Aquella tarde regresé del banco con una tranquilidad que no sentía desde el funeral de Daniel.

La escritura original ya descansaba en una caja de seguridad.

La única copia que quedaba en casa era la que yo quería que vieran.

Esperé.

Sabía que Patricia no soportaba la incertidumbre.

A las siete de la noche todos estaban otra vez sentados alrededor de la mesa.

Mi suegra sirvió la sopa sin levantar la vista.

Marcos revisaba el teléfono.

Patricia fue la primera en hablar.

—Elena, ¿podemos comentar lo que te mencioné ayer?

Sonreí.

—Por supuesto.

Ella intercambió una mirada rápida con su esposo.

—Creemos que ya es momento de organizar mejor los gastos de la casa. Como ahora todos vivimos aquí, sería justo que cada uno aportara. Tú podrías empezar pagando una renta mensual.

Mi suegra dejó la cuchara sobre el plato.

Era evidente que conocía la conversación.

Solo fingía no participar.

Marcos carraspeó.

—No lo tomes como algo personal. Es simplemente lo más razonable.

Asentí despacio.

—Estoy de acuerdo.

Los tres me miraron sorprendidos.

Patricia sonrió, convencida de que había ganado.

Entonces coloqué una carpeta azul sobre la mesa.

La misma que había dejado preparada esa mañana.

—Antes de hablar de rentas, creo que todos deberían leer esto.

Marcos abrió la carpeta.

Su expresión permaneció tranquila durante los primeros segundos.

Hasta que llegó a la primera página.

El color desapareció lentamente de su rostro.

Patricia se inclinó para mirar.

Leyó el encabezado dos veces.

Después una tercera.

—¿Qué… qué es esto?

—La escritura del departamento.

Su voz perdió toda la seguridad.

—Eso no demuestra nada.

Señalé la primera línea.

—Léela en voz alta.

Patricia tragó saliva.

—Propietaria única…

No continuó.

Marcos terminó la frase casi en un susurro.

—Elena Morrison.

El silencio fue absoluto.

Mi suegra levantó por fin la cabeza.

Sus ojos recorrieron el documento con incredulidad.

—Daniel… nunca dijo…

Respiré hondo.

—Porque nunca hizo falta. Esta vivienda era mía antes de casarnos. Daniel simplemente vino a vivir conmigo.

Patricia comenzó a negar con la cabeza.

—No… eso tiene que estar equivocado.

Saqué otra hoja.

—Aquí está el registro catastral.

Después otra.

—Y aquí la inscripción del Registro de la Propiedad.

Nadie habló.

Marcos seguía mirando aquellos papeles como si esperara que cambiaran por arte de magia.

Entonces recordé exactamente las palabras que había escuchado la noche anterior.

—Marcos… ayer dijiste que ibas a cobrarme renta.

Él levantó la vista de golpe.

—Yo…

—Ahora quiero hacerte una propuesta mucho más sencilla.

Cerré lentamente la carpeta.

—Tienen treinta días para abandonar mi casa.

La cuchara de mi suegra cayó dentro del plato.

Patricia se levantó de un salto.

—¡No puedes hacernos esto!

La miré con absoluta calma.

—Curioso.

Ayer tú querías echar a una viuda dos meses después de perder a su esposo.

Hoy te parece una crueldad que la propietaria recupere su propia casa.

Su rostro enrojeció.

Marcos golpeó la mesa.

—¡Mi hermano jamás habría permitido esto!

Sentí un nudo en la garganta.

Pensé en Daniel.

En lo mucho que había amado a su familia.

Y en cómo ellos habían esperado menos de tres meses para intentar quedarse con todo.

—Precisamente porque conocía a Daniel —respondí con la voz firme—, sé que se avergonzaría de lo que están haciendo.

En ese instante sonó el timbre.

No esperaba a nadie.

Abrí la puerta.

Del otro lado había un hombre de traje con un portafolios negro.

—¿Señora Elena Morrison?

—Sí.

Me entregó un sobre certificado.

El remitente llevaba el logotipo del despacho del notario que había gestionado la sucesión de Daniel.

Lo abrí allí mismo.

Leí las primeras líneas.

Y comprendí que mi esposo había dejado una última carta… una carta que nadie de aquella casa sabía que existía.

Lee la Parte 3 a continuación.