—Lo suficiente para que crea que ha ganado —susurré.

Mamá sonrió.

A la mañana siguiente, Abigail estaba radiante.

Había preparado el desayuno, colocado los medicamentos de mamá en una pequeña bolsa transparente y hasta elegido su ropa.

—Hoy empezaremos a conseguirle la ayuda que necesita —dijo.

Mamá la miró fijamente.

—¿Quién eres?

Abigail me lanzó una mirada satisfecha.

—¿Ves?

Yo fingí cansancio.

—Vamos al hospital.

La evaluación estaba programada con el doctor Nathan Cole, un neuropsiquiatra que Abigail había elegido personalmente.

Eso me preocupaba.

Pero necesitaba descubrir hasta dónde llegaba aquello.

En la consulta, Abigail entregó al médico una carpeta gruesa.

—He documentado todo.

Caídas.

Desorientación.

Agresividad.

Pérdidas de memoria.

Incluso supuestos intentos de abandonar la casa durante la madrugada.

El doctor Cole hojeó las páginas.

—¿Usted preparó este registro?

—Durante siete meses.

—Impresionante.

Abigail sonrió.

Entonces intervine.

—Doctor, traje otro expediente.

Puse mi carpeta sobre su escritorio.

Abigail me miró.

—¿Qué es eso?

—Información que encontré anoche.

Cole abrió la primera página.

Registros bancarios.

La segunda.

Historial de acceso a las cámaras.

La tercera.

Correos electrónicos.

Su expresión cambió.

—Señora Abigail… aquí consta que solicitó información sobre procedimientos de tutela seis semanas antes del primer episodio de deterioro cognitivo que usted documentó.

Abigail parpadeó.

—Estaba preocupada.

Cole continuó.

—También pidió presupuestos a tres residencias privadas.

—Quería estar preparada.

Pasó otra página.

—Y modificó la póliza de seguro de vida de su suegra.

Silencio.

Abigail me miró.

—Samuel, puedo explicarlo.

—Todavía no.

Cole siguió leyendo.

Encontró algo que yo había colocado deliberadamente al final.

Los análisis médicos de mamá realizados antes de mi despliegue.

Ningún deterioro cognitivo.

Ningún diagnóstico neurológico.

Luego estaban sus recetas recientes.

Cole frunció el ceño.

—¿Quién prescribió esto?

Abigail respondió demasiado rápido.

—Nuestro médico de familia.

—No.

Cole acercó el documento.

—Pregunto quién añadió clonazepam a esta lista.

Mamá dejó de fingir confusión.

—Ella.

Abigail se quedó blanca.

—Margaret…

Mi madre se incorporó.

—Sé perfectamente quién eres.

Cole dejó el bolígrafo.

—Señora, ¿sabe dónde está?

—Hospital Saint Matthew. Segundo piso. Consulta 214. Es martes diecisiete. Mi hijo Samuel regresó ayer de su despliegue.

Miró a Abigail.

—Y esa mujer lleva meses intentando convencer a todos de que estoy perdiendo la razón.

La puerta se abrió.

Entraron dos investigadores de la Fiscalía General.

Abigail retrocedió.

—¿Qué está pasando?

—Una evaluación —respondí—. Solo que no la tuya.

Uno de los investigadores tomó su teléfono.

—Señora Abigail Irwin, necesitamos hacerle algunas preguntas sobre transferencias desde las cuentas de Margaret Irwin.

Abigail me miró con odio.

—Registraste mi computadora.

—Registré mi sistema doméstico.

—No puedes probar nada.

Entonces mamá dijo algo inesperado.

—Yo sí.

Todos nos volvimos.

—Samuel, hay una cosa que no te conté.

Metió la mano dentro de su bolso y sacó un diminuto dispositivo.

Una grabadora.

—La escondí cuando Abigail empezó a encerrarme.

Sentí un nudo en el pecho.

—Mamá…

—Grabé cada conversación que pude.

Abigail se lanzó hacia ella.

Los investigadores la detuvieron.

—¡Esa mujer está enferma!

Cole negó lentamente.

—Hasta ahora, señora Irwin, no encuentro señales que justifiquen un diagnóstico de demencia.

Abigail dejó de luchar.

Por primera vez tuvo miedo.

Esa tarde escuchamos las grabaciones.

En una, Abigail hablaba por teléfono.

—Samuel vuelve dentro de dos semanas. Necesito que Margaret esté ingresada antes.

Una voz masculina respondió:

—Entonces aumenta la dosis.

Se me heló la sangre.

No reconocí al hombre.

Pero el investigador sí.

—Reproduce eso otra vez.

Lo hicimos.

Su expresión se endureció.

—Samuel, esto ya no parece un simple fraude familiar.

—¿Quién es?

No respondió.

Abrió el expediente de Abigail y sacó una copia del formulario que recomendaba la evaluación psiquiátrica de mamá.

La firma pertenecía a nuestro médico familiar, el doctor Peter Lawson.

—Lawson —dije.

—No es su voz.

El investigador señaló otro nombre impreso en la parte inferior.

Consultor supervisor: Dr. Nathan Cole.

Miré hacia la consulta donde acabábamos de estar.

—Cole nos ayudó.

—Precisamente.

El investigador abrió los registros telefónicos recuperados del portátil de Abigail.

Había diecisiete llamadas entre ella y una línea privada durante los últimos cuatro meses.

La línea estaba registrada a una empresa médica.

El propietario legal era Nathan Cole.

Sentí que el estómago se me hundía.

—Entonces ¿por qué acaba de destruir el diagnóstico que ella necesitaba?

Mamá respondió antes que nadie.

—Porque sabía que tú habías vuelto.

Aquella noche revisamos la grabación más antigua.

La voz de Abigail era clara.

—Cuando Samuel regrese, él firmará la tutela.

Después habló el hombre.

Esta vez escuché cada palabra.

—No necesitamos su firma.

Pausa.

—Todavía conservamos el poder que Samuel firmó antes del despliegue.

Me quedé inmóvil.

Yo jamás había firmado un poder sobre las propiedades de mamá.

El investigador abrió otro documento encontrado en el ordenador de Abigail.

Mi nombre aparecía al final.

Mi firma también.

Pero la fecha me dejó sin respiración.

Había sido firmado mientras yo estaba a nueve mil kilómetros de distancia.

Y el testigo que certificaba que me había visto firmarlo personalmente era el doctor Nathan Cole.

Entonces comprendí por qué Abigail había insistido tanto en llevarnos precisamente con él.

No íbamos a aquella consulta para que Cole diagnosticara a mamá.

Íbamos para que pudiera verme regresar con vida.

Porque durante los últimos cuatro meses, alguien había estado utilizando legalmente mi identidad mientras yo estaba desplegado.