La puerta de la habitación se abrió con un golpe seco.

Dos agentes de la Fiscalía General de Justicia de la Ciudad de México entraron acompañados por una mujer de traje oscuro que llevaba una carpeta bajo el brazo.

Diego dio un paso atrás.

Lourdes dejó escapar un sollozo perfectamente ensayado.

—Oficiales… gracias a Dios llegaron. Mi nuera sufrió un accidente terrible —dijo con voz quebrada.

Ninguno respondió.

La doctora Camila Rivas cruzó los brazos.

—Antes de hablar con ustedes, necesito que sepan que la paciente presenta quemaduras cuya distribución no coincide con una caída accidental de una olla.

Uno de los agentes tomó nota.

—¿Puede explicarlo?

Camila asintió.

—Cuando alguien deja caer un recipiente hirviendo sobre sí mismo, las quemaduras suelen concentrarse en la parte frontal del cuerpo y muestran un patrón descendente. Aquí ocurre lo contrario. El líquido impactó primero desde arriba y por detrás del hombro izquierdo. Eso indica que fue lanzado por otra persona.

El silencio se volvió insoportable.

Diego tragó saliva.

—Doctor… digo, doctora… con todo respeto, usted no estaba allí.

—No hacía falta estar allí para leer las lesiones.

Lourdes intentó intervenir.

—Ella siempre ha sido muy distraída.

—Curioso —respondió Camila—. Porque el cuerpo no miente.

Uno de los policías dio un paso adelante.

—Necesitamos hablar con todos por separado.

Diego sonrió con aparente tranquilidad.

—Por supuesto. No tenemos nada que ocultar.

Pero apenas terminó la frase, la mujer del traje abrió la carpeta.

—¿Señor Diego Salazar?

—Sí.

—Soy la licenciada Verónica Ibarra, representante legal del fideicomiso Garza-Hernández.

Diego frunció el ceño.

—¿Qué fideicomiso?

Verónica lo observó fijamente.

—El propietario de la vivienda donde usted reside.

Lourdes soltó una risa nerviosa.

—Debe haber un error. Esa casa es de mi hijo.

Verónica negó lentamente.

—No.

Sacó varias copias certificadas.

—La residencia de Lomas de Chapultepec, la empresa Salazar Consultores, tres departamentos en Polanco y dos cuentas de inversión pertenecen al fideicomiso familiar constituido por el señor Ricardo Hernández, padre de Mariana.

Diego sintió que la sangre abandonaba su rostro.

—Eso… eso no puede ser.

—Puede comprobarlo cuando guste.

Uno de los agentes levantó la vista.

—Entonces usted no es el propietario.

—Soy el esposo.

—No es lo mismo.

Mariana permanecía inmóvil con los ojos cerrados, escuchando cada palabra.

Durante meses había esperado ese momento.

Había soportado humillaciones.

Había fingido aceptar el control absoluto sobre sus cuentas.

Incluso dejó que Diego creyera que todas las firmas electrónicas estaban bajo su dominio.

Todo formaba parte del mismo plan.

La abogada volvió a hablar.

—Además, el fideicomiso contiene una cláusula especial.

Diego respiró con dificultad.

—¿Qué cláusula?

—Cualquier acto comprobado de violencia física o fraude cometido por el cónyuge administrador provoca la pérdida inmediata de todos los poderes de representación.

La habitación quedó completamente en silencio.

Lourdes miró a su hijo.

—¿Qué significa eso?

—Que desde este instante el señor Diego Salazar ya no puede firmar contratos, retirar dinero, vender propiedades ni representar legalmente a ninguna de las empresas vinculadas al patrimonio de Mariana.

Diego golpeó la mesa.

—¡Eso es absurdo!

—No.

Verónica deslizó otro documento.

—Ya fue ejecutado hace cuarenta minutos.

Los ojos de Diego se abrieron con desesperación.

—¿Cómo?

La abogada sonrió apenas.

—Porque la señora Mariana dejó instrucciones hace tres meses.

El aire pareció desaparecer.

—¿Tres meses?

—Exactamente.

Mientras usted creía controlar todas sus decisiones, ella compareció personalmente ante notario.

Lourdes comenzó a temblar.

—Eso es imposible. Nunca salía sola.

Camila respondió sin apartar la mirada.

—Venía al hospital para sus revisiones.

Nadie dijo nada.

—Y aprovechaba cada visita para reunirse con sus abogados.

Los agentes intercambiaron una mirada.

Uno de ellos preguntó:

—¿Por qué tomó tantas precauciones?

Verónica abrió otra carpeta mucho más gruesa.

—Porque llevaba meses reuniendo evidencia.

Fotografías.

Reportes médicos.

Mensajes.

Grabaciones de audio.

Estados bancarios.

Capturas de cámaras de seguridad.

Todo perfectamente fechado.

Diego sintió que las piernas le fallaban.

—Eso… eso no demuestra nada.

—Todavía no he terminado.

La abogada colocó sobre la cama una memoria USB.

—La cámara de la cocina.

Lourdes reaccionó de inmediato.

—¡Esa cámara no funcionaba!

Verónica arqueó una ceja.

—¿Está segura?

Nadie respondió.

—Porque hace dos semanas un técnico certificado reemplazó el sistema de almacenamiento.

Diego giró lentamente hacia su madre.

Ella también lo miró.

Los dos comprendieron exactamente lo mismo.

La cámara sí había grabado.

Toda la cocina.

Toda la discusión.

Toda la agresión.

Uno de los agentes recibió una llamada.

Escuchó durante unos segundos y colgó.

—Acaban de confirmar que el laboratorio forense terminó de recuperar el video completo.

Diego sintió un vacío en el estómago.

—Quiero ver a mi esposa.

—No es posible.

—Soy su marido.

El agente respondió con serenidad.

—Después de escuchar ese video, probablemente deje de ser la única persona que pueda llamarse así.

Lourdes dio un paso hacia la cama.

—Mariana… dile que todo fue un accidente…

Por primera vez desde que llegó al hospital, Mariana abrió lentamente los ojos.

Las lágrimas no aparecieron.

El miedo había desaparecido.

Solo quedaba una serenidad que ninguno de los dos le había visto jamás.

Miró directamente a Diego.

—¿Recuerdas cuando dijiste que los dos debían contar exactamente la misma historia?

Él no respondió.

Mariana sonrió con una calma inquietante.

—Qué lástima…

Hizo una breve pausa.

—La cámara decidió contar la verdad.