Durante varios segundos, nadie se movió.

Marina miró la fotografía en la pantalla y después levantó lentamente los ojos hacia Lucía.

La mujer que estaba frente a ella había perdido todo el color del rostro.

—Eso no puede ser —susurró Lucía—. Yo estoy aquí.

Daniel se acercó y le arrebató el teléfono a Marina.

Amplió la imagen con los dedos temblorosos.

Dentro del automóvil, doña Carmen aparecía sentada en el asiento trasero. A su lado estaba aquel hombre desconocido, de cabello gris y rostro severo, sosteniendo la página desaparecida del testamento.

Y al fondo, parcialmente escondida por la oscuridad, había una mujer idéntica a Lucía.

El mismo cabello corto.

Los mismos ojos grandes.

La misma cicatriz pequeña sobre la ceja derecha.

Daniel dejó escapar una risa nerviosa.

—Es una fotografía manipulada.

—La cicatriz —dijo Marina.

Lucía se llevó una mano a la frente.

—Me la hice cuando tenía seis años. Me caí contra la puerta del patio.

—Todos lo sabemos —respondió Daniel—. Cualquiera podría haber copiado ese detalle.

Marina recuperó el teléfono.

El mensaje provenía del número de su madre, pero las palabras no parecían escritas por ella.

Doña Carmen nunca utilizaba signos de puntuación correctamente. Tampoco sabía enviar fotografías sin ayuda.

Alguien tenía su teléfono.

Y ese alguien quería que ellos dudaran de Lucía.

—Voy a llamar a la policía —dijo Marina.

Daniel se interpuso delante de ella.

—Espera.

—¿Esperar qué? Nuestra madre ha desaparecido.

—Si llamas ahora, pensarán que alguno de nosotros la secuestró.

—¿Y eso te preocupa más que encontrarla?

Daniel apretó la mandíbula.

—Me preocupa que tú hayas preparado todo esto.

Marina lo miró con incredulidad.

—¿Crees que yo hice desaparecer a mamá?

—Tú escondiste las pruebas bajo el plato. Tú trajiste la grabadora. Tú sabías que iba a leerse el testamento.

—Porque descubrí que estabas robándole.

—¡No robé nada!

—Tu voz está en la grabación.

—Una grabación puede editarse.

Lucía golpeó la mesa con ambas manos.

—¡Basta!

Su grito hizo vibrar los vasos.

Todos se volvieron hacia ella.

Lucía respiraba con dificultad. Miraba la fotografía como si aquella imagen hubiera abierto una herida que llevaba años enterrada.

—Hay algo que nunca les conté —dijo.

Daniel frunció el ceño.

—¿Qué cosa?

Lucía tardó varios segundos en responder.

—Cuando tenía diecisiete años, recibí una carta.

Marina sintió un escalofrío.

—¿De quién?

—No lo sé. No tenía remitente. Dentro había una fotografía de una niña idéntica a mí.

Daniel soltó una carcajada seca.

—¿Y nunca se lo dijiste a nadie?

—Se lo enseñé a mamá.

—¿Qué hizo?

Lucía bajó la mirada.

—La quemó.

El silencio regresó al comedor.

Marina recordó algo de pronto.

Veintidós años atrás, doña Carmen había cambiado todas las cerraduras de la casa sin dar ninguna explicación. Durante semanas no permitió que Lucía caminara sola hasta la escuela. Incluso colocó cortinas gruesas en las ventanas del segundo piso.

En aquel momento, todos pensaron que estaba exagerando por miedo a los ladrones.

Ahora aquella conducta parecía tener otro significado.

—¿Qué decía la carta? —preguntó Marina.

Lucía cerró los ojos, intentando recordar.

—Solo una frase: “Pregúntale a tu madre cuál de las dos regresó a casa”.

Daniel se quedó inmóvil.

—¿Cuál de las dos?

—Eso decía.

Marina observó de nuevo la fotografía.

La mujer dentro del automóvil no solo se parecía a Lucía.

Era Lucía.

O alguien que había vivido toda su vida tratando de copiarla.

El teléfono vibró otra vez.

Un tercer mensaje apareció en la pantalla.

“Tienen treinta minutos para llegar a la antigua estación de tren. Marina debe venir sola. Si llaman a la policía, Carmen no volverá a hablar.”

Debajo del texto había una ubicación.

Marina tomó las llaves de su automóvil.

—Voy a buscarla.

Lucía la sujetó del brazo.

—No puedes ir sola.

—Eso es lo que piden.

—Podría ser una trampa.

—Mamá está en ese coche.

Daniel bloqueó la puerta del comedor.

—Nadie va a ninguna parte hasta que entendamos qué está pasando.

Marina lo empujó.

—Quítate.

—No.

—Daniel, si algo le sucede por perder el tiempo, nunca te lo perdonaré.

—Tal vez ya le sucedió algo —respondió él—. Tal vez esa foto fue tomada hace horas.

Marina sintió que el miedo le cerraba la garganta.

No quería imaginarlo.

No podía.

Doña Carmen era la mujer que la había recogido cuando no tenía a nadie. La que había trabajado cosiendo ropa durante las madrugadas para pagarle la escuela. La que nunca permitió que nadie la tratara como si valiera menos que sus hermanos.

Podía haberle ocultado su origen.

Podía haberle mentido durante treinta años.

Pero seguía siendo su madre.

—Me voy —dijo Marina.

Lucía tomó su abrigo.

—Yo también.

—El mensaje dice que debo ir sola.

—Entonces iré escondida.

Daniel negó con la cabeza.

—Esto es absurdo.

Lucía lo miró con dureza.

—Alguien que tiene mi rostro se llevó a mamá. No pienso quedarme esperando.

Marina miró el reloj de la pared.

Ya habían perdido seis minutos.

—Sube al coche.

Daniel las siguió hasta la puerta.

—¿Y yo qué hago?

—Quédate aquí —respondió Marina—. Tal vez regresen por el testamento.

—El testamento ya desapareció.

—Falta la copia del abogado.

Daniel desvió la mirada apenas un instante.

Fue un gesto mínimo.

Pero Marina lo vio.

—¿Qué sabes de esa copia? —preguntó.

—Nada.

—Daniel.

—Dije que no sé nada.

Marina se acercó hasta quedar frente a él.

—Mamá no confiaba en ti. El abogado tampoco. Si intentaste destruir el testamento original, debiste buscar la copia.

Daniel sonrió con desprecio.

—Sigues creyendo que eres la más inteligente de la familia.

—No. Solo soy la única que estaba aquí cuando mamá todavía necesitaba ayuda.

Daniel la miró con una rabia silenciosa.

—Ve a buscarla —dijo finalmente—. Pero cuando descubras la verdad sobre tus padres, quizá desees no haber nacido en esta casa.

Marina sintió un golpe en el pecho.

—¿Qué significa eso?

Daniel cerró la puerta sin responder.

La antigua estación quedaba a veinte minutos de la casa, junto a una carretera casi abandonada.

Marina condujo bajo una lluvia fina, con las manos apretadas alrededor del volante.

Lucía iba agachada en el asiento trasero, oculta bajo una manta.

—¿Crees que Daniel sabe quiénes fueron mis padres? —preguntó Marina.

—Daniel sabe más de lo que admite.

—¿Por qué mamá se lo habría contado a él?

—Tal vez no se lo contó. Tal vez lo descubrió cuando empezó a revisar sus documentos.

Marina miró por el retrovisor.

—¿Crees que realmente existe otra mujer como tú?

Lucía tardó en responder.

—Cuando era niña, tenía sueños extraños.

—¿Qué clase de sueños?

—Soñaba con una habitación que no existía en nuestra casa. Había dos camas pequeñas, dos muñecas iguales y una ventana con barrotes.

—Eso solo era un sueño.

—Eso decía mamá.

—¿Se lo contaste?

—Muchas veces. Siempre cambiaba de tema.

La carretera se volvió más estrecha.

A ambos lados crecían árboles oscuros y altos que ocultaban las casas cercanas. La lluvia golpeaba el parabrisas como dedos impacientes.

—La mujer de la fotografía podría ser una prima —dijo Marina—. O alguien operado para parecerse a ti.

—Tiene mi cicatriz.

—Podrían haberla dibujado.

Lucía se inclinó hacia delante.

—Hay algo peor.

—¿Qué?

—La mujer de la foto lleva mi collar.

Marina volvió a mirar la imagen.

Lucía señaló una pequeña cadena de plata que apenas se distinguía sobre la blusa de la desconocida.

—Mamá me lo regaló cuando cumplí quince años —explicó—. Lo perdí hace tres meses.

—¿Dónde?

—En esta casa.

La estación apareció detrás de una curva.

Era un edificio de piedra abandonado, con ventanas rotas y un letrero oxidado que apenas conservaba algunas letras. Hacía más de cuarenta años que ningún tren se detenía allí.

Marina estacionó frente a la entrada.

No había automóviles.

Tampoco luces.

—Quédate dentro —le dijo a Lucía.

—No.

—Prometiste esconderte.

—Prometí acompañarte.

—Si esa mujer realmente se parece a ti, no sabemos qué quiere.

Lucía abrió la puerta.

—Precisamente por eso necesito verla.

Entraron juntas.

El interior olía a humedad, madera podrida y aceite viejo. Había bancos cubiertos de polvo y boletos amarillentos esparcidos por el suelo.

—¡Mamá! —gritó Marina.

Su voz rebotó contra las paredes vacías.

Nadie respondió.

Caminaron hasta el antiguo andén.

Allí encontraron el teléfono de doña Carmen.

Estaba colocado sobre una maleta roja.

Marina lo tomó.

La pantalla seguía encendida.

Había una grabación de video preparada para reproducirse.

Marina presionó el botón.

El rostro de doña Carmen apareció en la pantalla.

Parecía asustada.

Detrás de ella había una pared azul y una ventana pequeña.

—Marina —dijo la anciana—, si estás viendo esto, significa que ya encontraron la página que escondí.

—Está viva —susurró Lucía.

En el video, Carmen miró hacia un lado, como si alguien la vigilara.

—Perdóname por no haberte contado la verdad. Te adopté porque tu madre me lo pidió. Pero no fue una adopción normal. Tu nombre nunca debió aparecer en ningún registro.

Marina sintió que las piernas le temblaban.

—Tu padre era Esteban Valdés —continuó Carmen—, el propietario original de esta casa y de todas las tierras que la rodean. Murió la noche en que tú naciste.

Lucía se llevó una mano a la boca.

Los Valdés habían sido una de las familias más ricas de la región. Su apellido todavía aparecía grabado en varios edificios antiguos del pueblo.

—Tu madre, Isabel, desapareció tres días después —dijo Carmen—. Antes de marcharse, me entregó un documento que demostraba que tú eras la única heredera. Me pidió que te protegiera hasta que cumplieras treinta años.

Marina miró la fecha del teléfono.

Había cumplido treinta años dos meses atrás.

—¿Por qué esperar tanto? —preguntó en voz baja.

La Carmen del video pareció responderle:

—Porque las personas que mataron a tu padre nunca dejaron de buscarte.

El video se interrumpió por un segundo.

Cuando regresó la imagen, Carmen lloraba.

—Daniel descubrió la verdad. Encontró el documento y trató de vender la casa antes de que tú pudieras reclamarla. Pero Daniel no es el único que conoce el secreto.

Marina miró a Lucía.

—La mujer que se parece a Lucía nació la misma noche que ella —continuó Carmen—. Las dos fueron llevadas al mismo hospital. Una era mi hija. La otra pertenecía a una mujer que trabajaba para la familia Valdés.

Lucía retrocedió.

—No…

—Hubo un incendio en la maternidad —explicó Carmen—. Durante la evacuación, las bebés fueron intercambiadas. Durante años creí que Lucía era mi hija. Después descubrí que podía no serlo.

Lucía comenzó a llorar en silencio.

—Entonces… ¿quién soy yo?

El video continuó.

—Nunca supe cuál de las dos niñas regresó conmigo. La otra desapareció con una enfermera llamada Teresa Alcázar. Hace tres meses, Teresa volvió a ponerse en contacto conmigo.

Marina recordó el hombre que aparecía en el coche.

No era una enfermera.

Pero tal vez trabajaba con ella.

—Teresa aseguró que la joven que crió era mi verdadera hija —dijo Carmen—. Exigió la mitad de las tierras a cambio de guardar silencio.

La grabación volvió a congelarse.

Entonces una voz masculina se escuchó fuera de cámara.

—Se acabó el tiempo.

Carmen se volvió aterrorizada.

—Marina, escucha con atención. La página perdida del testamento no habla de dinero. Contiene el nombre de la persona que ordenó la muerte de tu padre.

La imagen se apagó.

—¿Eso es todo? —preguntó Lucía.

Marina intentó reiniciar el video.

No respondió.

En ese momento, una luz se encendió al otro extremo del andén.

Una figura apareció bajo el techo oxidado.

Era una mujer.

Tenía el rostro de Lucía.

Llevaba el mismo collar de plata.

Y sostenía la página perdida del testamento.

Lucía dio un paso hacia ella.

—¿Quién eres?

La desconocida sonrió.

—La pregunta correcta es quién eres tú.

—¿Dónde está nuestra madre? —preguntó Marina.

La mujer miró a Marina con una mezcla de curiosidad y resentimiento.

—Carmen nunca fue mi madre.

—¿Dónde está?

—A salvo, por ahora.

Lucía avanzó.

—¿Eres mi hermana?

La desconocida inclinó la cabeza.

—Tal vez.

—¿Cómo te llamas?

—Elena.

—¿Quién te crió?

—Una mujer que murió esperando que Carmen dijera la verdad.

Elena levantó el documento.

—Esta página demuestra que Marina es la heredera de los Valdés. Pero también demuestra algo más.

Marina extendió la mano.

—Dámela.

Elena retrocedió.

—Primero quiero saber por qué Daniel sigue vivo.

Lucía frunció el ceño.

—¿Qué tiene que ver Daniel?

—Él no robó el dinero de Carmen para quedarse con la casa.

—Entonces ¿por qué lo hizo?

—Porque alguien le pagó para encontrar este documento.

—¿Quién?

Elena sonrió amargamente.

—La misma persona que ordenó matar a Esteban Valdés.

Marina sintió que el corazón le golpeaba con violencia.

—Dime su nombre.

—Está escrito aquí.

Elena levantó la página.

Antes de que Marina pudiera acercarse, un ruido seco resonó dentro de la estación.

La hoja escapó de las manos de Elena y cayó sobre las vías.

Las tres mujeres se agacharon instintivamente.

Una de las ventanas acababa de romperse.

—¡Al suelo! —gritó Marina.

Una figura corrió entre los árboles.

Elena saltó hacia las vías para recuperar el documento.

—¡Espera! —gritó Lucía.

A lo lejos se escuchó un silbido.

Las antiguas señales de la estación comenzaron a parpadear.

Marina miró hacia el túnel.

Una luz apareció en la oscuridad.

—No puede ser —susurró.

Hacía décadas que aquella vía estaba abandonada.

Pero un tren avanzaba directamente hacia ellas.

Elena agarró la página.

Lucía extendió la mano para ayudarla a subir.

Por un instante, las dos mujeres quedaron frente a frente, idénticas bajo la lluvia.

Elena miró la mano de Lucía.

Después miró su rostro.

—Tú llevas mi vida —dijo con lágrimas en los ojos.

—No elegí nada de esto.

—Pero yo pagué por ello.

El tren se acercaba.

Marina bajó a las vías y empujó a Elena hacia el andén.

Las tres lograron apartarse apenas unos segundos antes de que la máquina atravesara la estación.

El estruendo fue ensordecedor.

Cuando el último vagón pasó, Elena ya no estaba.

Tampoco la página.

Solo quedaba su collar de plata sobre el suelo.

Lucía lo recogió con manos temblorosas.

En la parte trasera del dije había una inscripción diminuta.

Marina limpió el barro con la manga.

Allí aparecían dos nombres:

LUCÍA Y ELENA.

Debajo había una fecha.

La fecha de nacimiento de Lucía.

—Mamá sabía que eran dos —dijo Marina—. Siempre lo supo.

El teléfono de Carmen sonó.

Esta vez era una llamada.

Marina contestó inmediatamente.

—¿Mamá?

Al principio solo se escuchó una respiración débil.

Después habló Daniel.

—Marina, regresa a casa.

—¿Dónde está mamá?

—Aquí conmigo.

—Déjame hablar con ella.

—No puedo.

—Daniel, ¿qué hiciste?

Él guardó silencio.

—Encontré la copia del testamento —dijo finalmente—. Y tú necesitas verla antes de confiar en esa mujer.

—¿En Elena?

—No.

La voz de Daniel tembló.

—En Lucía.

Marina miró a su hermana.

Lucía sostenía el collar con fuerza.

—¿Qué estás diciendo?

—La mujer que salió de la casa con ustedes no es nuestra hermana.

Marina dejó de respirar.

Daniel continuó:

—Lucía está encerrada en el sótano desde antes de la cena.

Marina bajó lentamente el teléfono.

La mujer que estaba frente a ella dejó de llorar.

Después sonrió.

Era la misma sonrisa que Elena había mostrado en el andén.

—No debiste contestar esa llamada —dijo.

Y antes de que Marina pudiera reaccionar, las luces de la estación volvieron a apagarse.