Cuatro meses después, Sebastián apareció frente a mi nueva casa.
Yo había utilizado una pequeña parte del dinero para comprar una propiedad cerca del mar y había invertido el resto. Mis hijos ya tenían escuela, habitaciones propias y una rutina donde nadie esperaba la autorización de la familia Zhou.
Sebastián parecía haber dormido poco.
—Tenemos que hablar.
—Puedes hablar durante tu horario de visita.
Su mandíbula se tensó.
—¿De verdad creíste que esos 10.000 millones eran una indemnización?
Lo miré.
—Tu abogado dijo que debía abandonar la mansión.
—Porque la mansión iba a quedar vacía.
—¿Qué?
Sacó una copia del acuerdo.
—Déjame terminar lo que tú no dejaste terminar aquel día.
Entonces señaló una cláusula.
El dinero no era un pago para desaparecer.
Era la transferencia anticipada de parte de un patrimonio que Sebastián había creado a nombre de nuestros hijos… y mío.
—¿Mío?
—El treinta por ciento de mis activos personales.
Me quedé mirándolo.
—¿Por qué?
Sebastián apretó los labios.
—Porque pensaba dejar la familia Zhou.
Por primera vez no supe qué responder.
Su abuela había intentado comprometerlo con la hija de otro empresario. Para impedir que utilizaran a nuestros hijos como herramienta de negociación, Sebastián había decidido renunciar a varios derechos dentro del grupo familiar.
La casa debía quedar desocupada durante el proceso.
El abogado tenía instrucciones de trasladarnos primero a una propiedad segura y explicarme después la estructura financiera.
Pero yo escuché “10.000 millones” y “abandone la residencia”.
Y firmé antes de que terminara.
—¿Entonces por qué me escribiste “vete”?
Sebastián guardó silencio.
—Porque estaba furioso.
—¿Conmigo?
—Conmigo mismo.
Me miró directamente.
—Tres años contigo y conseguí que aceptar diez mil millones para desaparecer te pareciera más lógico que pensar que quería protegerte.
Aquello dolió porque era verdad.
—Nunca me diste razones para pensar otra cosa.
—Lo sé.
No regresé con él.
Que hubiera intentado proteger nuestro futuro no borraba tres años de indiferencia.
—No quiero gratitud —le dije—. Ni una mansión. Ni otro contrato.
—¿Entonces qué quieres?
—Que seas padre aunque nadie te lo ordene.
Sebastián empezó por ahí.
Llegaba a las visitas puntualmente.
Aprendió a preparar biberones.
Fue a reuniones escolares.
La primera vez que nuestra hija tuvo fiebre, permaneció sentado junto a su cama hasta el amanecer.
No intentó comprarme de vuelta.
Eso fue lo único que consiguió que empezara a observarlo de otra manera.
Un año después, su abuela me pidió que fuera a verla.
—Sebastián rechazó el puesto principal por ustedes —dijo.
—No se lo pedí.
—Precisamente.
Antes, aquella familia me habría hecho sentir culpable.
Esta vez simplemente respondí:
—Entonces fue decisión suya.
Y me marché.
Esa noche Sebastián estaba en mi cocina cortando fruta para los niños.
—Tu abuela cree que sacrificaste un imperio por nosotros.
—Mi abuela dramatiza.
—¿Y qué sacrificaste realmente?
Dejó el cuchillo.
—Una vida que ya no quería.
Después me miró.
—Wan, no voy a pedirte que vuelvas.
—Bien.
—Pero sí quiero preguntarte si puedo empezar desde cero.
—¿Cómo?
Pareció incómodo por primera vez desde que lo conocía.
—Una cena.
Sonreí.
—¿Cuánto pagas?
Sebastián cerró los ojos.
—Te di diez mil millones. ¿No podemos dejar de hablar de dinero?
Me reí.
Y finalmente él también.
No volvimos a ser una familia de inmediato.
Esta vez no había abuelas exigiendo herederos, abogados negociando condiciones ni contratos decidiendo nuestra relación.
Solo dos adultos aprendiendo a conocerse después de haber tenido dos hijos sin conocerse realmente.
Durante años pensé que Sebastián me había comprado.
Después creí que me había pagado para desaparecer.
Al final entendí que los 10.000 millones nunca fueron la parte importante.
Lo importante fue que, cuando por fin tuvo que elegir entre conservar el mundo que su apellido le había entregado o construir uno donde sus hijos no fueran simples herederos…
por primera vez, Sebastián Zhou eligió ser su padre.
