Adrian dio un paso hacia la cortina azul.

Luego otro.

Yo no podía mover las piernas, pero cada músculo de mi rostro estaba tenso.

Lucas sostuvo al bebé unos segundos para que la enfermera lo limpiara y revisara. Después inclinó ligeramente la cabeza, observándolo con una sonrisa que intentaba disimular.

—Bueno —dijo—. Ahora entiendo por qué Isabella cambió tres veces de hospital.

—Lucas —murmuré—, te juro que, cuando vuelva a sentir las piernas…

—Tranquila. Primero aprendamos a caminar antes de amenazar al cirujano.

Adrian no se rio.

Seguía mirando al recién nacido.

Mi hijo tenía el cabello oscuro pegado a la frente, los puños cerrados y una expresión furiosa, como si haber llegado al mundo antes de tiempo le pareciera una falta de respeto.

La enfermera lo acercó a mí.

—Puede verlo unos segundos antes de llevarlo a neonatología.

Giré la cabeza.

Cuando su mejilla tocó la mía, todo lo demás desapareció.

El hospital.

La cirugía.

Adrian.

Los ocho meses de miedo.

Solo existía aquella respiración pequeña y apresurada contra mi piel.

—Hola, amor —susurré—. Mamá está aquí.

El bebé abrió los ojos apenas un instante.

Adrian dejó escapar el aire.

Fue un sonido mínimo.

Pero lo escuché.

La enfermera levantó al niño con cuidado.

—Necesita apoyo respiratorio y observación. Su condición es estable, pero nació prematuro.

Sentí que el miedo me atravesaba.

—¿Puedo ir con él?

—En cuanto termine la cirugía y usted esté estable.

Adrian se acercó a la enfermera.

—Yo voy.

Lo miré de inmediato.

—No.

Su rostro se endureció.

—Isabella.

—He dicho que no.

—Es mi hijo.

Lucas dejó de bromear.

La sala quedó en silencio.

—No has confirmado nada —dije.

Adrian me miró como si acabara de insultar su inteligencia.

—Tiene mi cara.

—Muchos bebés se parecen a ancianos enfadados. No significa que todos sean tuyos.

La enfermera fingió concentrarse en la manta para ocultar una sonrisa.

Adrian se inclinó hacia mí.

—Haré una prueba.

—Haz todas las que quieras.

—Y cuando confirme que es mío, tú y yo vamos a hablar.

—No tengo nada que hablar contigo.

La mirada de Adrian cambió.

Ya no era solo sorpresa.

Era dolor.

—Me ocultaste que iba a ser padre.

—Tú decidiste irte.

—Porque me dijiste que no querías volver a verme.

—Después de que aceptaras una plaza en Londres sin siquiera preguntarme qué pensaba.

—Te pedí que vinieras conmigo.

—Me diste cuarenta y ocho horas para abandonar mi trabajo, mi madre y toda mi vida.

—Pensé que querías formar una vida conmigo.

—No. Querías que encajara en la vida que ya habías elegido.

Lucas carraspeó detrás de la cortina.

—Tal vez esta conversación debería esperar hasta que termine de cerrar la incisión.

Cerré los ojos.

—Gracias, doctor. Por fin alguien sensato.

—No exageremos —respondió Lucas—. Solo quiero evitar que la presión arterial de ambos destruya mi reputación.

Adrian volvió a colocarse detrás de mi cabeza.

Durante el resto de la cirugía no pronunció una palabra.

Pero no se apartó.

Cuando me trasladaron a recuperación, él caminó junto a la camilla.

—No tienes que seguirme —dije.

—No te estoy siguiendo.

—Entonces ¿qué haces?

—Esperando a que puedas responder sin estar bajo anestesia.

—La anestesia no afecta mi capacidad para detestarte.

—Eso ya lo noté.

En recuperación, Camila apareció con el rostro pálido y el bolso todavía colgado del hombro.

—¡Isa!

Corrió hacia mí, me besó la frente y luego vio a Adrian.

Se quedó inmóvil.

—Oh.

Adrian la reconoció.

—Camila.

Ella miró alternativamente a los dos.

—Así que lo descubrió.

—Gracias por la discreción —murmuré.

Camila se tapó la boca.

—Perdón.

Adrian cruzó los brazos.

—¿Todo el mundo lo sabía menos yo?

—No todo el mundo —respondió ella—. Solo yo, su obstetra, dos recepcionistas, un repartidor que la vio vomitar y probablemente el señor del supermercado.

La miré.

—Estás empeorándolo.

—Estoy nerviosa.

Adrian se pasó una mano por el rostro.

—¿Por qué?

Camila dejó de bromear.

—Porque ella tenía miedo.

Él la miró fijamente.

—¿Miedo de mí?

—Miedo de que le quitaras al bebé.

Adrian se quedó completamente quieto.

Yo giré la cara hacia la ventana.

—Camila, basta.

Pero ella ya había empezado.

—Después de la ruptura, Isabella escuchó un mensaje de tu madre.

El rostro de Adrian cambió.

—¿Qué mensaje?

No quería recordar aquella noche.

Pero la voz de Victoria Vega seguía viva en mi memoria.

Clara.

Elegante.

Implacable.

“Si esa mujer intenta retenerte con un embarazo, la familia tiene abogados. Un hijo Vega no crecerá con alguien que no puede ofrecerle nuestro apellido ni nuestro nivel.”

Adrian me observó.

—¿Mi madre te dijo eso?

—No directamente.

—Entonces ¿cómo lo escuchaste?

—Te llamó cuando estabas en la ducha. El teléfono estaba en altavoz.

Él palideció.

—¿Y no me lo dijiste?

Solté una risa sin humor.

—Esa misma noche me anunciaste que ya habías aceptado Londres. Dijiste que, si no iba contigo, nuestra relación no tenía futuro.

—Yo no sabía que estabas embarazada.

—Yo tampoco. Lo descubrí cuatro días después.

Adrian apartó la mirada.

Por primera vez desde que apareció en el quirófano, no tenía una respuesta.

En ese momento entró una pediatra.

—Señora Torres, su hijo está estable.

Sentí que podía respirar otra vez.

—¿Puedo verlo?

—Dentro de una hora, si sus signos vitales continúan bien.

La doctora miró a Adrian.

—¿Es el padre?

Él respondió antes que yo.

—Sí.

—No está confirmado —dije al mismo tiempo.

La doctora alzó las cejas.

—Entiendo. Cuando resuelvan la parte administrativa, uno de ustedes podrá acompañarnos.

Adrian sacó su identificación profesional.

—Soy médico de este hospital.

—Y hoy no está trabajando en neonatología —respondió ella—. Así que las mismas reglas se aplican a usted.

Cuando se marchó, casi sonreí.

Adrian acercó una silla y se sentó frente a la cama.

—Quiero una prueba de ADN.

—Ya lo dijiste.

—No para quitártelo.

Lo miré.

—Entonces ¿para qué?

Su voz bajó.

—Para que nunca vuelvas a pensar que puedo desaparecer de su vida fingiendo que no sé la verdad.

No respondí.

Horas después, me llevaron en silla de ruedas a neonatología.

Mi hijo dormía dentro de una incubadora, rodeado de cables y luces suaves.

Puse la mano en una de las aberturas y acaricié sus dedos.

Adrian permaneció a mi lado.

No intentó tocarlo hasta que yo asentí.

Entonces introdujo la mano.

El bebé cerró los dedos alrededor de su índice.

Adrian bajó la cabeza.

Vi cómo su mandíbula temblaba.

—¿Cómo se llama? —preguntó.

—Mateo.

—Mateo Torres.

—Sí.

Él aceptó el golpe sin protestar.

—Es un buen nombre.

Por primera vez desde que lo había visto en el quirófano, mi rabia cedió apenas.

Solo un poco.

—No hice esto para castigarte.

—Lo sé.

—Lo hice porque pensé que tu familia intentaría controlarlo.

Adrian seguía mirando al bebé.

—Mi madre no decidirá nada.

—Eso es fácil de decir ahora.

—Entonces no me creas todavía.

Levantó la mirada hacia mí.

—Pero déjame demostrártelo.

Antes de que pudiera responder, una enfermera se acercó con una tableta.

—Señor Vega, recepción dice que su madre está abajo.

Mi cuerpo se tensó.

—¿Cómo sabe que estamos aquí?

Adrian miró a la enfermera.

—¿Qué quiere?

—Afirma que recibió una llamada del personal. Dice que viene a conocer a su nieto y que ya contactó al departamento jurídico del hospital.

Sentí que el aire se volvía frío.

Adrian retiró lentamente la mano de la incubadora.

Su expresión cambió por completo.

Ya no era el hombre confundido de la sala de parto.

Era el médico respetado que todos en aquel edificio obedecían.

—Bloqueen su acceso a esta planta.

La enfermera dudó.

—Pero, doctor Vega…

—Mateo está registrado como hijo de Isabella Torres. Solo ella puede autorizar visitas.

Luego me miró.

—Y hasta que tú decidas lo contrario, mi madre no se acercará a él.

La enfermera se marchó.

Mi teléfono vibró sobre mis piernas.

Un número desconocido acababa de enviarme una fotografía.

Era una copia de mi expediente prenatal.

Debajo aparecía un mensaje:

“Ocultar un heredero Vega tiene consecuencias. Firma la custodia voluntaria antes de medianoche o demostraremos que no eres apta para criarlo.”

Adrian leyó la pantalla por encima de mi hombro.

Su rostro perdió todo el color.

—Ese documento estaba protegido.

—Parece que tu madre no necesitó mi permiso para encontrarme.

Él tomó una captura del mensaje y llamó inmediatamente a seguridad.

Pero antes de que alguien respondiera, llegó otra fotografía.

Esta vez mostraba la puerta de la casa de mi madre.

Y junto a ella había dos hombres con trajes oscuros.

El segundo mensaje decía:

“Ya sabemos dónde vive toda tu familia.”

Adrian levantó la vista.

—Esto no lo envió mi madre.

—¿Cómo puedes estar seguro?

Sus ojos se clavaron en una pequeña marca visible en la esquina del expediente.

Un sello rojo.

El sello del departamento legal del hospital.

—Porque ese código pertenece a alguien que lleva meses accediendo ilegalmente a historiales médicos.

Me miró con una gravedad que hizo desaparecer cualquier discusión pendiente.

—Isabella, creo que ocultaste tu embarazo de la persona equivocada.

Señaló el teléfono.

—Alguien sabía lo de Mateo mucho antes de que yo entrara en ese quirófano.