Mariana dejó el teléfono sobre la mesa.
Las manos le temblaban.
No por la amenaza de Renata.
Sino porque alguien seguía vigilando todo lo que ocurría dentro de aquella hacienda.
Miró a Elena.
La anciana permanecía sentada frente a la ventana, completamente despierta.
Como si hubiera esperado ese mensaje durante años.
—¿Fue Renata?
Mariana asintió.
Elena cerró lentamente los ojos.
—Entonces ya sabe que encontraste la caja.
—¿Qué hay aquí?
Colocó sobre la mesa los periódicos amarillentos.
Las cartas.
Y el informe marcado con tinta roja.
La anciana tardó varios segundos en responder.
—La historia que todo el pueblo conoce… nunca ocurrió como la contaron.
El informe llevaba el sello del antiguo Ministerio Público.
En la primera página aparecía una frase escrita a máquina.
“Incendio accidental en el Orfanato Santa Isabel. Cinco menores fallecidos.”
Pero alguien había tachado la palabra “accidental” con tinta roja.
Debajo, escrito a mano, podía leerse:
“No fue un accidente.”
Mariana levantó la vista.
—¿Quién escribió esto?
Elena sacó una carta doblada.
—El investigador que llevaba el caso.
Murió dos meses después en un supuesto accidente automovilístico.
La anciana respiró hondo.
—Hace cuarenta años el orfanato ocupaba parte de estas tierras.
Vivían allí treinta y dos niños.
Yo era la directora.
La noche del incendio recibí una llamada.
Me dijeron que uno de los pequeños había desaparecido cerca del río.
Salí con dos empleados para buscarlo.
Cuando regresamos…
Su voz comenzó a quebrarse.
—El edificio estaba ardiendo.
Mariana permanecía inmóvil.
—Intenté entrar.
Lo hice tres veces.
Los bomberos me sujetaron porque el techo ya estaba cayéndose.
Las lágrimas comenzaron a correr por el rostro de Elena.
—Escuché a los niños gritar.
Y nunca dejé de escucharlos.
Ni un solo día desde entonces.
—Pero en el pueblo dicen que usted huyó.
La anciana negó lentamente.
—Porque alguien necesitaba un culpable.
Abrió otra carpeta.
Dentro había fotografías nunca publicadas.
Se veía claramente la puerta principal del orfanato.
Estaba cerrada con una gruesa cadena.
Desde afuera.
Mariana sintió un escalofrío.
—Eso significa…
—Que los niños no quedaron atrapados por el fuego.
Alguien los encerró.
En otra fotografía aparecía un camión cisterna estacionado detrás del edificio.
Y un hombre descargando bidones.
El rostro estaba parcialmente cubierto.
Pero el vehículo tenía un logotipo perfectamente visible.
Constructora Alcázar.
Mariana dejó escapar el aire lentamente.
—La familia de Sebastián…
Elena asintió.
—El padre de Renata y Sebastián era socio del entonces presidente municipal.
Querían quedarse con estos terrenos para construir un complejo turístico.
El orfanato era el único obstáculo.
Mariana sintió un nudo en el estómago.
—¿Entonces el incendio fue provocado?
—Sí.
La anciana respondió sin apartar la mirada de las fotografías.
—Y cuando intenté denunciarlo…
Sacó una última carta.
Era una orden de internamiento psiquiátrico.
Firmada apenas tres semanas después del incendio.
—Me declararon incapaz.
Dijeron que había perdido la razón por la culpa.
Nadie volvió a escucharme.
Porque era más fácil llamar loca a una mujer que enfrentar a quienes controlaban el pueblo.
Mariana abrió lentamente el último sobre.
Dentro había cinco actas de nacimiento.
Todas con el mismo sello del orfanato.
Y una lista escrita a mano.
Los nombres de los niños fallecidos.
Uno estaba rodeado por un círculo rojo.
Mateo Herrera.
Mariana recordó inmediatamente los gritos de Elena durante la madrugada.
“¡Mateo, no!”
—¿Quién era?
La anciana sonrió con una tristeza inmensa.
—El niño que me llamaba mamá.
Aunque nunca pude adoptarlo legalmente.
En ese momento se escuchó el ruido de una camioneta entrando a la hacienda.
Mariana miró por la ventana.
Dos vehículos negros acababan de detenerse frente al portón.
Cuatro hombres descendieron sin uniforme.
El primero mostró una carpeta.
—Venimos por la señora Elena Alcázar.
Mariana frunció el ceño.
—¿Con qué orden?
El hombre sonrió.
—Orden médica.
Será trasladada a una institución especializada.
Elena palideció.
—No…
Susurró apenas.
—Ya lo hicieron una vez.
Mariana comprendió inmediatamente.
No venían a cuidar a la anciana.
Venían a silenciarla otra vez.
Guardó rápidamente las fotografías, las cartas y el informe dentro de su mochila.
Mientras los hombres avanzaban hacia la puerta principal, sintió que su bebé daba una fuerte patada.
Como si también entendiera que, desde ese instante, aquella ya no era solo la historia de Elena.
Era la suya.
Y la verdad enterrada durante cuarenta años acababa de encontrar a alguien dispuesto a defenderla.
