Adrián se quedó mirando el mensaje de Sofía.

—No es lo que piensas.

Solté una risa seca.

—Esa frase siempre llega después de una traición.

—Sofía cree que está embarazada. Todavía no está confirmado.

—¿Y por eso desapareciste cinco días?

Adrián cerró los ojos.

—Quería resolverlo antes de decírtelo.

—Exactamente.

Tomé mi abrigo.

—Mientras mi madre moría, tú estabas decidiendo cuál de las dos mujeres te convenía conservar.

—¡No!

Se levantó bruscamente.

—Nunca quise casarme con Sofía.

—Pero siempre corriste hacia ella.

Eso lo dejó en silencio.

Mi teléfono sonó.

Era el abogado que había contratado después del funeral.

El apartamento donde vivíamos estaba a nombre de mi madre y, tras su muerte, había pasado directamente a mí.

Contesté.

—Sí.

—Elena, los documentos están listos. Solo falta tu autorización para cambiar los accesos.

Miré a Adrián.

—Hazlo.

Su expresión cambió.

—¿Qué accesos?

Colgué.

—Los de esta casa.

—Elena…

—Tienes hasta mañana para recoger tus cosas.

Adrián pareció no reconocerme.

Quizá porque durante ocho años siempre fui yo quien esperaba.

Aquella tarde no.

Tomé mis cajas y me marché primero.

Tres días después enterramos oficialmente las cenizas de mi madre junto a mi padre.

No invité a Adrián.

Aun así apareció.

Se quedó lejos.

No intentó acercarse.

Pero Sofía sí.

Llegó llorando.

—Elena, necesito explicarte algo.

La miré.

—No necesito nada de ti.

—El embarazo es de Adrián.

Adrián levantó la cabeza de golpe.

—Sofía, basta.

Ella sacó un informe.

—Está confirmado.

Por un momento pensé que aquello todavía podía dolerme.

No ocurrió.

Solo sentí cansancio.

Entonces Adrián tomó el documento.

Leyó.

Su expresión cambió.

—Esto no dice que yo sea el padre.

Sofía palideció.

—¿Qué?

—Solo confirma un embarazo.

Ella comenzó a tartamudear.

Y finalmente salió la verdad.

Durante aquellos cinco días, Adrián no había estado acompañándola porque supiera que el bebé era suyo.

Sofía se lo había insinuado para impedir que regresara conmigo.

El verdadero padre era otro hombre relacionado con los problemas financieros de su familia.

Adrián me miró inmediatamente.

Como si aquella revelación pudiera devolverle algo.

—Elena…

Negué.

—No cambia nada.

—Pero yo no…

—Mi madre sigue muerta.

Silencio.

—Tú sigues habiéndote marchado.

Sofía lloraba.

Adrián ni siquiera la miraba.

—Dame otra oportunidad.

Miré la urna frente a nosotros.

Recordé la última frase de mamá.

“No esperes tanto como yo.”

—Ya tuve ocho años para darte oportunidades.

Me alejé.

Meses después acepté un trabajo en otra ciudad.

Vendí casi todo lo relacionado con la boda que nunca ocurrió.

Conservé solamente el pequeño cuenco de porcelana que mi madre había comprado.

Adrián siguió intentando contactarme.

Primero con flores.

Después cartas.

Finalmente dejó de hacerlo.

Un año más tarde regresé para visitar la tumba de mamá.

Encontré un ramo fresco.

No necesitaba preguntar quién lo había dejado.

Junto a las flores había una nota de Adrián.

Solo decía:

“Llegué tarde.”

La doblé.

La dejé donde estaba.

Porque finalmente había entendido.

No había perdido mi amor por Sofía.

Ni por un embarazo.

Ni siquiera por aquella ceremonia abandonada.

Lo perdió en aquellas tres horas en que mi madre esperó mirando una puerta que nunca volvió a abrirse.

Y yo había prometido que jamás repetiría su error.

Así que esta vez no esperé.