El monitor marcó 95.
Después 97.
El aire volvió a llenar el pulmón de Iván, pero el silencio que invadió la habitación pesaba mucho más que la urgencia médica.
Nadie apartaba la vista de Lucía.
Una enfermera recién contratada acababa de realizar un procedimiento de emergencia con una precisión que no correspondía a alguien con apenas dieciocho días en el hospital.
El doctor Castañeda fue el primero en reaccionar.
—¿Quién le autorizó hacer eso?
Lucía ni siquiera lo miró.
Seguía observando a Iván.
—El paciente.
—¡Eso no responde mi pregunta!
Ella respiró hondo.
—El paciente presentó un neumotórax a tensión, su saturación seguía cayendo y otorgó su consentimiento. Esperar habría puesto su vida en riesgo.
Nadie dijo una palabra.
El médico de terapia intensiva, que acababa de entrar al cuarto, revisó rápidamente la radiografía portátil.
Levantó la vista.
—La intervención fue correcta.
Castañeda apretó la mandíbula.
—Pero…
—No hay “pero”, doctor.
El especialista señaló la imagen.
—Cinco minutos más y este hombre probablemente habría sufrido un paro.
El color abandonó el rostro de varios residentes.
Tomás bajó lentamente el celular.
Por primera vez desde que Lucía llegó al hospital… nadie sonreía.
Media hora después, Iván permanecía estable.
La habitación quedó vacía.
Solo estaban ellos dos.
Lucía cerró la puerta.
—No vuelvas a llamarme así.
Iván sostuvo su mirada.
—Sigues viva.
—Ya no existe Gorrión.
—Para ellos quizá.
Hizo una pausa.
—Para mí nunca dejó de existir.
Lucía bajó la vista hacia la cicatriz de su muñeca.
Cinco centímetros.
Blanca.
Casi invisible.
Pero Iván la había reconocido en un segundo.
—Pensé que habías muerto hace ocho años.
—Eso quería todo el mundo.
Iván sonrió con tristeza.
—Entonces los informes eran falsos.
Ella no respondió.
Llamaron suavemente a la puerta.
Entró el capitán médico Esteban Duarte, director del hospital.
—Enfermera Ríos.
Su tono era mucho más respetuoso que el de unas horas antes.
—La necesito en mi oficina.
El despacho estaba completamente cerrado.
Cuando Lucía entró, encontró algo inesperado.
No solo estaba Duarte.
También había dos hombres vestidos de civil.
Sin insignias.
Sin nombres.
Uno de ellos dejó una credencial sobre la mesa.
No alcanzó a leerla por completo.
Solo distinguió el escudo nacional antes de que la guardara otra vez.
—Enfermera Lucía Ríos…
¿O prefiere que la llamemos de otra manera?
Lucía permaneció inmóvil.
—No entiendo de qué hablan.
El hombre abrió una carpeta.
Dentro había fotografías antiguas.
Una de ellas mostraba a una joven con uniforme táctico, el rostro cubierto y una pequeña figura bordada sobre el hombro.
Un gorrión.
—Hace ocho años una operadora desapareció durante una misión.
Fue declarada muerta.
Nunca apareció el cuerpo.
Empujó la fotografía hacia ella.
—Sin embargo…
Hoy un paciente la reconoció en menos de treinta segundos.
Duarte observó a Lucía con evidente desconcierto.
—¿Es cierto?
Ella tardó varios segundos en responder.
Cuando finalmente habló, su voz sonó serena.
—Vine a este hospital para cuidar pacientes.
No para hablar del pasado.
Uno de los hombres de civil intercambió una mirada con su compañero.
—El problema es que el pasado acaba de encontrarla.
Colocó una segunda fotografía sobre el escritorio.
Era una imagen reciente.
Tomada esa misma mañana.
Lucía entrando al Hospital Naval.
Al fondo, casi fuera de foco, aparecía un hombre observándola desde una camioneta negra.
El agente señaló la esquina de la imagen.
—No fue Iván quien la encontró primero.
Ellos llevan siguiéndola desde hace tres semanas.
Y si lograron localizarla aquí…
Significa que la operación que obligó a fingir su muerte hace ocho años… nunca terminó.
