Santiago permaneció inmóvil.

Durante siete años había soportado emboscadas, traiciones y amenazas sin perder el control.

Pero aquellas palabras lograron lo imposible.

—¿Estás diciendo… que Camila creyó que yo estaba muerto?

Ramiro bajó lentamente la cabeza.

—Sí.

El silencio inundó el despacho.

Desde el ventanal del penthouse, las luces de Polanco parecían lejanas, irreales.

Santiago recordó el hospital improvisado en Guadalajara.

El olor a desinfectante.

Las vendas.

Las noches en las que Camila permanecía sentada junto a su cama obligándolo a terminar los medicamentos.

—Los hombres tercos también se mueren —le decía siempre.

Ella jamás le tuvo miedo.

Fue la única persona que, al verlo lleno de sangre, no preguntó cuánto dinero tenía ni quién quería matarlo.

Solo preguntó:

—¿Dónde le duele?

Santiago cerró lentamente los ojos.

—Mi madre…

No terminó la frase.

Porque, por primera vez desde la muerte de su padre, no encontró palabras suficientes para describir lo que sentía.

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En otro punto de la ciudad, Camila terminaba el turno nocturno en el Hospital General.

Llevaba dieciséis horas sin sentarse.

Se quitó los guantes mientras otra enfermera sonreía.

—¿Ya pasó Sofía un buen viaje?

Camila dejó escapar una sonrisa cansada.

—Sí.

Mi hermana me mandó fotos.

Dice que hizo amistad con un señor muy serio.

—¿Otra víctima de Sofía?

—Eso parece.

Las dos rieron.

Camila jamás habría imaginado quién era realmente aquel hombre.

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A la mañana siguiente, Santiago no fue a la oficina.

Tampoco asistió a la reunión con inversionistas.

Ni respondió llamadas.

Solo dio una orden.

—Quiero todo sobre Camila Rivas.

Todo.

Sin excepciones.

Tres horas después, una carpeta apareció sobre su escritorio.

Dirección.

Trabajo.

Historial médico.

Registro escolar.

Y una fotografía.

Era una imagen tomada durante un festival del colegio.

Camila estaba agachada acomodando el uniforme de Sofía.

La niña reía sosteniendo una medalla de atletismo.

Santiago tomó la fotografía con cuidado.

Sus dedos comenzaron a temblar.

Sofía.

Los mismos ojos enormes.

La misma manera de fruncir ligeramente la nariz cuando sonreía.

Pero fue otro detalle el que hizo que el corazón se le detuviera.

La pequeña llevaba una vieja cadena plateada alrededor del cuello.

Un colgante en forma de brújula.

Santiago abrió lentamente el cajón de su escritorio.

Sacó una caja de madera.

Dentro había una fotografía de hacía siete años.

Camila aparecía usando exactamente el mismo colgante.

Él mismo se lo había regalado antes de desaparecer para enfrentar una guerra que creyó duraría unos meses.

Nunca volvió.

Porque nunca le permitieron volver.

Santiago respiró hondo.

—Dios…

Ramiro observó la fotografía.

No necesitó preguntar.

Ya entendía.

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—¿Qué edad tiene Sofía?

—Seis años y cuatro meses.

Santiago hizo el cálculo sin necesidad de una calculadora.

La última noche con Camila.

La fecha.

Los meses.

Todo coincidía.

Sintió un escalofrío recorrerle la espalda.

Durante seis años había buscado un heredero sin encontrar a nadie digno de continuar su imperio.

Y, mientras tanto, su propia hija había crecido creyendo que él estaba muerto.

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—¿Ella sabe quién soy?

Ramiro negó despacio.

—No.

Camila jamás habló de usted.

Los registros escolares dicen que el padre falleció antes del nacimiento.

Santiago permaneció varios segundos completamente inmóvil.

Recordó a Sofía preguntándole en el avión:

—¿Los hombres serios también comen palomitas?

Recordó cómo había tomado su mano durante la turbulencia.

Cómo ella lo llamó…

“Señor secreto.”

Sin saberlo.

Había estado hablando con su propio padre.

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Mientras tanto, Sofía desayunaba cereal en la pequeña cocina del departamento.

Su tía sonreía.

—¿Te gustó el viaje?

—Mucho.

Conocí a un señor muy raro.

—¿Raro?

—Sí.

Parecía malo…

pero cuando tuve miedo del avión me cuidó como si ya me conociera.

Camila levantó la vista.

—¿Cómo se llamaba?

Sofía hizo memoria.

—No sé.

Pero tenía ojos tristes.

Como cuando tú miras la foto que escondes en el cajón.

La cuchara cayó dentro del plato.

Camila quedó completamente quieta.

—¿Qué foto?

—La del señor que siempre besas cuando crees que estoy dormida.

El rostro de Camila perdió el color.

No sabía que Sofía la había visto tantas veces.

La niña siguió comiendo como si nada.

—¿Él era mi papá?

Camila cerró los ojos unos segundos.

Después acarició lentamente el cabello de su hija.

—Sí.

Lo era.

Sofía sonrió con inocencia.

—Entonces el señor del avión se parecía mucho a él.

Camila sintió un frío recorrerle todo el cuerpo.

—¿Qué dijiste?

—Nada…

Solo que tenían la misma mirada.

La misma.

Camila dejó de respirar por un instante.

No podía ser.

Era imposible.

Porque el hombre al que había amado llevaba siete años muerto.

Eso era lo que le habían hecho creer.

Pero, a cientos de metros de allí, Santiago ya no pensaba esperar un día más.

Se puso de pie, tomó las llaves de su camioneta y dio una única orden que hizo correr a todos sus escoltas.

—Vamos al Hospital General.

Quiero ver a Camila…

antes de que alguien vuelva a separarnos.