—¿Qué secreto?

Enrique no respondió inmediatamente.

Miró a Gael.

Después abrió el cajón de la mesilla y sacó un sobre amarillento.

—Rebeca me entregó esto el año pasado.

Dentro había una fotografía.

Mi madre aparecía mucho más joven, sosteniendo a dos recién nacidas.

Dos niñas.

Las dos tenían aquella pequeña medialuna rojiza debajo de la oreja izquierda.

—No entiendo.

—Tu madre dio a luz gemelas.

Sentí que el aire desaparecía.

—Soy hija única.

—Eso es lo que te dijeron.

Enrique explicó que Rebeca había crecido en el mismo orfanato que él.

Pero ella no había llegado allí siendo bebé.

Había ingresado a los seis años con otro apellido.

El apellido de mi madre.

—¿Estás diciendo que Rebeca era…?

—Tu hermana.

Miré al bebé.

Gael.

Entonces comprendí la marca.

Era mi sobrino.

Tuve que apoyarme contra la pared.

—¿Mi madre abandonó a una de sus hijas?

—Rebeca decía que no.

Enrique sacó otro documento.

Un certificado de nacimiento.

Después otro.

Las dos niñas habíamos nacido el mismo día.

Pero el segundo registro había sido modificado tres meses después.

—Rebeca pasó años investigando —continuó—. Creía que alguien la separó deliberadamente de vuestra madre.

—¿Quién?

Enrique bajó la mirada.

—Tu padre.

Sentí náuseas.

Mi padre había muerto hacía siete años.

Siempre me había contado que mi madre falleció poco después de mi nacimiento.

Pero Rebeca había descubierto algo peor.

Mi madre sobrevivió.

Durante años.

Había intentado recuperar a Rebeca.

Y había enviado cartas preguntando por mí.

Nunca recibí ninguna.

—¿Por qué me ocultaste esto?

Enrique parecía destrozado.

—Porque acababas de perder al bebé.

—No tenías derecho.

—Lo sé.

No lo perdoné.

Todavía no.

Pero había algo más importante.

—¿Por qué Rebeca te nombró tutor?

Enrique sacó una memoria USB.

—Porque descubrió quién se quedó con el patrimonio de vuestra madre.

Mi familia siempre había asegurado que mamá murió sin bienes.

Era mentira.

Había dejado propiedades, inversiones y participaciones empresariales valoradas actualmente en más de treinta millones de euros.

La herencia debía dividirse entre sus dos hijas.

Alguien había falsificado la muerte de Rebeca cuando era niña.

Así, yo aparecía como única heredera.

Pero tampoco recibí el dinero.

Había sido administrado durante décadas por una sociedad.

Reconocí inmediatamente el nombre del administrador.

Mi tío Javier.

El hermano de mi padre.

Entonces Gael comenzó a llorar.

Lo levanté por primera vez.

Cuando apoyó su pequeña cabeza contra mi pecho, sentí algo romperse dentro de mí.

Enrique se acercó.

—Rebeca murió creyendo que el accidente no fue casual.

—¿Qué quieres decir?

—Los frenos habían sido revisados tres días antes.

La memoria contenía fotografías del coche, correos y una grabación.

Rebeca hablaba con mi tío Javier.

Su voz era perfectamente reconocible.

“Deja de investigar, Rebeca.”

“¿Tienes miedo de que ella descubra que estoy viva?”

“Ella no debe saber quién eres.”

Después apareció una frase que me heló.

“Especialmente ahora que está embarazada.”

Miré a Enrique.

—Mi embarazo.

Asintió.

Rebeca había comenzado a investigarlo todo después de enterarse de que yo esperaba un hijo.

Y dos semanas después sufrí el aborto.

—Enrique…

Mi marido estaba llorando.

—Hay algo que todavía no te he contado.

Sacó un informe médico.

Era del hospital donde perdí a mi bebé.

Mi historial decía que había sufrido una pérdida espontánea.

Pero Rebeca había obtenido el informe original del laboratorio.

Encontraron una sustancia en mi sangre.

Una que jamás apareció en mi expediente definitivo.

—¿Me envenenaron?

—Rebeca creía que sí.

Sentí que las piernas me fallaban.

Entonces Gael abrió los ojos.

Y Enrique señaló la última carpeta del USB.

PRUEBAS DE MATERNIDAD.

—¿Qué es eso?

No respondió.

Abrí el archivo.

Había una prueba genética realizada seis días antes del accidente de Rebeca.

MADRE ANALIZADA: REBECA.

Compatibilidad con Gael:

0 %.

Levanté la mirada.

—Rebeca no era su madre.

Enrique negó lentamente.

Entonces vi el segundo nombre incluido en la comparación.

Era el mío.

Y junto a él aparecía una probabilidad de maternidad prácticamente concluyente.

Miré al bebé entre mis brazos.

El mismo niño que llevaba mi marca de nacimiento.

—Enrique… ¿qué significa esto?

Su voz apenas fue un susurro.

—Significa que quizá aquel bebé que te dijeron que habías perdido nunca murió.