Qín Yàozōng pronunció aquel “hermana” sin la menor emoción.

Como si estuviera cumpliendo un trámite.

Lo observé durante unos segundos antes de sonreír levemente.

—No me llames así.

Su expresión se endureció al instante.

Liào Fèngqín volvió a acercarse con los ojos llenos de lágrimas.

—Wǎnwǎn, mamá sabe que sufriste mucho todos estos años.

—Pero nosotros también vivimos un infierno buscándote.

Asentí despacio.

—¿De verdad?

Ella rompió a llorar con más fuerza.

—Cada cumpleaños tuyo encendíamos una vela.

—Nunca dejamos de pensar en ti.

Los periodistas comenzaron a fotografiar la escena sin descanso.

Uno de ellos preguntó:

—Señora Qin, ¿cómo encontraron finalmente a su hija?

Ella se secó las lágrimas.

—Hace apenas unos meses conseguimos una pista gracias a la policía y a la base nacional de ADN.

—Fue un milagro.

Muchos presentes comenzaron a emocionarse.

Incluso algunos funcionarios respiraron aliviados.

Parecía que todo podía resolverse con un abrazo.

Yo abrí lentamente mi bolso.

Saqué una carpeta transparente.

—Qué casualidad.

Todos me miraron.

—Porque hace dos años fui yo quien solicitó voluntariamente una comparación en la base nacional de ADN para encontrar a mis familiares.

La sonrisa de Liào Fèngqín se congeló.

Levanté el documento.

—Aquí está el comprobante oficial.

—¿Saben cuál fue el resultado?

Nadie respondió.

Miré directamente a la pareja.

—No apareció ninguna coincidencia.

El silencio cayó sobre la entrada del Departamento de Educación.

El director Lú abrió mucho los ojos.

—¿Cómo… cómo es posible?

Saqué otro documento.

—Porque nunca registraron mi búsqueda.

—Nunca denunciaron mi desaparición.

—Nunca entregaron una muestra de ADN.

Las manos de Qín Shìhǎi comenzaron a temblar.

Intentó sonreír.

—Hija… en aquella época las condiciones eran distintas…

—No conocíamos esos procedimientos…

—¿Hace dos años tampoco?

Pregunté con calma.

No supo responder.

Los periodistas cambiaron inmediatamente el objetivo de sus cámaras hacia ellos.

Uno levantó la voz.

—Señor Qin, ¿por qué nunca registró el ADN de su hija desaparecida?

Otro preguntó:

—¿Puede explicar por qué el sistema no muestra ninguna búsqueda oficial?

Liào Fèngqín dio un paso atrás.

Su llanto desapareció casi por completo.

En ese momento saqué el teléfono.

—Además…

—Hay algo que todos deberían escuchar.

Pulsé el botón de reproducción.

Una grabación comenzó a sonar con claridad.

Era la voz de la directora Fāng, del orfanato.

—Cuando encontramos a Wǎnzhī tenía fiebre muy alta.

—Llevaba casi dos días abandonada frente a la puerta.

—La policía revisó las cámaras cercanas.

—Nadie volvió a buscarla.

La grabación continuó.

—Durante más de veinte años nadie llamó.

—Nadie preguntó.

—Nadie presentó denuncia.

Cada palabra caía como un martillo.

Los rostros de Qín Shìhǎi y Liào Fèngqín se volvieron completamente pálidos.

Qín Yàozōng dejó de beber su té con leche.

Por primera vez parecía darse cuenta de que la situación escapaba a su control.

El director Lú respiró profundamente.

—Señor Qin…

—Necesitamos una explicación.

Qín Shìhǎi tragó saliva.

—Nosotros…

—Nosotros solo…

No consiguió terminar la frase.

Entonces una periodista dio un paso adelante.

Le mostró una fotografía impresa.

—Acabamos de revisar los archivos del periódico local.

—Hace veinte años publicamos la lista completa de menores desaparecidos de la ciudad.

—El nombre de Lín Wǎnzhī nunca apareció.

Otro periodista añadió inmediatamente:

—Tampoco existe ninguna denuncia policial registrada.

El murmullo entre la multitud creció rápidamente.

Todas las miradas comenzaron a cambiar.

Ya no observaban a unos padres emocionados.

Veían a dos desconocidos incapaces de demostrar una sola de sus palabras.

Liào Fèngqín rompió a llorar de verdad.

Se arrodilló delante de mí.

—Wǎnwǎn…

—Mamá tuvo un motivo…

La miré desde arriba.

Mi voz fue tranquila.

—No.

—La mujer que me crió durante diecisiete años se llama directora Fāng.

—Ella sí merece que la llamen mamá.

Las lágrimas de Liào Fèngqín se detuvieron.

Sentí decenas de cámaras disparando al mismo tiempo.

Después levanté lentamente el formulario del premio.

Lo rompí por la mitad.

—En cuanto a los ochocientos mil yuanes…

Miré al director Lú.

—Solicito oficialmente congelar la transferencia.

—Y denunciar por fraude a todas las personas que firmaron utilizando mi identidad.

El director no dudó ni un segundo.

Asintió con firmeza.

—Así se hará.

En ese instante, el teléfono de Qín Shìhǎi comenzó a sonar desesperadamente.

Contestó con manos temblorosas.

Del otro lado llegó un grito que todos pudieron escuchar.

—¡La cuenta fue bloqueada!

—¡Y el banco acaba de avisar a la policía!

El rostro de toda la familia Qin perdió el color.

Yo guardé tranquilamente mi carta de admisión a la Universidad de Pekín dentro del bolso.

Porque sabía que aquel dinero volvería a donde siempre había pertenecido.

Pero lo que ellos todavía ignoraban…

Era que el verdadero motivo por el que aparecieron después de veinte años no eran esos ochocientos mil yuanes.

Había otra herencia mucho más grande.

Y alguien acababa de revelarles que solo la hija legítima podía recibirla.