Lucía permaneció inmóvil dentro del taxi.
Las manos le temblaban tanto que el conductor creyó que estaba a punto de desmayarse.
—¿Se encuentra bien, señora?
Ella levantó la vista lentamente.
—Sí… solo maneje.
El hombre asintió y arrancó entre el tráfico de Viaducto.
Lucía volvió a mirar la pantalla del celular.
“Hay casi setenta millones de pesos en esa cuenta. El NIP es tu fecha de nacimiento. No confíes en nadie de papá.”
No podía ser real.
Emiliano apenas tenía trece años.
Ni siquiera tenía edad para abrir una cuenta de ese tipo.
Mucho menos para esconder una fortuna.
Con el corazón golpeándole el pecho, tomó la tarjeta negra entre los dedos.
Era completamente lisa.
Sin logotipos.
Sin números impresos.
Solo un pequeño símbolo plateado en una esquina.
Un halcón con las alas extendidas.
Nunca lo había visto.
Cuando llegó al departamento, cerró la puerta con doble llave.
Corrió las cortinas.
Apagó las luces del comedor.
Solo entonces volvió a sacar la tarjeta.
Durante casi media hora caminó de un lado a otro.
Podía tratarse de una broma.
De una trampa.
O de algo mucho peor.
Finalmente abrió su computadora portátil.
Buscó el símbolo del halcón.
No apareció absolutamente nada.
Ningún banco mexicano.
Ninguna institución financiera.
Ni una sola imagen igual.
Era como si aquella tarjeta no existiera.
El teléfono vibró otra vez.
Esta vez era un mensaje de voz.
La respiración de Emiliano sonó acelerada antes de hablar.
—Mamá… no respondas este número. Lo van a borrar después de enviarlo. Solo escucha.
Lucía sintió un nudo en la garganta.
La voz de su hijo sonaba muy distinta.
No era la del niño frío que había hablado ante el juez.
Era la de un muchacho asustado.
—Perdóname por lo que dije en el juzgado.
Lucía comenzó a llorar en silencio.
—Tenía que hacerlo. Si me quedaba contigo… él nunca habría bajado la guardia.
La mujer dejó caer la espalda contra la pared.
—Papá cree que ahora confío completamente en él. Eso era lo único que necesitaba.
La grabación hizo una pausa.
Como si Emiliano estuviera comprobando que nadie lo escuchaba.
—No uses ese dinero todavía. Solo verifica que existe. Después guarda la tarjeta donde nadie la encuentre. Ni siquiera tus amigas.
Lucía apretó el teléfono contra el pecho.
—¿Qué está pasando, hijo?
La respuesta llegó unos segundos después.
—Papá no ganó todo ese dinero trabajando.
La grabación terminó abruptamente.
Nada más.
Lucía intentó devolver la llamada.
El número ya no existía.
Aparecía fuera de servicio.
Aquella noche no pudo dormir.
A las siete de la mañana tomó el metro rumbo a Polanco.
No quería ir.
Pero necesitaba saber si aquella tarjeta era auténtica.
Entró a una sucursal bancaria privada.
El edificio parecía más un hotel de lujo que un banco.
Recepcionistas impecables.
Mármol blanco.
Silencio absoluto.
Un hombre de traje oscuro se acercó inmediatamente.
—Buenos días, señora. ¿Tiene cita?
Lucía tragó saliva.
—Solo… necesito verificar una tarjeta.
Sacó la tarjeta negra.
El cambio en el rostro del ejecutivo fue inmediato.
La sonrisa desapareció.
Enderezó la espalda.
Observó discretamente a sus compañeros.
—¿Podría acompañarme, por favor?
No la llevó a una ventanilla.
La condujo hasta una oficina privada.
Puerta de cristal.
Persianas cerradas.
Café servido en porcelana.
Dos minutos después entró una mujer de aproximadamente cincuenta años.
Traje azul marino.
Cabello perfectamente recogido.
No llevaba gafete.
Solo una tableta electrónica.
—Buenos días, señora Mendoza.
Lucía sintió un escalofrío.
—¿Cómo sabe mi nombre?
La mujer sonrió con profesionalismo.
—La tarjeta nos identifica automáticamente.
Introdujo el plástico en un lector especial.
La pantalla cambió de color.
Después apareció una ventana protegida por varios códigos.
La ejecutiva levantó lentamente la vista.
Por primera vez perdió la compostura.
—¿Conoce al titular de esta cuenta?
Lucía negó con la cabeza.
—Mi… mi hijo me la entregó ayer.
La mujer permaneció inmóvil.
—¿Su hijo?
—Sí.
—¿Qué edad tiene?
—Trece años.
La ejecutiva dejó escapar el aire lentamente.
—Eso es imposible.
Tecleó varias veces.
Leyó la información una y otra vez.
Después cerró la pantalla.
—Necesito pedirle que permanezca aquí unos minutos.
—¿Hay algún problema?
La mujer dudó.
—No exactamente.
Salió de la oficina.
Lucía alcanzó a verla conversar con otros dos directivos.
Los tres miraban hacia la sala.
Uno incluso tomó un teléfono fijo.
Cinco minutos después regresó acompañada por un hombre canoso.
Elegante.
Serio.
Con una carpeta negra bajo el brazo.
—Señora Mendoza —dijo mientras tomaba asiento—. Soy Arturo Beltrán, director regional de banca patrimonial.
Lucía apenas pudo responder.
—Mucho gusto…
Él colocó la carpeta sobre la mesa.
—Debo hacerle una pregunta muy importante.
—¿Cuál?
—¿Su hijo obtuvo esta tarjeta directamente del señor Julián Armenta?
Lucía sintió que el estómago se le encogía.
—No lo sé.
Arturo intercambió una mirada con la ejecutiva.
Luego habló en voz muy baja.
—Porque esta cuenta no pertenece a un menor de edad.
Lucía dejó de respirar.
—¿Entonces de quién es?
El hombre abrió lentamente la carpeta.
Dentro había una única hoja.
Solo una.
La giró hacia ella.
En la parte superior aparecía el número de la cuenta.
Debajo, el saldo exacto.
69,842,517 pesos con 14 centavos.
Y en el apartado correspondiente al propietario podía leerse un nombre que hizo que todo el mundo de Lucía se derrumbara.
No decía Julián Armenta.
No decía Emiliano Armenta.
Decía:
Propietario original: Alejandro Armenta.
Estado de la cuenta:
Fallecido hace dieciséis años.
Lucía levantó la mirada completamente desconcertada.
—¿Quién… quién es Alejandro?
Arturo Beltrán permaneció unos segundos en silencio.
Después respondió con una frase que convirtió todas las mentiras de Julián en un rompecabezas completamente distinto.
—Según nuestros registros, señora… Alejandro Armenta era el hermano mayor de su exesposo.
Hizo otra pausa.
Y añadió con absoluta gravedad:
—El mismo hombre cuya muerte fue declarada oficialmente como un accidente… aunque alguien ha seguido retirando dinero de su cuenta durante los últimos dieciséis años.
