“Él ya sabe que usted ganó. Y alguien acaba de salir del hospital rumbo a su casa.”
Beatriz leyó el mensaje tres veces.
Después levantó la vista hacia la ventana.
Su calle era tranquila.
Pero, por primera vez en treinta años viviendo allí, sintió miedo de entrar.
No por los veinte millones.
Por su propio hijo.
En lugar de regresar a casa, condujo directamente hasta la oficina de un abogado que había llevado la sucesión de su esposo.
—Necesito proteger mi patrimonio.
El licenciado Esteban Robles notó inmediatamente su nerviosismo.
—¿Está siendo amenazada?
Beatriz sacó el boleto premiado.
Lo colocó sobre el escritorio.
—Todavía no.
Pero si alguien descubre que esto sigue en mis manos, ocurrirá.
Mientras tanto, en el Hospital San Gabriel, Adrián caminaba por la habitación con el teléfono pegado al oído.
—¿Cómo que todavía no llega?
Marina Vela cruzó los brazos.
—Tu madre apagó el celular.
Él golpeó la cama con frustración.
—Nunca hace eso.
Marina sonrió con tranquilidad.
—No importa.
Si ganó el premio, tarde o temprano necesitará ayuda para cobrarlo.
Y ahí estaremos nosotros.
A varios pisos de distancia, Noemí esperaba junto a una fotocopiadora antigua.
Miró hacia ambos lados del pasillo.
Sacó una memoria USB del bolsillo de su uniforme.
La conectó rápidamente al ordenador de administración.
Copió decenas de archivos.
Facturas.
Historiales médicos.
Órdenes de pago.
Transferencias.
Cuando terminó, envió un único mensaje.
“Ya tengo las pruebas. Pero debemos movernos antes de que las borren.”
Esa tarde, Beatriz regresó discretamente al hospital.
No entró por la puerta principal.
Noemí la esperaba en el estacionamiento.
Era una mujer de unos cuarenta años.
Llevaba diez años trabajando allí.
Sin decir una palabra, le entregó una carpeta.
—Revísela en su casa.
No aquí.
—¿Qué contiene?
—Todo lo que nunca quisieron que viera.
Beatriz abrió la carpeta dentro del automóvil.
Las primeras páginas eran copias de facturas.
Todas llevaban su nombre.
Pero muchos procedimientos aparecían marcados como realizados en días en los que Adrián ni siquiera estaba hospitalizado.
Continuó pasando hojas.
Hasta encontrar algo todavía peor.
Había informes médicos distintos para la misma fecha.
Dos diagnósticos.
Dos tratamientos.
Dos versiones del mismo expediente.
Sintió un escalofrío.
—¿Qué significa esto?
Noemí respiró hondo.
—Que el dinero no era el único objetivo.
Beatriz levantó lentamente la vista.
—¿Qué quiere decir?
La mujer dudó unos segundos.
Después habló en voz muy baja.
—Creo que su hijo nunca estuvo tan grave como le hicieron creer.
El mundo pareció detenerse.
—¿Qué?
—No puedo asegurarlo todavía.
Pero varios resultados fueron modificados después de emitirse.
Y siempre intervenían las mismas personas.
Marina Vela.
El administrador financiero.
Y un médico externo.
En ese mismo instante, el celular de Beatriz comenzó a sonar.
Era Adrián.
Contestó.
Al otro lado escuchó una respiración débil.
Muy ensayada.
—Mamá…
Creo que esta noche no la paso.
Antes, cada una de aquellas palabras la habría hecho correr desesperada.
Ahora solo escuchaba una actuación.
—¿Qué dicen los médicos?
Hubo una breve pausa.
—Necesitan otro tratamiento urgente.
Cuesta mucho dinero.
Beatriz cerró lentamente los ojos.
—¿Cuánto?
—Doscientos cincuenta mil dólares.
No preguntó por su salud.
No preguntó si ella podía pagarlo.
Fue directamente a la cantidad.
Colgó sin responder.
Cinco segundos después llegó otro mensaje.
Era una fotografía.
Adrián aparecía conectado a varios aparatos.
Pero Noemí apenas la vio sonrió con tristeza.
—Esa imagen fue tomada hace cuatro meses.
Beatriz sintió que el corazón dejaba de latir durante un instante.
—¿Está segura?
—Mire la fecha del monitor.
Amplió la fotografía.
En una esquina aparecía claramente el registro automático del equipo.
Correspondía al mes de febrero.
La fotografía acababa de ser reutilizada para pedir más dinero.
Aquella misma noche, el abogado Robles llamó a Beatriz.
—Ya está hecho.
—¿Qué cosa?
—El premio fue transferido a un fideicomiso irrevocable.
Nadie podrá mover un solo dólar sin su autorización personal.
Beatriz respiró por primera vez en todo el día.
—Gracias.
—Hay algo más.
Frunció el ceño.
—¿Qué ocurre?
—Recibimos una solicitud hace apenas una hora.
Alguien intentó registrar un poder notarial usando una copia de su identificación.
Beatriz sintió un frío recorrerle la espalda.
—¿Quién?
El abogado guardó silencio unos segundos.
—Todavía no lo sabemos.
Pero la firma presentada…
Es una falsificación.
Al día siguiente, poco antes de las ocho de la mañana, Noemí volvió a escribir.
Solo envió una fotografía.
Era la sala de juntas del hospital.
En la mesa estaban sentados Adrián.
Marina.
El administrador.
Y dos hombres que Beatriz nunca había visto.
Debajo de la imagen había una frase.
“No están hablando de su tratamiento. Están discutiendo cómo convencerla de firmar hoy mismo.”
Pero lo que realmente hizo que la sangre se congelara en las venas de Beatriz fue el último documento adjunto.
Era un informe médico original.
Sin modificaciones.
Firmado ocho meses antes.
Y en la primera línea podía leerse con absoluta claridad:
“El paciente Adrián Salgado fue dado de alta clínica hace ciento noventa y cuatro días. No requiere hospitalización.”
