Desperté con un sonido constante a mi lado.

Un monitor.

Un pitido regular que parecía marcar cada segundo que seguía viva.

La primera sensación que tuve fue el peso de la manta sobre mi cuerpo.

La segunda fue el dolor.

Pero ya no era el mismo.

El ardor insoportable de mi pierna había disminuido.

Abrí los ojos lentamente.

La habitación del hospital estaba iluminada por una luz suave.

La doctora Mensah estaba junto a la ventana revisando unos documentos.

Cuando notó que me movía, dejó los papeles y se acercó.

—Reese, ¿me escucha?

Asentí débilmente.

—¿Qué pasó?

Ella intercambió una mirada con la enfermera antes de responder.

Eso me preocupó más que cualquier palabra.

—Encontramos una infección grave.

Tragué saliva.

—¿Por el raspón?

La doctora negó lentamente.

—No exactamente.

Se sentó junto a la cama.

—La herida no parecía peligrosa al principio. Pero alguien había colocado algo dentro de ella que retrasó la cicatrización y permitió que la infección avanzara rápidamente.

Sentí que el frío recorría mi cuerpo.

—¿Alguien?

La doctora bajó la voz.

—Sí.

Miré hacia mi pierna.

Durante días había pensado que simplemente había tenido mala suerte.

Un accidente.

Una herida pequeña.

Una fiebre inesperada.

Pero ahora todo tenía otro significado.

—¿Está diciendo que alguien me hizo esto?

La doctora Mensah no respondió inmediatamente.

No necesitaba hacerlo.

Su silencio fue suficiente.

En ese momento tocaron la puerta.

Un detective entró acompañado de una agente.

—Señora Walker, somos del departamento de policía.

Mi corazón comenzó a latir más rápido.

—¿Mi esposo está involucrado?

Los dos policías se miraron.

Finalmente, el detective habló.

—Necesitamos hacerle algunas preguntas sobre Tristan Walker.

Cerré los ojos.

Ahí estaba.

La respuesta que una parte de mí había temido desde que él canceló mi taxi.

Durante años había justificado sus acciones.

“Está estresado.”

“Solo tiene mal carácter.”

“Está preocupado por el dinero.”

Pero esa noche algo había cambiado.

Cuando me dijo que congelaría mis tarjetas, no estaba intentando protegerme.

Estaba intentando controlarme.

—¿Qué encontraron? —pregunté.

La agente abrió una carpeta.

—Revisamos las cámaras del edificio.

Sentí un nudo en el estómago.

—¿Y?

—La noche en que apareció la herida, usted estaba sola en casa.

Hizo una pausa.

—Pero alguien entró después.

El silencio llenó la habitación.

—¿Quién?

El detective deslizó una fotografía sobre la mesa.

Era una imagen de seguridad.

Una persona con gorra entrando al edificio.

No se veía claramente el rostro.

Pero reconocí algo.

La chaqueta.

La forma de caminar.

—No puede ser…

La agente me miró.

—¿Reconoce a esa persona?

Mis manos comenzaron a temblar.

—Es Tristan.

La doctora Mensah observó mi reacción.

—Reese, necesitamos saber algo más.

Me miró seriamente.

—¿Su esposo tenía acceso a sus medicamentos? ¿A sus objetos personales? ¿A sus horarios?

La respuesta llegó antes de que pudiera evitarla.

Sí.

A todo.

Porque confiaba en él.

Porque era mi esposo.

Porque nunca pensé que alguien que decía amarme pudiera convertirse en la persona de la que necesitaba protegerme.

El detective continuó.

—Encontramos búsquedas recientes en un dispositivo conectado a su cuenta.

Sacó otra hoja.

Mis ojos recorrieron las palabras.

“Síntomas de infección.”

“Cuánto tarda una herida en empeorar.”

“Cuándo una persona necesita cirugía.”

Sentí náuseas.

No por la fiebre.

Por la traición.

Tristan no había ignorado mi dolor.

Había esperado que empeorara.

—¿Por qué? —susurré.

La agente cerró la carpeta.

—Eso es lo que estamos intentando descubrir.

Después de que salieron, me quedé mirando el techo.

Recordé la noche anterior.

Su voz.

Su amenaza.

“Vuelve a la cama.”

Por primera vez entendí algo.

No quería que fuera al hospital porque sabía lo que los médicos encontrarían.

La doctora volvió a entrar.

Traía mi teléfono.

—Encontramos esto en sus pertenencias.

La pantalla estaba llena de mensajes.

Todos de Tristan.

El último había sido enviado apenas una hora después de que escapé.

“Si alguien pregunta, dile que exageraste.”

Otro mensaje.

“Recuerda que nadie te creerá si conviertes esto en un drama.”

Y uno más reciente.

“Vuelve a casa. Podemos arreglar esto.”

Miré esas palabras.

Antes habrían conseguido que dudara.

Ahora solo sentí una calma extraña.

Una calma que no tenía nada que ver con la fiebre.

Tomé el teléfono.

Y respondí.

“Tristan, tienes razón.”

Esperé unos segundos.

Luego escribí otra línea.

“Podemos arreglar esto.”

La respuesta llegó casi inmediatamente.

“Sabía que entrarías en razón.”

Miré al detective que acababa de regresar a la puerta.

Él entendió sin que yo dijera nada.

Porque ahora sabíamos algo que Tristan desconocía.

Él creía que estaba recuperando el control.

Pero acababa de entregarnos exactamente lo que necesitábamos.

Y esta vez…

yo no estaba escapando.

Estaba esperando que él cometiera el siguiente error.