los paramédicos comenzaron a revisar a Lucía.

—Tiene lesiones antiguas y recientes —dijo una de las mujeres al observar los hematomas de distintos colores—. Necesitamos trasladarla ahora mismo.

Lucía aferró la manga de su hermana.

—No dejes… que entren primero al despacho.

—¿Qué hay ahí?

—Él guarda… todo.

Rodrigo perdió por primera vez el control.

—¡No escuches sus mentiras!

Intentó avanzar.

Dos oficiales lo sujetaron inmediatamente.

—Solo quiero acompañar a mi esposa.

—Queda separado del área mientras termina la inspección.

Rodrigo apretó los dientes.

—Esto es un abuso.

Mariana observó el dormitorio con calma.

Nada allí parecía casual.

La lámpara rota.

El espejo agrietado.

El marco de la puerta astillado.

Y, debajo de la cama matrimonial, una ligera tela negra sobresalía apenas unos centímetros.

Se agachó.

No era un teléfono.

Era una funda impermeable.

La abrió lentamente.

Dentro había un viejo celular con la pantalla completamente destrozada.

Rodrigo soltó una carcajada nerviosa.

—¿Eso?

—Lo rompí hace meses porque ya no servía.

Mariana no respondió.

Sabía que un teléfono roto no siempre significaba información perdida.

Guardó el aparato dentro de una bolsa para evidencia.

Mientras tanto, otro agente inspeccionaba el despacho de Rodrigo.

Apenas abrió uno de los cajones, frunció el ceño.

—Oficial…

Mariana entró.

Sobre el escritorio había varias carpetas perfectamente ordenadas.

Contratos.

Poderes notariales.

Estados de cuenta.

Y una carpeta color vino con el nombre de su padre escrito en letras doradas.

Eduardo Salgado.

Mariana sintió un escalofrío.

Su padre llevaba muerto tres años.

—¿Por qué tiene estos documentos aquí?

Rodrigo tragó saliva.

—Lucía me pidió que los guardara.

Lucía negó débilmente desde la camilla.

—Nunca…

El agente abrió la carpeta.

Dentro había una copia del testamento.

Pero algo llamó inmediatamente su atención.

La última hoja tenía una firma ligeramente distinta a la original que Mariana recordaba.

Demasiado rígida.

Demasiado perfecta.

—Necesitaremos un peritaje documental.

Rodrigo respiró con dificultad.

—Están perdiendo el tiempo.

En ese momento sonó el teléfono de uno de los policías.

Era el técnico que acababa de revisar las cámaras exteriores de la casa.

—Encontramos un detalle extraño.

—¿Cuál?

—Las cámaras dejaron de grabar exactamente a las dos cuarenta y nueve.

—¿Falla eléctrica?

—No.

Alguien las apagó manualmente desde el panel interno.

Todos miraron hacia Rodrigo.

Él intentó sonreír.

—Tal vez fue un apagón.

—No hubo ningún apagón en la zona —respondió el técnico.

El silencio cayó sobre la habitación.

Entonces uno de los peritos levantó la vista desde el viejo celular.

—Oficial Mariana…

—¿Sí?

—Aunque la pantalla está destruida…

Todos esperaron.

—…la memoria parece intacta.

Rodrigo dejó escapar el aire lentamente.

Por primera vez desde que abrió la puerta, el color abandonó por completo su rostro.

Mariana sostuvo la bolsa con el teléfono roto.

Algo le decía que aquel aparato no solo explicaría la agresión de esa noche.

También podía revelar por qué, durante tres años, Rodrigo había hecho todo lo posible para que Lucía dejara de ver a su propia familia.

Y quizá, por qué el patrimonio que su padre había dejado a las dos hermanas había desaparecido sin que nadie lo advirtiera.