PARTE 2

—¿Cómo que cada quien se busca la vida? —escupió doña Graciela, con una mano sobre el respaldo de la silla—. No te confundas, Camila. Esta casa no es hotel para que hagas berrinches.

Camila dobló el mandil con una calma casi elegante y lo dejó sobre la barra de granito.

—Tiene razón, doña Graciela. Esta casa no es hotel.

Diego soltó una carcajada.

—Mírala, mamá. Ahora resulta que le salió carácter.

Mateo apareció en la entrada del pasillo, abrazando su dinosaurio de peluche. Tenía el pijama arrugado y los ojos abiertos de miedo.

—¿Por qué gritan?

Camila sintió que algo se le apretaba en el pecho. Durante años había soportado humillaciones con tal de que su hijo tuviera una casa “tranquila”. Pero esa noche entendió que el silencio no protegía a Mateo. Solo le enseñaba que una mujer podía ser tratada como sirvienta en su propia vida.

—Nada, mi amor —dijo ella, suavizando la voz—. Ve a tu cuarto. Ahorita voy contigo.

Diego señaló al niño sin mirarlo.

—Que escuche. También le hace falta aprender que todo cuesta.

Camila levantó la mirada.

—No uses a Mateo para humillarme.

—Lo mantengo también a él, ¿no?

La frase cayó sobre el comedor como un plato estrellado.

Mateo bajó la carita.

Camila caminó hacia su hijo, se arrodilló frente a él y le acomodó el cabello.

—Tú no eres una carga, mi amor. Nunca. ¿Me oíste?

El niño asintió, pero sus ojos se llenaron de lágrimas.

—¿Papá está enojado conmigo?

Diego abrió la boca para responder, pero Camila fue más rápida.

—Papá está enojado con cosas de adultos. Tú no tienes la culpa.

Lo acompañó hasta el pasillo y llamó a Rosa, la niñera de medio tiempo que todavía estaba recogiendo la lavandería.

—¿Puedes quedarte con él un momento?

Rosa miró hacia el comedor, incómoda.

—Sí, señora.

Cuando Camila regresó, Diego estaba sirviéndose whisky como si acabara de ganar una batalla. Doña Graciela revisaba los papeles de la carpeta con expresión satisfecha.

—Mañana mismo hacemos cuentas —dijo la suegra—. Vas a entender lo que cuesta vivir como señora.

Camila tomó su celular de la mesa.

—No hace falta esperar a mañana.

Diego se burló.

—¿Vas a llamar a quién? ¿A una amiga para llorarle?

—No.

Camila desbloqueó la pantalla y marcó un número.

Diego dejó el vaso a medio camino.

—¿Qué haces?

—Cancelando lo que ya no corresponde.

La llamada entró al segundo tono.

—Buenas noches, señora Aranda —contestó una voz masculina—. Disculpe la hora. ¿Todo bien?

Diego frunció el ceño.

Doña Graciela levantó la vista.

Camila no apartó los ojos de su esposo.

—Buenas noches, Víctor. Necesito que bloquees de inmediato la tarjeta adicional terminación 4492, la del señor Diego Rivas.

El vaso chocó contra la mesa.

—¿Qué?

—También suspende la domiciliación del club deportivo, los pagos automáticos del coche BMW y cualquier cargo recurrente asociado a su usuario.

Diego se puso de pie.

—¿De qué estás hablando?

Camila siguió con el teléfono en la oreja.

—Sí. Hoy mismo. Y mándame el reporte por correo, por favor.

Colgó.

El silencio fue tan espeso que hasta el aire acondicionado pareció hacer ruido.

Doña Graciela palideció apenas.

—¿Qué tarjeta?

Camila dejó el celular sobre la mesa.

—La que Diego usa para decir que me mantiene.

Diego se acercó a ella con la mandíbula tensa.

—No juegues conmigo.

—No estoy jugando.

—Esa tarjeta es mía.

—No. Era adicional de una cuenta mía.

Él soltó una risa insegura.

—Ay, por favor. ¿Tuya? ¿Con qué dinero, Camila? ¿Con el de vender cupcakes en los bazares del colegio?

Doña Graciela sonrió, recuperando el veneno.

—No te ridiculices, mija.

Camila abrió la carpeta que Diego había aventado y sacó uno de los estados de cuenta. Lo miró apenas.

—Supermercado, farmacia, luz, colegio, club, gasolina, tarjeta… Todo esto sale de mis cuentas.

Diego le arrebató la hoja.

—Mentira.

—Revisa los cargos.

—¡Mentira!

Su grito retumbó contra la vajilla fina.

Camila no parpadeó.

—Mañana a las nueve tienes junta con recursos humanos.

Diego se quedó inmóvil.

—¿Qué dijiste?

—Que mañana a las nueve tienes junta con recursos humanos.

—¿Y tú cómo sabes eso?

Camila respiró hondo.

Durante siete años había protegido el orgullo de Diego como si fuera una pieza delicada. Le había permitido presumir un puesto que su apellido no le consiguió, pero su influencia sí le conservó. Había soportado que dijera en reuniones que ella “no entendía de negocios” mientras él trabajaba en una constructora que existía gracias a contratos aprobados por su familia.

Esa noche, por primera vez, dejó de protegerlo.

—Porque la empresa donde trabajas pertenece al Grupo Aranda.

Diego se quedó mirándola.

Primero con confusión.

Después con burla.

Luego con miedo.

—No.

Camila asintió despacio.

—Sí.

Doña Graciela se levantó por completo.

—Eso es imposible.

—Mi padre fundó el grupo hace treinta y dos años. Yo heredé la mayoría accionaria cuando murió.

Diego tragó saliva.

—Tú me dijiste que tu familia tenía inversiones.

—Las tiene.

—Nunca dijiste que eras dueña.

—Nunca preguntaste. Estabas demasiado ocupado diciéndome que no servía para nada.

La frase lo golpeó más fuerte que un insulto.

Diego miró a su madre, buscando apoyo, pero doña Graciela ya no sonreía. Sus ojos iban de Camila a la carpeta, de la carpeta a la casa, de la casa al reloj caro que su hijo llevaba en la muñeca.

—La casa… —murmuró la suegra.

Camila la miró.

—Está a mi nombre.

Diego soltó una carcajada rota.

—Claro. Claro, ahora resulta que todo es tuyo.

—No todo —dijo Camila—. Tu arrogancia sí es completamente tuya.

El rostro de Diego se endureció.

—No vas a quitarme a mi hijo.

Camila sintió el golpe invisible de esa amenaza, pero no retrocedió.

—No confundas consecuencias con venganza. Yo no voy a usar a Mateo como arma. Pero tampoco voy a permitir que crezca viendo cómo insultas a su madre.

Doña Graciela se acercó a Camila, bajando la voz como si aún pudiera imponer miedo.

—Escúchame bien. Una mujer inteligente no humilla a su marido. Lo sostiene.

Camila la miró con una tristeza vieja.

—Yo lo sostuve tanto que terminó creyendo que estaba de pie solo.

Diego apretó los puños.

—Mañana hablamos. Estás alterada.

—No. Mañana firmas la devolución del coche. Recoges tus cosas personales de la oficina. Y hablas con el abogado sobre la separación.

—¿Separación?

Por primera vez, la palabra lo asustó.

—Sí.

—Camila, no puedes decidir eso así.

—Tú decidiste frente a tu madre que yo era una mantenida. Yo decidí recordar quién soy.

La cara de Diego cambió. El enojo empezó a mezclarse con cálculo.

—A ver, espera. Nos estamos calentando. Yo dije cosas porque estaba presionado.

Camila casi sonrió.

Ahí estaba.

No el arrepentimiento.

El miedo a perder privilegios.

—Me llamaste inútil delante de tu madre y de nuestro hijo.

—No fue para tanto.

—Dijiste que desde mañana no me darías ni un peso.

—Era una forma de hablar.

—Pues yo te estoy tomando la palabra.

Doña Graciela golpeó la mesa con la palma.

—¡No vas a correr a mi hijo de su propia casa!

Camila giró hacia ella.

—Tiene hasta el viernes para llevarse sus cosas de la habitación de visitas.

La suegra se quedó helada.

—¿Perdón?

—Usted también.

Diego dio un paso hacia Camila.

—No le hables así a mi madre.

—Entonces no la traigas a mi casa a enseñarte cómo destruir la nuestra.

La frase dejó a Diego sin aire.

Durante un segundo, Camila vio al hombre del que se había enamorado: inseguro, ambicioso, necesitado de aprobación. Pero ese hombre se había dejado devorar por otro. Uno que necesitaba hacerla pequeña para sentirse grande.

El celular de Camila vibró.

Era un mensaje de Víctor:

“Tarjetas bloqueadas. Pagos automáticos suspendidos. Reporte enviado. ¿Procedemos mañana con revisión laboral?”

Camila escribió una sola palabra:

“Sí.”

Diego miró la pantalla desde lejos.

—¿Qué hiciste?

—Lo que debí hacer hace años.

Él pasó una mano por el cabello, desesperado.

—Camila, por favor. Hablemos sin mi mamá.

Doña Graciela lo fulminó con la mirada.

—Diego.

Pero él ya no la estaba escuchando.

—Yo no sabía.

Camila levantó las cejas.

—¿No sabías que me humillabas?

—No sabía lo de la empresa.

—Eso es peor. Te arrepientes de insultar a la dueña, no de haber insultado a tu esposa.

Diego abrió la boca, pero no tuvo defensa.

Desde el pasillo llegó una vocecita.

—Mamá…

Camila volteó.

Mateo estaba parado junto a Rosa, con el dinosaurio apretado contra el pecho.

—¿Nos vamos a quedar sin casa?

Camila caminó hacia él de inmediato y lo abrazó.

—No, mi amor. Esta es tu casa.

—¿Y papá?

Camila cerró los ojos un momento.

No quería romperle el corazón a su hijo. Pero tampoco quería mentirle.

—Papá va a tener que pensar mucho en cómo habla y cómo trata a las personas.

Mateo miró hacia Diego.

—¿Le vas a pedir perdón a mamá?

La pregunta de un niño puede ser más dura que cualquier sentencia.

Diego se quedó callado.

Demasiado.

Mateo bajó la mirada.

Camila lo abrazó más fuerte.

—Ven, vamos a dormir.

Cuando ella empezó a subir las escaleras con su hijo, Diego la llamó.

—Camila.

Se detuvo, pero no volteó.

—¿Sí?

La voz de Diego salió más baja.

—No puedes quitarme todo de un día para otro.

Camila miró la mano pequeña de Mateo entrelazada con la suya.

—No te estoy quitando todo, Diego. Te estoy quitando lo que nunca fue tuyo.

Y siguió subiendo.

Abajo, en el comedor enorme de Lomas de Chapultepec, Diego se quedó rodeado de papeles, cuentas, lujos y una madre que ya no sabía cómo defenderlo.

Al día siguiente, a las 8:43 de la mañana, llegó a su oficina creyendo que todavía podía arreglarlo con una sonrisa, una excusa y el apellido Rivas en la puerta.

Pero su gafete no abrió el torniquete.

La recepcionista evitó mirarlo.

Y en la sala de juntas, esperándolo junto a recursos humanos, estaba Camila Aranda.

Sin mandil.

Sin miedo.

Con un traje blanco impecable y una carpeta negra frente a ella.

Diego se detuvo en la entrada.

Camila levantó la vista.

—Buenos días, Diego —dijo con calma—. Ahora sí, hablemos de lo que aportas.