Elena dejó el teléfono sobre la mesa de noche.

La sonrisa desapareció tan rápido como había llegado.

No era felicidad.

Era alivio.

Durante meses había sentido que su vida era un cuarto sin ventanas. Ahora, por primera vez desde la muerte de su bebé, veía una puerta entreabierta.

No necesitaba que Adrian la amara.

Solo necesitaba salir.

A la una y veinte de la madrugada, escuchó el automóvil entrar al garaje.

No se movió.

Siguió leyendo un artículo científico en la tableta.

La puerta del dormitorio se abrió despacio.

Adrian entró con el saco sobre el brazo.

Esperó.

Antes, Elena habría preguntado:

—¿Está bien Clara?

—¿Cenaste?

—¿Por qué tardaste tanto?

Aquella noche no preguntó nada.

Solo pasó una página más.

Adrian dejó las llaves sobre el buró con un golpe un poco más fuerte de lo normal.

Ella siguió leyendo.

—¿No piensas decirme nada? —preguntó él.

—¿Sobre qué?

—Llegué dos horas después.

Elena levantó la vista.

—Supuse que Clara necesitaba apoyo.

Él frunció el ceño.

Aquella respuesta no tenía celos.

No tenía reproches.

No tenía emoción.

Y eso lo desconcertaba más que cualquier discusión.

—Sí… necesitaba ayuda.

—Me alegra que hayas podido acompañarla.

Volvió a mirar la pantalla.

Adrian permaneció inmóvil.

Por alguna razón, aquella tranquilidad empezaba a parecerle insoportable.

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A la mañana siguiente, Elena bajó a desayunar.

La señora Margaret Hawthorne, su suegra, ya estaba sentada en la cabecera.

Ethan desayunaba mirando el teléfono.

Ni siquiera levantó la vista cuando Elena entró.

—Buenos días —dijo ella.

Nadie respondió.

Era la misma escena de siempre.

Solo que Elena ya no esperaba nada diferente.

Se sirvió café.

Pan tostado.

Fruta.

Comió en silencio.

Después tomó su bolso.

—¿Ya te vas? —preguntó Margaret.

—Sí.

—¿A dónde?

—A la universidad.

La mujer soltó una risa breve.

—¿Todavía sigues con esa idea ridícula de estudiar?

Elena sonrió con educación.

—Sí.

—Las esposas Hawthorne no necesitan doctorados.

—Lo tendré presente.

Tomó las llaves del automóvil.

Margaret la observó alejarse.

—Está muy rara.

Ethan ni siquiera levantó la cabeza.

—Mejor así.

Adrian permaneció callado.

Había algo extraño.

Antes, Elena habría intentado convencer a su madre de que estudiar no afectaría a la familia.

Ahora simplemente…

No discutía.

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Aquella tarde, Elena se reunió con su antiguo profesor por videollamada.

—Los documentos están casi completos —explicó él—. Solo falta la entrevista consular.

—Perfecto.

—¿Está segura de esto?

Ella asintió.

—Nunca había estado tan segura de algo.

El profesor sonrió.

—Su expediente académico sigue siendo extraordinario. Varias universidades preguntaron por usted.

Elena bajó la mirada unos segundos.

Cinco años.

Cinco años sin publicar un solo artículo.

Cinco años dejando pasar congresos.

Becas.

Investigaciones.

Todo porque creyó que construir una familia era suficiente.

—Profesora Elena…

Escuchar ese tratamiento volvió a hacerle algo en el pecho.

Hacía mucho tiempo que nadie la llamaba así.

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Mientras tanto…

Adrian estaba reunido con el consejo directivo de Hawthorne Holdings.

La reunión terminó antes de lo previsto.

Cuando salió, su secretaria se acercó.

—Señor Hawthorne.

—¿Sí?

—Hay algo curioso.

Le entregó una carpeta.

—La señora Elena solicitó hace unos días copias certificadas de algunos documentos.

Él abrió la carpeta.

Acta de matrimonio.

Certificados médicos.

Documentación patrimonial.

Historial migratorio.

Frunció el ceño.

—¿Para qué quiere todo esto?

La secretaria negó con la cabeza.

—No lo sé.

Adrian cerró la carpeta lentamente.

Una sensación incómoda empezó a instalarse en su pecho.

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Esa noche llegó temprano a casa.

Encontró a Elena en la biblioteca.

Había libros abiertos sobre la mesa.

Cuadernos.

Artículos científicos impresos.

Ella escribía concentrada.

Ni siquiera notó que él había entrado.

Adrian permaneció observándola.

Hacía años que no la veía estudiar.

Recordó la primera vez que la conoció.

Ella exponía una investigación frente a un auditorio lleno.

Segura.

Brillante.

Convencida.

Se había enamorado precisamente de esa mujer.

Entonces…

¿Cuándo había dejado de verla?

—¿Qué lees? —preguntó finalmente.

Elena levantó la vista.

—Neuroplasticidad.

—Pensé que habías abandonado todo eso.

—Lo hice.

—¿Y ahora?

Ella cerró el libro con calma.

—Estoy recordando quién era antes de conocerte.

Aquellas palabras lo golpearon con más fuerza de lo que esperaba.

Porque no sonaban a reproche.

Sonaban a despedida.

—¿Elena?

Ella volvió a abrir el libro.

—¿Sí?

Él quiso decir muchas cosas.

Quiso hablar del bebé.

De Ethan.

De Clara.

Del matrimonio.

Pero no encontró ninguna frase que no llegara demasiado tarde.

Al final solo preguntó:

—¿Todavía me amas?

Elena permaneció varios segundos en silencio.

Después respondió con absoluta serenidad.

—Creo que dejé de hacerme esa pregunta el día que elegiste creer que yo había inventado la muerte de nuestro hijo.

El silencio que siguió llenó toda la habitación.

Adrian sintió un vacío extraño.

Porque, por primera vez desde que se casaron…

Comprendió que ya no estaba intentando recuperar el amor de Elena.

Estaba intentando impedir que una mujer que ya había dejado de necesitarlo… desapareciera para siempre.