Ethan permaneció inmóvil.

Nuestro hijo seguía aferrado a su camisa con sus pequeñas manos.

—¿Olivia?

Su voz ya no sonaba enfadada.

Sonaba asustada.

Yo respiré hondo.

Había llegado el momento que llevaba un año evitando.

—Sí.

—Contéstame.

Miré al niño.

Él levantó la cabeza y sonrió sin entender nada.

—¿Papá?

Ethan sintió que el corazón se detenía.

Nunca antes aquella palabra había pesado tanto.

Me senté lentamente en el sofá.

—¿Recuerdas la última noche antes de irte a Londres?

Su expresión cambió.

Por supuesto que la recordaba.

Después de cinco años separados, habíamos coincidido en la boda de un amigo.

Hablamos.

Discutimos.

Lloramos.

Y terminamos pasando juntos la única noche que ninguno de los dos volvió a mencionar.

Ethan tragó saliva.

—No…

—No puede ser.

Abrí el cajón del mueble.

Saqué un sobre amarillo perfectamente conservado.

Se lo entregué.

Él lo abrió con manos temblorosas.

Dentro estaba la primera ecografía.

La fecha.

Exactamente seis meses antes de nuestro inesperado matrimonio.

Ethan leyó una y otra vez.

Después levantó lentamente la vista.

—¿Intentaste buscarme?

Sonreí con tristeza.

—Cinco veces.

Saqué mi antiguo teléfono.

Todavía conservaba los registros.

Llamadas rechazadas.

Mensajes sin respuesta.

Correos electrónicos.

Incluso una carta devuelta porque su dirección en Londres ya había cambiado.

—Tu número dejó de existir.

—Tu asistente me dijo que estabas comprometido.

Ethan sintió que el rostro perdía todo el color.

—¿Comprometido?

Asentí.

—Pensé que habías rehecho tu vida.

Él negó desesperadamente.

—Nunca estuve comprometido.

—La mujer que debía casarse conmigo aquel día del registro…

Hizo una pausa.

—Era un matrimonio arreglado por mi familia.

—Ella canceló todo una hora antes.

Los dos guardamos silencio.

Habíamos destruido cinco años de nuestras vidas por dos malentendidos.

Nuestro hijo rompió el silencio.

—Papá…

Le mostró un pequeño coche de juguete.

—¿Jugamos?

Ethan lo tomó en brazos casi por instinto.

Lo observó durante varios segundos.

Los mismos ojos.

La misma sonrisa.

La misma forma de fruncir la nariz cuando estaba concentrado.

Era imposible no verlo.

Las lágrimas comenzaron a acumularse sin que pudiera detenerlas.

—Es mío…

Susurró aquellas dos palabras como si acabara de descubrir un milagro.

Después levantó la cabeza hacia mí.

—¿Por qué nunca me lo dijiste cuando nos casamos?

Solté una pequeña risa.

—Porque tú estabas convencido de que el bebé era de otro.

—Y yo estaba convencida de que no querías volver a verme.

Ethan cerró los ojos.

Por primera vez comprendió la magnitud de todo lo que habíamos perdido.

Se arrodilló frente a mí sin soltar al niño.

—Olivia…

—Lo siento.

No por un error.

No por una discusión.

Sino por todos los meses en los que nuestro hijo aprendió a caminar, a hablar y a decir “papá” sin que él estuviera allí para escucharlo.

Yo acaricié el cabello del pequeño.

—Todavía no te he perdonado.

Él asintió.

—Lo sé.

—Y tampoco pienso pedirte que lo hagas hoy.

Me miró con una serenidad que no le conocía.

—Solo dame la oportunidad de recuperar cada día que perdí con ustedes.

Nuestro hijo aplaudió sin entender la conversación.

Luego señaló la fotografía de nuestra boda improvisada que seguía colgada en la pared.

—Mamá…

—¿Ustedes se quieren?

Ethan y yo nos miramos al mismo tiempo.

Después de tantos años…

Ninguno de los dos supo responder inmediatamente.