Mercer abrió el expediente.

La primera hoja era una fotografía de una joven de unos veinte años.

Sentí que el aire desaparecía de la habitación.

Era Rebecca.

O alguien idéntica a ella.

—Se llamaba Hannah Cole —dijo Mercer—. Desapareció en Ohio hace quince años.

Miré la fotografía otra vez.

—Mi esposa se llama Rebecca Brooks.

—Ahora sí.

Mercer colocó otra imagen sobre la mesa.

Mostraba un automóvil abandonado cerca de una carretera rural.

—Hannah desapareció una noche de octubre. Su coche apareció dos días después. Nunca encontramos su cuerpo.

—Entonces Rebecca podría ser Hannah.

Mercer negó lentamente.

—Eso pensé cuando el agente consultó su licencia.

Sacó un documento.

—Pero hay un problema.

Empujó hacia mí una fotografía policial mucho más reciente.

Esta vez reconocí inmediatamente el rostro.

Margaret Ellis.

La mujer a la que Rebecca llamaba madre.

—Margaret no es su madre —dijo Mercer—. Su verdadero nombre es Diane Keller. Trabajaba para la familia Cole cuando Hannah desapareció.

Sentí frío.

—¿Trabajaba haciendo qué?

—Cuidaba a Hannah después de que sufriera un accidente y tuviera problemas de memoria.

Todo empezó a encajar de una manera horrible.

Rebecca siempre decía recordar muy poco de su adolescencia.

Margaret afirmaba que se debía a un accidente.

Mercer continuó:

—Tres semanas después de la desaparición de Hannah, Diane también desapareció.

—¿Está diciendo que se la llevó?

—Eso llevamos quince años intentando demostrar.

Mi teléfono vibró.

Rebecca.

No contesté.

Llegó un mensaje.

“¿Dónde estás?”

Después otro.

“Nathan, llámame.”

Mercer miró la pantalla.

—No le digas dónde estás.

Entonces entró otro mensaje.

Esta vez de Margaret.

“Rebecca está preocupada. Vuelve a casa.”

Levanté la vista.

—¿Cómo sabe ella que no estoy en casa?

Mercer no respondió.

No necesitaba hacerlo.

Esa tarde tomaron una muestra de ADN de Rebecca con autorización judicial.

Dos días después llegó el resultado.

Rebecca era Hannah Cole.

Pero la revelación más dolorosa vino después.

Ella no había participado voluntariamente en ninguna mentira.

Cuando los investigadores la enfrentaron con pruebas, Rebecca se derrumbó.

Margaret le había contado durante quince años que su familia biológica había muerto.

Le había cambiado el nombre.

La documentación.

La historia.

Incluso le había enseñado a temer ciertos lugares y nombres para impedir que investigara su pasado.

Rebecca me había ocultado cosas, sí.

Pero porque Margaret le había advertido que si alguien descubría “quién había sido antes”, podía perderme a mí también.

Margaret fue detenida mientras intentaba abandonar el estado.

Meses después, Rebecca conoció a una mujer de sesenta años que llevaba quince años conservando intacta la habitación de su hija.

Su verdadera madre.

Yo estuve a unos metros cuando se encontraron.

No hizo falta preguntar si se reconocieron.

Ambas comenzaron a llorar antes de pronunciar una sola palabra.

Y entonces comprendí por qué aquel policía me había pedido que no volviera a casa.

No me estaba protegiendo de mi esposa.

Estaba intentando protegernos a los dos de la mujer que llevaba quince años asegurándose de que Rebecca jamás descubriera quién era realmente.