Mi madre sostuvo la mano de Clara con más fuerza.

—Ella no solicitó este trabajo por casualidad.

Miré a Clara.

—Entonces ¿por qué estás aquí?

Clara bajó los ojos.

—Buscaba a alguien.

—¿A quién?

Mi madre respondió por ella.

—A mí.

El silencio se volvió pesado.

—Eso no tiene sentido.

Eleanor respiró lentamente.

—Conocí a su madre.

Clara cerró los ojos.

—Se llamaba Margaret Reed —continuó mi madre—. Y hace veinticinco años me salvó la vida.

Yo conocía aquel nombre.

No sabía de dónde.

Hasta que lo recordé.

—El incendio.

Mi madre asintió.

Cuando yo tenía trece años, un incendio destruyó una de las propiedades de mi padre en Brooklyn.

Dos personas murieron.

Una empleada desapareció.

Margaret Reed.

—Me dijiste que había muerto.

—Eso creíamos.

Clara sacó algo de su bolsillo.

Una fotografía quemada por los bordes.

Mi madre aparecía mucho más joven.

A su lado estaba Margaret.

Y entre ambas había dos niños.

Uno era yo.

El otro no lo reconocí.

—¿Quién es él?

Mi madre comenzó a llorar.

—Tu hermano.

No respiré durante varios segundos.

—No tengo hermano.

—Lo tenías.

Me acerqué.

—¿Qué ocurrió con él?

—Desapareció la noche del incendio.

Clara habló finalmente.

—Mi madre lo sacó del edificio.

La miré.

—¿Y luego?

—Nunca volvió a casa.

El apellido Reed había aparecido en nuestros registros durante años porque mi padre la había acusado de secuestrar al niño.

Pero Clara había encontrado cartas de su madre después de su muerte.

En ellas Margaret contaba otra historia.

No había secuestrado a nadie.

Había huido porque alguien intentaba matar a mi hermano.

—¿Quién?

Clara miró a Eleanor.

Mi madre susurró:

—Tu padre.

Me reí.

No porque fuera gracioso.

Porque era imposible.

Vincent Hale había construido el imperio que yo heredé.

También me había enseñado que la familia estaba por encima de todo.

—Mi padre murió protegiéndonos.

—Tu padre murió protegiendo sus secretos.

Eleanor sacó una pequeña llave de su bolsillo.

—Abre el cajón inferior de mi escritorio.

Dentro encontré una caja metálica.

Había documentos bancarios.

Una partida de nacimiento.

Y un informe médico.

BENNETT HALE.

GRUPO SANGUÍNEO: AB NEGATIVO.

Debajo había otro.

JONATHAN HALE.

Mi supuesto hermano.

O positivo.

—¿Qué estoy mirando?

Clara señaló una tercera página.

Prueba de parentesco.

Mi padre no era el padre biológico de Jonathan.

—Cuando Vincent lo descubrió —dijo mi madre—, se volvió peligroso.

—¿Lo engañaste?

—No.

Su respuesta fue inmediata.

—Jonathan no era mi hijo biológico.

Eso me dejó todavía más confundido.

—Entonces ¿de quién era?

Mi madre miró a Clara.

Ella empezó a llorar.

—De Margaret.

La fotografía volvió a mis manos.

—¿Mi padre crió al hijo de una empleada como suyo?

—Durante ocho años.

Eleanor tragó saliva.

—Margaret dio a luz durante una tormenta. Su marido había muerto. Yo acababa de perder un embarazo avanzado y estaba destrozada.

La verdad había sido enterrada.

Margaret permitió que los Hale criaran a Jonathan con la condición de seguir cerca de él.

Años después, Vincent descubrió el acuerdo.

Y aquella misma semana ocurrió el incendio.

—Margaret escapó con Jonathan —dijo Clara—. Lo crió escondida durante años.

—Entonces ¿dónde está él?

Clara no respondió.

Mi madre sí.

—Eso es lo que Clara vino a descubrir.

La miré.

—Pensaba que habías venido por Eleanor.

—Al principio vine buscando respuestas.

—¿Y después?

Clara miró a mi madre.

—Después empecé a quererla.

Aquello, extrañamente, fue lo único que no dudé.

Entonces Clara sacó una carta.

—Mi madre murió hace dos años. Antes de morir me dio esto.

Estaba dirigida a Eleanor.

“Si alguna vez vuelves a ver a Clara, significa que Jonathan rompió su promesa.”

—¿Qué promesa?

Clara negó.

—No lo sé.

Mi teléfono vibró.

Mi jefe de seguridad.

—Señor Hale, tenemos un problema.

—¿Qué?

—Alguien acaba de acceder a los archivos médicos de su madre.

Miré hacia Eleanor.

—¿Desde dónde?

—Una clínica privada en Manhattan.

—¿Quién?

Hubo una pausa.

—Doctor Jonathan Reed.

Clara dejó escapar un sonido ahogado.

—Mi hermano se llamaba Jonathan.

—También el mío —dije.

Nos miramos.

Media hora después recibimos una fotografía del médico.

Tenía cuarenta y tantos años.

El cabello oscuro.

Los ojos de Margaret.

Pero reconocí inmediatamente la cicatriz sobre su ceja.

El niño de la fotografía.

Jonathan estaba vivo.

Y trabajaba como oncólogo.

—¿Está tratando a mi madre?

Mi hombre respondió:

—No oficialmente.

Luego añadió:

—Pero lleva ocho meses revisando todos sus análisis.

Exactamente desde el diagnóstico.

Sentí frío.

—Encuéntralo.

Mi madre agarró mi muñeca.

—No.

—¿Por qué?

—Porque si Jonathan está mirando mis análisis, ya lo sabe.

—¿Sabe qué?

Eleanor miró a Clara.

—Que el cáncer no apareció por casualidad.

Clara palideció.

—¿Qué quiere decir?

Mi madre abrió otra carpeta.

Dentro había análisis realizados seis meses antes de su diagnóstico oficial.

No mostraban cáncer avanzado.

—Eso es imposible.

—Por eso Clara está aquí.

—No entiendo.

Eleanor respiró con dificultad.

—Margaret descubrió antes del incendio que Vincent financiaba experimentos médicos clandestinos. Jonathan era uno de los niños utilizados.

Sentí que se me revolvía el estómago.

—Mi padre murió hace doce años.

—Pero el programa no.

Mi teléfono volvió a vibrar.

Esta vez era un mensaje desconocido.

Una fotografía.

Clara entrando en nuestra mansión el día que la contratamos.

Tomada desde dentro de un coche.

Debajo:

“GRACIAS POR TRAERLA HASTA ELEANOR.”

Levanté la vista.

—Clara, ¿alguien sabía que venías aquí?

—Nadie.

Llegó otro mensaje.

Un documento médico.

PACIENTE: ELEANOR HALE.

TRATAMIENTO: FASE FINAL.

Y debajo:

SUJETO COMPATIBLE LOCALIZADO: CLARA REED.

Miré a Clara.

—¿Compatible para qué?

Mi madre comenzó a llorar.

—Bennett…

—¿Qué?

—No fui yo quien necesitaba que Clara entrara en esta casa.

Se abrió la puerta del dormitorio.

Un hombre con bata médica estaba de pie al otro lado.

La cicatriz sobre su ceja era idéntica a la de la fotografía.

Jonathan.

Clara susurró:

—Hermano.

Pero él no la miró.

Me miró a mí.

—Bennett Hale.

Su voz era extrañamente tranquila.

—Si quieres que tu madre sobreviva, tienes que dejar de pagar a los médicos que la están tratando.

Sentí que todo mi cuerpo se endurecía.

—¿Por qué?

Jonathan cerró la puerta.

—Porque tu madre no se está muriendo de cáncer.

Eleanor dejó escapar un sollozo.

Jonathan colocó una carpeta frente a mí.

—La están envenenando lentamente para que parezca cáncer terminal.

Miré los nombres de los médicos.

Todos habían sido contratados por mi oficina.

Por recomendación de una sola persona.

Mi tío, Richard Hale.

El hombre que había administrado el imperio familiar desde la muerte de mi padre.

Jonathan señaló la última página.

—Y Eleanor no es el objetivo final.

—Entonces ¿quién?

Sus ojos fueron hacia Clara.

—Ella.

Clara retrocedió.

—¿Por qué yo?

Jonathan sacó un antiguo documento firmado por Vincent Hale.

—Porque Margaret no solo se llevó a Jonathan del incendio.

Miré a Clara.

—¿Qué más se llevó?

Jonathan negó lentamente.

—A quién.

Luego señaló mi nombre en el documento.

—Bennett, tú tampoco eres el hijo con el que Eleanor salió de aquel edificio hace veinticinco años.