El silencio dentro del jet era absoluto.
Santiago seguía sosteniendo la fotografía.
Después miró a Lucía.
Volvió a mirar la imagen.
Era imposible ignorarlo.
Los mismos ojos color miel.
La misma pequeña marca de nacimiento junto a la clavícula izquierda.
Incluso la forma de sonreír era idéntica.
—¿Qué pasa? —preguntó Lucía con un hilo de voz.
Santiago no respondió de inmediato.
Tomó la nota otra vez y la leyó lentamente.
“Ella es la hija de Isabel. Protégela de nuestro padre. Si encuentras este maletín, significa que ya intentaron borrarla.”
Respiró profundamente.
—¿Quién era tu madre?
Lucía bajó la mirada.
—No lo sé.
Solo recuerdo que se llamaba Isabel.
Murió cuando yo era muy pequeña.
Después terminé en el DIF.
Santiago cerró los ojos.
Su hermana también se llamaba Isabel.
La sobrecargo observaba la escena sin entender nada.
Santiago le entregó la memoria cifrada.
—Llama a Víctor.
Que nadie toque este archivo hasta que llegue.
Y cambia inmediatamente el plan de vuelo confidencial.
—¿Cree que nos siguen?
—No lo creo.
Lo sé.
Lucía seguía completamente confundida.
—¿Alguien puede decirme qué está pasando?
Santiago volvió a sentarse frente a ella.
Por primera vez, su voz perdió la dureza habitual.
—Hace veintiséis años mi hermana desapareció.
Toda la familia creyó que había muerto.
Hubo un incendio.
Nunca encontraron su cuerpo.
Lucía sintió un escalofrío.
—¿Y qué tiene que ver conmigo?
Él levantó lentamente la fotografía.
—Que la mujer de esta imagen…
es mi hermana.
Lucía negó varias veces con la cabeza.
—No…
Debe haber un error.
Yo nunca pertenecí a una familia rica.
Nunca tuve nada.
Crecí cambiando de hogar cada pocos meses.
Santiago respondió con una calma inquietante.
—Precisamente eso es lo que más me preocupa.
En ese momento, Víctor, el jefe de seguridad, apareció desde la parte trasera del avión.
Conectó la memoria a un ordenador aislado de internet.
Tardó varios minutos en descifrar el contenido.
Después levantó lentamente la vista.
—Señor…
Creo que debería ver esto.
En la pantalla apareció un video grabado hacía más de dos décadas.
Una mujer sostenía en brazos a una bebé recién nacida.
Era Isabel.
Lloraba.
Miró directamente a la cámara.
—Si alguien encuentra esta grabación…
es porque yo ya no estoy.
Acarició la mejilla de la niña.
—Su nombre es Lucía.
Es hija mía.
Y también es heredera legítima de la fortuna Alcázar.
Lucía dejó de respirar por un instante.
Isabel continuó hablando entre lágrimas.
—Mi padre quiere quitarla del camino.
Dice que una niña destruirá el futuro de la familia.
Si algo me ocurre…
llévensela.
No permitan que crezca cerca de él.
La imagen se cortó abruptamente.
Nadie dijo una palabra.
Lucía tenía las manos temblando.
—¿Entonces…
mi madre…
no me abandonó?
Santiago negó lentamente.
—No.
Todo indica que intentó salvarte.
Durante años creyó que Isabel había muerto sin dejar descendencia.
Ahora comprendía que alguien había construido cuidadosamente aquella mentira.
Víctor siguió revisando los archivos.
Había partidas de nacimiento.
Transferencias bancarias.
Fotografías.
Y un documento especialmente inquietante.
“Orden de modificación de identidad de la menor.”
Firmado veinticinco años atrás.
Con un solo apellido.
Alcázar.
Santiago apretó los puños.
Conocía perfectamente aquella firma.
No necesitaba leer el nombre.
Sabía de quién era.
Su propio padre.
Antes de que pudiera decir una palabra, el sistema de comunicación del avión emitió una alarma.
El piloto habló con voz tensa.
—Señor Alcázar…
acabamos de recibir una solicitud urgente de aterrizaje.
Dos cazas militares quieren escoltarnos hasta una base aérea.
Dicen actuar por orden del gobierno español.
Víctor negó inmediatamente.
—Eso es imposible.
No existe ninguna alerta registrada.
Santiago miró otra vez la memoria cifrada.
Después a Lucía.
Comprendió que la noticia de que la heredera que todos creían muerta seguía viva ya había llegado a las personas equivocadas.
Y alguien estaba dispuesto a impedir que ese avión aterrizara en Madrid.
