Las luces blancas atravesaron los ventanales de la mansión como cuchillas.

Durante un segundo, nadie se movió.

Marcus, que hasta hacía unos minutos controlaba cada pasillo, cada puerta y cada respiración dentro de la casa, miró hacia el vestíbulo con los ojos abiertos. Allí donde esperaba encontrar a sus propios hombres cerrando el círculo, ahora escuchaba voces que no reconocía, órdenes firmes, pasos coordinados y el sonido seco de armas siendo aseguradas.

Elena no apartó la mirada de él.

—Se acabó, Marcus.

Marcus soltó una risa breve, pero no sonó segura.

—¿De verdad crees que esto termina porque trajiste a unos cuantos agentes?

Vincent levantó la pistola, aunque su mano temblaba apenas.

No por miedo.

Por decepción.

Había visto caer socios, enemigos, aliados y hermanos. Había visto a hombres suplicar por dinero y a otros vender su lealtad por promesas. Pero ver a Marcus de pie frente a él, con esa expresión helada, le dolía de una forma distinta.

Porque Marcus no era solo su sobrino.

Era el niño al que había sacado de un internado suizo después de la muerte de su hermana. Era el adolescente rebelde al que había defendido ante jueces, bancos y enemigos. Era el joven al que había puesto a su lado en la mesa principal, aunque todos le advirtieron que era demasiado ambicioso.

Vincent tragó saliva.

—Dime que no mandaste matar a Lorenzo.

El rostro de Marcus cambió apenas.

Solo un parpadeo.

Pero Vincent lo vio.

Elena también.

—Lorenzo descubrió las cuentas falsas —dijo Elena en voz baja—. Iba a entregarle los documentos a Vincent la mañana en que murió.

Vincent sintió que el aire abandonaba la habitación.

Lorenzo.

Su consejero más antiguo.

Su amigo.

El hombre que había estado con él desde antes de que existiera el imperio Romano, antes de los hoteles, los puertos privados, los contratos y las oficinas con cristales oscuros.

Durante ocho meses, Vincent había creído que Lorenzo murió por un accidente en carretera.

Una curva mojada.

Un fallo mecánico.

Una desgracia.

Marcus ladeó la cabeza.

—Lorenzo era débil.

Vincent dio un paso hacia él.

—Era leal.

—No, tío. Era viejo. Como tú. Como todos los que siguen creyendo que este mundo se controla con códigos de honor y promesas escritas en servilletas.

Elena levantó una mano, deteniendo a Vincent antes de que avanzara demasiado.

—Quiere provocarte.

—No necesito provocarlo —respondió Marcus—. Él ya perdió.

Desde el pasillo llegó un grito.

Después, un golpe.

Luego silencio.

Uno de los hombres de Marcus apareció retrocediendo hacia la puerta del dormitorio con las manos en alto. Detrás de él entraron dos agentes vestidos de negro, con rostros cubiertos y movimientos precisos. Lo obligaron a arrodillarse y aseguraron sus muñecas.

Marcus miró a Elena con odio.

—¿Cuántos hay?

Elena no respondió.

Marcus sonrió.

—Claro. Agente encubierta. Siempre dramática.

—No vine por drama —dijo ella—. Vine por pruebas.

—¿Pruebas? —Marcus rió otra vez—. Todo lo que tengo está fuera de esta casa.

Elena dio un paso hacia el tocador del vestidor.

—Eso creíste.

Vincent la observó abrir un pequeño compartimento escondido detrás del espejo. Sus dedos se movieron sobre una placa metálica casi invisible. La madera se soltó con un clic suave.

De dentro sacó una memoria negra.

Marcus dejó de sonreír.

Elena sostuvo la memoria entre dos dedos.

—Hace tres meses reemplazaste el sistema de seguridad de la mansión. Dijiste que era por protección. Pero no quitaste el servidor antiguo. Solo lo desconectaste de la red principal.

Marcus apretó la mandíbula.

—No sabes qué hay ahí.

—Sé exactamente qué hay ahí.

Vincent miró la memoria.

—¿Qué es?

Elena se volvió hacia él.

Por primera vez desde que reveló quién era, su rostro mostró algo parecido a compasión.

—Las conversaciones privadas de Marcus. Transferencias. Órdenes. Fechas. Nombres. Y una grabación de la noche en que decidió matarte.

Vincent cerró los ojos un instante.

Le habría gustado no escuchar eso.

Le habría gustado que, aunque Marcus fuera culpable de codicia, todavía quedara una frontera que no hubiera cruzado.

Pero ya no quedaban fronteras.

Marcus miró hacia la ventana.

Elena lo notó.

—No lo hagas.

Él sonrió de lado.

—Sigues creyendo que me conoces.

—Te conozco mejor de lo que crees.

Marcus metió la mano en el bolsillo interior de su chaqueta.

Vincent alzó la pistola.

Los agentes apuntaron.

Elena, sin embargo, fue más rápida.

—¡No disparen!

Marcus sacó un pequeño detonador plateado.

Vincent se quedó helado.

—Marcus…

El sobrino lo levantó lentamente, mostrándolo como si fuera una joya.

—Esta mansión fue construida sobre túneles viejos. Tú lo sabes mejor que nadie. Los usabas para sacar mercancía cuando todavía fingías ser un empresario honesto.

Vincent endureció la mirada.

—Eso fue hace treinta años.

—Los túneles siguen ahí.

Elena mantuvo la calma, pero su voz cambió.

—¿Qué hiciste?

Marcus miró hacia el suelo.

—Puse cargas en tres puntos. No para volar la casa completa. Solo para abrirme un camino si algo salía mal.

Los agentes se tensaron.

Vincent dio otro paso.

—Hay personal en esta casa.

—El personal fue evacuado por mis hombres antes de venir.

Elena lo miró con frialdad.

—No todo el personal.

Marcus frunció el ceño.

Elena tocó su auricular.

—Alfa Dos, informe del ala este.

Una voz respondió entre interferencias.

—Tenemos a dos empleados escondidos en cocina. Una mujer mayor y un jardinero. Estamos sacándolos.

Marcus perdió un poco de color.

No por ellos.

Sino porque acababa de confirmar que Elena controlaba más partes de la mansión de las que él imaginaba.

—Baja el detonador —ordenó Vincent.

Marcus negó despacio.

—No. Tú vas a dejarme salir.

—No tienes salida.

—Siempre hay una salida si el precio es suficiente.

Elena dio otro paso.

—No quieres activar eso.

Marcus la miró.

—¿Y tú cómo sabes lo que quiero?

—Porque si destruyes los túneles, también destruyes tu ruta de escape. Y si de verdad quisieras morir aquí, ya lo habrías hecho.

Por primera vez, Marcus no respondió.

Vincent bajó apenas la pistola.

—Marcus, entrégate.

—¿Para qué? ¿Para pasar el resto de mi vida en una celda mientras tú das discursos sobre familia?

—Para vivir.

Marcus sonrió, pero sus ojos estaban húmedos.

—Tú nunca entendiste nada.

Vincent sintió un golpe silencioso en el pecho.

—Entonces explícamelo.

Elena lo miró de reojo, como si quisiera advertirle que no entrara en ese terreno. Pero Vincent necesitaba escucharlo. Necesitaba saber cuándo el niño al que había protegido se convirtió en el hombre que había planeado su muerte.

Marcus bajó la mirada hacia el detonador.

—Cuando mi madre murió, prometiste que cuidarías de mí.

—Lo hice.

—No. Me convertiste en tu heredero decorativo. Me sentabas a tu lado, me dabas trajes caros, me enseñabas a sonreír en reuniones, pero nunca me diste el poder real.

Vincent negó lentamente.

—Te di tiempo para aprender.

—Me diste humillación.

—Te di oportunidades.

—Me diste migajas.

Elena escuchaba en silencio.

Marcus continuó, con la voz cada vez más rota.

—Cada contrato importante pasaba por Lorenzo. Cada decisión final la tomabas tú. Cada vez que alguien decía que yo era el futuro, tú sonreías y respondías: “Algún día”. ¿Sabes cuánto pesa esa frase cuando todos la usan para recordarte que todavía no eres nadie?

Vincent no contestó.

Marcus levantó la vista.

—Yo no quería matarte al principio.

El silencio se volvió más pesado.

—Solo quería obligarte a retirarte. Quería que firmaras la transferencia del consejo. Quería que admitieras que tu época había terminado.

—¿Y Lorenzo?

Marcus respiró por la nariz.

—Lorenzo encontró los movimientos antes de tiempo.

Vincent apretó la mandíbula.

—Entonces lo mataste.

—No fui yo quien conducía el camión.

—Pero diste la orden.

Marcus no dijo nada.

A veces, el silencio era una confesión más cruel que cualquier palabra.

Elena tocó el transmisor.

—Equipo Alfa, preparen extracción inmediata. Posible detonación estructural.

Marcus dio un paso atrás.

—Nadie se mueve.

Uno de los agentes intentó acercarse por el costado.

Marcus presionó apenas el detonador.

Una explosión retumbó bajo la mansión.

El suelo tembló.

Una lámpara cayó en el pasillo y se hizo pedazos.

Vincent perdió el equilibrio, pero Elena lo sujetó del brazo.

Un humo gris empezó a subir por las rejillas del suelo.

—¡Retrocedan! —gritó uno de los agentes.

Marcus aprovechó el caos y salió corriendo hacia el corredor lateral.

Vincent quiso seguirlo, pero Elena se interpuso.

—No.

—No puede escapar.

—Ese es exactamente el camino que quiere que tomes.

—¡Elena!

Ella lo miró con una intensidad que lo detuvo.

—Confía en mí por una vez.

Vincent respiró con dificultad.

Durante tres años no había confiado en ella porque nunca la había visto.

Y esa noche ella era la única razón por la que seguía vivo.

Asintió.

Elena habló por el auricular.

—El sujeto va hacia el corredor norte. No lo intercepten todavía. Repito, no lo intercepten. Déjenlo entrar al túnel.

Vincent la miró confundido.

—¿Vas a dejarlo huir?

—No.

Elena abrió la rejilla del armario y señaló el conducto.

—Vamos por arriba.

Vincent soltó una risa amarga.

—Tengo cincuenta y ocho años.

—Entonces muévete como si quisieras cumplir cincuenta y nueve.

Ella subió primero con una agilidad imposible. Vincent la siguió con esfuerzo, apoyándose en los bordes metálicos mientras el humo llenaba el dormitorio.

El conducto era estrecho, oscuro y caliente. El sonido de las sirenas, los gritos y los golpes llegaba distorsionado desde abajo. Vincent avanzaba detrás de Elena, sintiendo el metal bajo sus manos y el peso de todo lo que acababa de descubrir encima del pecho.

—¿Cuánto tiempo llevas preparando esto? —preguntó entre dientes.

—Desde que encontré el primer plano de los túneles.

—¿Dónde?

—En tu biblioteca.

—Mi biblioteca no tiene planos de túneles.

Elena miró hacia atrás apenas.

—Tu biblioteca tiene muchas cosas que tú no sabes que tiene.

Vincent no supo si sentirse insultado o agradecido.

Elena se detuvo sobre una rejilla.

Debajo de ellos, Marcus corría por un pasillo de servicio. Tenía polvo en la chaqueta y el detonador aún en la mano. Dos hombres lo seguían.

—Rápido —ordenó Marcus—. Si cruzamos la bodega vieja, salimos al camino privado.

Uno de sus hombres respondió:

—Señor, hay interferencia. No consigo señal con el equipo exterior.

Marcus maldijo.

Elena esperó a que pasaran.

Luego siguió avanzando por el conducto hasta llegar a una pequeña salida oculta detrás de un panel de madera. Empujó con cuidado y ambos entraron en una habitación estrecha, llena de cajas antiguas y muebles cubiertos con sábanas.

Vincent reconoció el lugar.

—El cuarto de archivo viejo.

Elena cerró el panel.

—También conocido como la entrada real al túnel.

Vincent miró hacia una pared de ladrillo aparentemente sólida.

—No hay puerta.

Elena se acercó a una estatua cubierta por una tela. Retiró la sábana y apareció un busto de mármol de la madre de Vincent.

Él se quedó inmóvil.

—¿Qué haces?

Elena giró la base del busto.

La pared emitió un crujido profundo.

Después se abrió.

Vincent miró la oscuridad al otro lado.

—Mi padre mandó cerrar ese acceso cuando yo era niño.

—No lo cerró. Solo lo ocultó.

Vincent observó el rostro de mármol de su madre, iluminado por la luz temblorosa del pasillo secreto.

Por alguna razón, aquella revelación le dolió de otra manera.

Como si la casa, su propia casa, hubiera guardado secretos de todos.

Incluso de él.

Elena encendió una linterna pequeña.

—Marcus cree que va delante de todos. Pero este pasaje corta el túnel principal.

—¿Y si tiene más explosivos?

—Los tiene.

—Dices eso con demasiada tranquilidad.

—No estoy tranquila.

Vincent la miró.

Por primera vez notó el sudor en su frente, el corte pequeño en su mano, la tensión bajo su mandíbula. Elena no era una máquina. No era una sombra perfecta.

Tenía miedo.

Pero caminaba de todos modos.

Eso hizo que Vincent sintiera algo que no esperaba.

Respeto.

Siguieron por el pasaje estrecho. La piedra olía a humedad antigua. Bajo sus pies, el suelo vibraba con cada movimiento de los agentes arriba.

Al fondo, escucharon voces.

Marcus.

Elena apagó la linterna.

Ambos quedaron en penumbra.

—No entiendo —decía uno de los hombres de Marcus—. Esta puerta debería abrirse.

—Entonces ábrela —gruñó Marcus.

—El sistema no responde.

Elena susurró:

—La bloqueé esta mañana.

Vincent la miró en la oscuridad.

—¿Sabías que hoy pasaría?

—Sabía que Marcus movería algo después de la reunión del consejo. No sabía que intentaría matarte esta noche.

—¿Qué reunión?

Elena no respondió.

Vincent sintió un frío nuevo.

—Elena.

Ella mantuvo los ojos en el túnel.

—El consejo iba a votar mañana tu destitución.

Vincent se quedó sin palabras.

—Eso es imposible.

—Cuatro miembros estaban comprados. Dos chantajeados. Uno desaparecido desde ayer.

Vincent apoyó una mano en la pared.

Durante décadas había creído que el poder consistía en controlar lo visible: firmas, bancos, nombres, propiedades, hombres armados. Pero esa noche entendió que el verdadero peligro había vivido en lo que ignoraba.

Y él había ignorado demasiado.

Marcus golpeó la puerta metálica al fondo del túnel.

—¡Ábrela!

—No puedo, señor.

—Entonces pon la carga.

Elena se tensó.

—No.

Vincent la miró.

—¿Qué pasa?

—Si vuela esa puerta, colapsa esta sección.

Antes de que Vincent pudiera responder, Marcus gritó:

—¡Ahora!

Elena salió de la sombra.

—Marcus.

Los tres hombres giraron.

Marcus apuntó hacia ella con una pistola que Vincent no había visto antes.

—Sabía que aparecerías.

Elena levantó las manos lentamente.

Vincent permaneció oculto detrás de una columna de piedra.

—Terminaste siendo más molesta de lo esperado —dijo Marcus.

—Y tú más predecible.

Marcus sonrió.

—¿Dónde está mi tío?

—Lejos.

—Mientes.

—Siempre se te dio mal distinguir una mentira de una esperanza.

Marcus dio un paso hacia ella.

—Tú no entiendes esta familia.

Elena lo miró sin pestañear.

—Entiendo familias rotas mejor de lo que crees.

—Esto no es una familia rota. Es un imperio.

—No. Es una tumba con buena iluminación.

Vincent sintió esas palabras como un golpe.

Marcus también.

El sobrino levantó la pistola un poco más.

—Apártate de la puerta.

—No.

—Elena, no hagas que te mate por él.

Ella sostuvo su mirada.

—No lo hago por él.

Marcus frunció el ceño.

—¿Entonces por quién?

Elena respiró hondo.

—Por mi hermano.

El túnel entero pareció quedarse quieto.

Vincent abrió los ojos.

Marcus también perdió la expresión arrogante por un instante.

—¿Qué dijiste?

Elena bajó lentamente una mano y sacó del bolsillo una fotografía doblada.

La lanzó al suelo entre ellos.

La imagen cayó boca arriba.

Un hombre joven.

Sonriente.

Con uniforme de chofer.

Vincent sintió que algo en su memoria se encendía.

—Daniel —murmuró desde la sombra.

Elena no se giró, pero lo escuchó.

Marcus miró la foto.

—No sé quién es.

—Sí lo sabes —dijo Elena—. Conducía para Lorenzo la noche del accidente.

Marcus quedó inmóvil.

Vincent sintió que el mundo se inclinaba.

Daniel.

El chofer que murió junto a Lorenzo.

El reporte oficial lo había descrito como empleado temporal, sin familia cercana, sin importancia para la investigación.

Vincent recordaba haber enviado dinero para el funeral.

Nada más.

Elena habló con una calma peligrosa.

—Mi hermano no era parte de tu guerra. No conocía tus cuentas. No sabía nada de tus traiciones. Solo estaba conduciendo un coche.

Marcus tragó saliva.

—Fue un accidente.

—No vuelvas a decir esa palabra.

La voz de Elena no subió, pero algo en ella hizo que incluso los hombres de Marcus se miraran nerviosos.

—Durante dos años me dijeron que Daniel murió por una curva mojada. Durante dos años escuché a hombres con trajes caros repetir que nadie tuvo la culpa. Entonces encontré una llamada. Tu llamada.

Marcus negó con la cabeza.

—No tienes pruebas.

Elena levantó la memoria negra.

—Ahora sí.

Marcus miró la memoria como si fuera una serpiente.

Vincent salió lentamente de la sombra.

—Elena…

Ella no apartó los ojos de Marcus.

—Cuando entré en esta casa, pensé que Vincent Romano era el monstruo detrás de todo.

Vincent bajó la mirada.

—Quizá lo era.

—No —dijo ella—. Era culpable de muchas cosas. Pero no de Daniel.

Marcus rió con desprecio.

—Qué conmovedor. La criada vengadora.

Elena dio un paso hacia él.

—No soy criada. No soy vengadora. Soy la última persona que tu arrogancia no miró dos veces.

Marcus apuntó directo a su pecho.

Vincent levantó su arma.

—Baja la pistola, Marcus.

—¡Cállate! —gritó Marcus—. ¡Los dos!

El túnel empezó a temblar otra vez. La primera explosión había debilitado la estructura. Polvo caía del techo.

Uno de los hombres de Marcus retrocedió.

—Señor, tenemos que irnos.

Marcus respiraba rápido.

Miraba a Elena.

A Vincent.

A la puerta bloqueada.

A la memoria.

En su rostro aparecía una batalla desesperada entre huir y destruirlo todo.

Elena lo vio.

—No lo hagas.

Marcus apretó los dientes.

—Tú no vas a llevarte mi vida.

—Tú la destruiste solo.

Marcus levantó el detonador.

Vincent gritó:

—¡Marcus!

Pero Elena ya se había movido.

No corrió hacia atrás.

Corrió hacia él.

El disparo resonó en el túnel.

Vincent sintió que el corazón se le detenía.

Elena cayó contra Marcus, golpeándole el brazo. La bala impactó en la piedra. El detonador salió volando y rodó hacia una grieta del suelo.

Uno de los agentes apareció desde el pasaje lateral y redujo al primer hombre de Marcus. El segundo intentó escapar, pero otro equipo lo interceptó desde la oscuridad.

Marcus forcejeó con Elena.

Vincent avanzó, pero el techo crujió.

Una piedra cayó entre ellos.

—¡Salgan! —gritó una voz por el auricular de Elena—. ¡La estructura no aguanta!

Marcus golpeó a Elena y logró soltarse. Se lanzó hacia el detonador.

Vincent también.

Ambos llegaron al mismo tiempo.

Marcus tomó el aparato.

Vincent tomó la muñeca de Marcus.

Tío y sobrino quedaron frente a frente, respirando polvo, rodeados de luces, armas y ruinas.

Marcus lo miró con odio.

—Déjame ir.

Vincent negó.

—No puedo.

—Entonces morimos juntos.

Marcus intentó presionar el botón.

Antes de que pudiera hacerlo, Elena apareció detrás de él y le sujetó el brazo con ambas manos. Vincent aprovechó y le arrebató el detonador.

Pero Marcus no se rindió.

Sacó una pequeña cuchilla de la manga y la puso contra el cuello de Elena.

Todo se detuvo.

—Atrás —ordenó Marcus.

Vincent levantó las manos.

Elena se quedó inmóvil.

Pero sus ojos no mostraban pánico.

Mostraban cálculo.

Marcus la sujetó con fuerza.

—Voy a salir de aquí. Voy a desaparecer. Y si alguien me sigue, ella muere.

Vincent miró a Elena.

Ella sostuvo su mirada.

No habló.

Pero Vincent entendió.

Por primera vez en años, entendió a alguien sin que tuviera que explicarle nada.

Marcus retrocedió hacia la puerta metálica.

—Abre el bloqueo.

Elena no respondió.

Marcus presionó la cuchilla.

—Ábrelo.

Elena levantó lentamente la mano hacia el panel.

Vincent sintió que cada segundo se partía en dos.

Entonces Elena dijo algo casi inaudible.

—Protocolo Gris.

Marcus frunció el ceño.

—¿Qué?

Desde el otro lado de la puerta metálica se escuchó un sonido hidráulico.

La puerta no se abrió hacia fuera.

Se cerró más.

Una compuerta superior cayó detrás de Marcus, bloqueando el túnel a sus espaldas.

Él giró la cabeza, confundido.

Ese segundo fue suficiente.

Elena dejó caer todo su peso, se soltó de su agarre y golpeó su rodilla con precisión. Marcus cayó de lado. Vincent se abalanzó sobre él y le sujetó el brazo hasta que la cuchilla cayó al suelo.

Los agentes entraron.

Esta vez Marcus no pudo moverse.

Lo esposaron contra la piedra.

Durante unos segundos solo se escuchó su respiración furiosa.

Después levantó la mirada hacia Vincent.

—No tienes idea de lo que acabas de hacer.

Vincent se arrodilló frente a él.

—Salvé mi vida.

Marcus sonrió con sangre en el labio.

—No. Te quitaste el último escudo.

Elena se acercó despacio.

—¿Qué significa eso?

Marcus miró la memoria negra en la mano de Elena.

—Crees que eso prueba todo.

—Lo hace.

—Prueba mi parte.

Vincent se quedó quieto.

Elena lo miró.

—¿Tu parte?

Marcus soltó una carcajada ronca.

—Ay, Elena. Tan lista para algunas cosas. Tan ingenua para otras.

Uno de los agentes tiró de él para levantarlo, pero Marcus siguió hablando.

—¿De verdad creíste que yo construí esto solo? ¿Que compré a miembros del consejo, moví millones, eliminé testigos y preparé una ejecución sin que nadie más poderoso lo permitiera?

Vincent sintió un frío profundo.

—¿Quién?

Marcus sonrió.

—Pregúntale a la mujer que te salvó.

Elena endureció el rostro.

—No juegues conmigo.

Marcus inclinó la cabeza.

—¿Tu unidad nunca te dijo quién autorizó realmente tu infiltración?

Elena no respondió.

Vincent miró hacia ella.

—Elena.

Por primera vez aquella noche, ella pareció dudar.

Marcus lo vio y sonrió más.

—Ahí está. La grieta.

Elena sacó el transmisor.

—Central, aquí Alfa Uno. Solicito confirmación de mando superior en operación Romano.

No hubo respuesta.

Solo estática.

Elena volvió a intentarlo.

—Central, responda.

Nada.

Uno de los agentes se acercó.

—Señora, perdimos comunicación exterior.

Elena miró hacia el túnel principal.

—Eso no es interferencia de las cargas.

Vincent se puso de pie lentamente.

Marcus, esposado, empezó a reír.

—Ya vienen.

El suelo vibró.

Pero no era una explosión.

Era algo más.

Motores.

Muchos.

Desde el extremo sellado del túnel llegó un golpe metálico.

Luego otro.

Los agentes apuntaron hacia la compuerta.

Elena dio un paso atrás.

—Eso no es nuestro equipo.

Vincent miró a Marcus.

—¿A quién llamaste?

Marcus levantó la mirada, satisfecho incluso derrotado.

—Yo no los llamé.

El golpe se repitió.

Más fuerte.

La compuerta comenzó a doblarse desde el otro lado.

Elena sujetó la memoria con fuerza.

Vincent comprendió entonces que la trampa de Marcus solo había sido una capa.

Debajo había otra.

Mucho más grande.

Y tal vez Elena, la mujer que había pasado tres años escondida en su casa, también había sido usada como pieza en un tablero que ninguno de los dos alcanzaba a ver.

Marcus susurró, casi con ternura:

—Mi tío siempre creyó que el imperio era suyo.

La compuerta cedió un centímetro.

Una luz roja entró por la grieta.

Elena levantó su arma.

Vincent hizo lo mismo.

Marcus sonrió.

—Ahora van a conocer al verdadero dueño.

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