A las diez en punto de la mañana siguiente, Elena estacionó su automóvil frente a la mansión de Arturo Santillán.

No llegó sola.

Pero él no lo sabía.

Dos vehículos sin distintivos permanecían a una cuadra de distancia.

Dentro esperaban una perito forense, dos agentes ministeriales y una antigua compañera de Elena, ahora fiscal especializada en homicidios.

Todo estaba siendo grabado.

Elena llevaba únicamente una carpeta beige.

Arturo abrió la puerta vestido completamente de negro.

Su rostro seguía mostrando la expresión perfecta del viudo desconsolado.

—Suegra… gracias por venir.

Incluso la abrazó.

Ella permaneció inmóvil.

—Encontré algunos documentos de Valeria.

Le mostró la carpeta.

Los ojos de Arturo brillaron apenas.

—Pase.

La condujo hasta el despacho.

Sobre el escritorio seguían las fotografías del funeral.

Las coronas.

Las veladoras.

Y una enorme imagen de Valeria sonriendo.

Arturo suspiró teatralmente.

—Todavía no puedo creer que se haya ido.

Elena lo observó en silencio.

Durante treinta años había interrogado delincuentes financieros.

Conocía perfectamente ese tipo de actuación.

Esperó.

El primero en romper el silencio siempre cometía el primer error.

Arturo abrió la carpeta.

Dentro solo había hojas en blanco.

Frunció el ceño.

—¿Dónde están los documentos?

—¿Cuáles documentos buscabas exactamente?

Él levantó la vista.

Tardó apenas un segundo.

Pero ya era demasiado tarde.

Había caído.

Sonrió nerviosamente.

—Los… los papeles de la fundación.

Elena cruzó las manos.

—Curioso.

—Yo nunca mencioné la fundación.

El rostro de Arturo perdió un poco de color.

Intentó recomponerse.

—Supuse…

—No.

Lo interrumpió ella.

—Tú sabías exactamente qué estabas buscando.

El despacho quedó en silencio.

Entonces Elena sacó una memoria USB.

La colocó lentamente sobre el escritorio.

—¿Reconoces esto?

Arturo palideció.

Era idéntica a la que había quedado en poder del doctor Gustavo.

—¿Qué es?

—La última grabación de Valeria.

Él tragó saliva.

—Nunca la había visto.

—¿Seguro?

Elena presionó un botón del pequeño reproductor.

La voz de Valeria volvió a llenar la habitación.

—Arturo… por favor… no cambies mis pastillas…

Él cerró los ojos durante una fracción de segundo.

Fue suficiente.

Elena apagó el audio.

—Con eso basta.

Arturo respiró profundamente.

Después volvió a sonreír.

—No demuestra nada.

—Mi esposa estaba enferma.

—Confundía las cosas.

Elena esperaba exactamente esa respuesta.

Sacó otro documento.

—Autorización de cremación.

Lo deslizó frente a él.

—La firmaste cuarenta y ocho minutos después de que certificaran su muerte.

—Sí.

—Sin avisarme.

—Era su voluntad.

—¿Puedes demostrarlo?

Arturo guardó silencio.

Ella continuó.

—También llamaste tres veces a la funeraria antes de avisar a la familia.

Otra pausa.

—Y pediste expresamente una cremación inmediata.

—No quería prolongar el sufrimiento.

Elena inclinó ligeramente la cabeza.

—¿El tuyo… o el de Valeria?

Arturo golpeó la mesa.

—¡Basta!

Fue la primera vez que perdió el control.

—¡No tiene ninguna prueba!

Elena sonrió por primera vez.

—Tienes razón.

Hasta anoche no las tenía.

Sacó un sobre amarillo.

Dentro había un informe.

La perito médica había trabajado toda la madrugada.

—La funeraria incumplió el protocolo.

Arturo frunció el ceño.

—¿Qué?

—Antes de introducir el cuerpo al horno crematorio realizaron el escaneo corporal obligatorio.

Su respiración comenzó a acelerarse.

Elena abrió el informe.

—El técnico conservó una copia digital por rutina administrativa.

Le mostró la primera imagen.

Radiografías completas.

Alta resolución.

El hombre dejó de respirar.

La segunda mostraba algo aún más claro.

Dos fracturas recientes en el hueso hioides.

Hematomas profundos alrededor del cuello.

Y pequeñas lesiones compatibles con compresión manual.

No con una muerte natural.

La voz de Elena sonó completamente fría.

—Mi hija no murió por una falla cardíaca.

—La estrangularon.

Arturo retrocedió un paso.

Luego otro.

Buscó desesperadamente una explicación.

—Eso… eso pudo ocurrir durante la reanimación…

—No.

Una nueva voz respondió desde la puerta.

La perito médica entró acompañada por la fiscal y dos agentes.

—Las lesiones fueron provocadas antes del fallecimiento.

Y entonces llegó el golpe definitivo.

La fiscal dejó otra carpeta sobre el escritorio.

—Además, encontramos algo muy interesante en los servidores de la fundación.

Arturo sintió que las piernas comenzaban a fallarle.

—¿Qué encontraron?

La fiscal abrió lentamente el expediente.

—Anoche recuperamos treinta y siete correos electrónicos eliminados.

Pagos.

Transferencias.

Y un contrato preparado apenas cinco días antes de la muerte de Valeria.

Beneficiario único…

Arturo Santillán.

Por más de ciento ochenta millones de pesos.

El viudo perfecto comprendió, por fin, que el plan de incinerar el cuerpo rápidamente había fracasado.

Porque había algo que nunca imaginó.

La mujer a la que creyó una madre rota no había ido a buscar venganza.

Había ido a construir un caso.

Y cuando los agentes dieron el primer paso hacia él para colocarle las esposas, Arturo entendió que el verdadero juicio por la muerte de Valeria acababa de comenzar.