—Su hija subió ayer.

Se me heló la sangre.

—Lo siento muchísimo.

—Entró en la habitación del señor Moretti.

—Fue culpa mía. No volverá a ocurrir.

Isabella me observó durante varios segundos.

—¿Qué canción le cantó?

La pregunta me desconcertó.

—¿Qué?

—La canción, Clara.

—“You Are My Sunshine”.

Su rostro cambió.

Apenas.

Pero lo vi.

—¿Quién se la enseñó?

—Mi madre.

Isabella se acercó lentamente.

—¿Cómo se llamaba?

—Margaret Bennett.

La taza que sostenía cayó de su mano.

Se hizo añicos.

—¿Conocía a mi madre?

Isabella no respondió.

Abrió la puerta.

—Traiga a Mia.

—¿Estoy despedida?

—Todavía no.

Encontré a mi hija coloreando en la lavandería.

Cuando regresamos, Elena Whitmore esperaba junto a Isabella.

Tenía una tira de monitor cardíaco en la mano.

—Enséñaselo —ordenó Isabella.

Elena colocó dos registros sobre el escritorio.

—Este es Lorenzo durante la mañana.

La línea era estable.

—Y este es el momento en que Mia comenzó a cantar.

El ritmo había cambiado.

—¿Está diciendo que mi hija lo despertó?

—No —respondió Elena—. Solo sabemos que hubo una respuesta fisiológica coincidente con su voz.

Entonces señaló algo más.

—Pero anoche ocurrió nuevamente.

—Mia estuvo conmigo.

—Exactamente.

Elena reprodujo una grabación.

La misma melodía había sonado desde un pequeño altavoz junto a la cama.

Nada.

Ningún cambio significativo.

—La canción sola no produjo la misma respuesta —dijo.

Isabella miró a Mia.

—Canta otra vez.

La abracé.

—No es un experimento.

Por primera vez, Isabella pareció avergonzada.

—Tiene razón.

Entonces Mia levantó la cabeza.

—Quiero ver al señor dormido.

Cinco minutos después estábamos en el ala médica.

Mia tomó la mano de Lorenzo.

—Hola.

El monitor aumentó.

Elena contuvo el aliento.

Mia empezó a cantar.

Los dedos de Lorenzo se movieron.

Una vez.

Después otra.

Isabella tuvo que apoyarse contra la pared.

—Dios mío.

Me acerqué.

—¿Lorenzo?

Sus párpados temblaron.

No despertó.

Pero una lágrima descendió por su sien.

Mia la limpió.

—No llores.

Entonces Isabella salió precipitadamente.

La seguí.

—¿Qué ocurre?

—Su madre trabajó aquí.

Me detuve.

—Eso es imposible.

—Hace veintiséis años.

Margaret nunca me había contado nada de los Moretti.

Isabella abrió un viejo archivo.

Había una fotografía.

Mi madre.

Mucho más joven.

Sostenía a un niño de unos doce años.

Lorenzo.

En el reverso aparecían unas palabras:

“Cuando tenga miedo, canta.”

Sentí un escalofrío.

—Mi madre conocía a Lorenzo.

—Lo cuidó durante casi cuatro años.

—¿Por qué?

Isabella cerró la carpeta.

—Porque después de la muerte de su madre, Lorenzo dejó de hablar durante meses.

—¿Y mi madre?

—Fue la única persona que consiguió llegar hasta él.

Ahora comprendía la canción.

No era Mia.

Era un recuerdo.

—¿Por qué Margaret nunca me habló de ustedes?

Isabella guardó silencio.

—Porque se marchó huyendo.

Antes de que pudiera preguntar, Elena apareció.

—Tenemos un problema.

Nos mostró los análisis de Lorenzo.

Durante semanas habían atribuido su falta de respuesta al traumatismo cerebral.

Pero una nueva comparación mostraba algo inesperado.

Había rastros de un sedante que no figuraba en ninguna orden médica reciente.

—¿Alguien lo mantiene inconsciente?

—No puedo afirmar eso todavía —dijo Elena—. Pero alguien tendría que explicar cómo sigue entrando esa sustancia en su organismo.

Isabella cerró inmediatamente el ala.

Solo cuatro personas tenían acceso habitual.

Elena.

Isabella.

El médico personal de Lorenzo.

Y su hermano menor, Matteo.

—Matteo organizó todo el equipo médico —dijo Isabella.

El nombre pareció provocar algo.

Desde la cama llegó un sonido.

—Ma…

Corrimos.

Lorenzo tenía los ojos parcialmente abiertos.

—Lorenzo —dijo Elena—. No intente moverse.

Él ignoró a todos.

Miró directamente a Mia.

—Margaret…

Se me cortó la respiración.

—No. Ella es Mia.

Lorenzo frunció el ceño.

Luego me vio.

El monitor se aceleró violentamente.

—Clara.

Retrocedí.

—¿Cómo sabe mi nombre?

Sus labios apenas se movieron.

—Tu madre…

Intentó levantar la mano.

—…te escondió.

Isabella palideció.

—¿De quién?

Lorenzo consiguió pronunciar una sola palabra.

—Matteo.

En ese instante sonó una alarma.

Elena revisó la vía intravenosa.

Su expresión cambió.

—Esto no estaba conectado hace diez minutos.

Un pequeño conducto transparente había sido añadido al sistema.

Alguien acababa de introducir algo.

Luca, uno de los guardias, revisó las cámaras.

El pasillo aparecía vacío.

Demasiado vacío.

Las grabaciones de los últimos veinte minutos habían sido borradas.

Isabella ordenó cerrar la finca.

Entonces Mia señaló debajo de la cama.

—Mami.

Había un teléfono.

No pertenecía a ninguno de nosotros.

La pantalla estaba encendida.

Un mensaje decía:

“SI LORENZO DESPIERTA, LA NIÑA DEBE DESAPARECER.”

Sentí que las piernas me fallaban.

—¿Por qué Mia?

Lorenzo luchó por mantenerse consciente.

—No… es… por Mia.

Sus ojos se clavaron en mí.

—Es por ti.

Isabella cerró los ojos.

Como si hubiera temido aquellas palabras durante años.

—Díselo —susurró Lorenzo.

—¿Decirme qué?

Isabella abrió una caja fuerte empotrada en la pared.

Sacó una fotografía y me la entregó.

Mi madre aparecía sosteniendo a un bebé recién nacido.

Yo.

A su lado estaba el padre de Lorenzo, Vittorio Moretti.

En la parte inferior había una fecha.

El día de mi nacimiento.

—Margaret no abandonó esta casa porque fuera empleada —dijo Isabella.

—Entonces ¿por qué?

—Porque descubrió que alguien había cambiado tu identidad.

No podía respirar.

—¿Quién soy?

Isabella sacó un certificado de nacimiento.

CLARA MORETTI.

Padre: Vittorio Moretti.

Pero antes de que pudiera procesarlo, Lorenzo negó débilmente desde la cama.

—Falso.

Todos lo miramos.

—¿Qué?

—Ese certificado… también es falso.

Isabella se quedó inmóvil.

Lorenzo reunió fuerzas.

—Margaret no huyó con la hija de mi padre.

Me miró.

—Huyó con la hija de Matteo.

Sentí que el mundo se inclinaba.

—Eso significaría que Matteo es mi padre.

Lorenzo volvió a negar.

—No.

Su mano buscó la mía.

—Matteo era solo el nombre que pusieron en el expediente.

Sus dedos se cerraron débilmente alrededor de los míos.

—Tu verdadero padre está vivo.

—¿Quién?

Lorenzo abrió la boca.

Pero las luces se apagaron.

La habitación quedó negra.

Entonces Mia gritó.

Cuando regresó la energía de emergencia, mi hija ya no estaba junto a mí.

Sobre su silla había quedado únicamente su conejo gris.

Y desde el pasillo llegó la voz de un hombre que Isabella reconoció inmediatamente.

—Después de veintiséis años, Clara por fin volvió a casa.