Las puertas del ascensor se cerraron justo cuando la mano del doctor Hale golpeó el metal.
—¡Elena!
Su voz quedó atrapada arriba.
Yo descendí en silencio.
El teléfono vibró una vez.
Después otra.
Y otra más.
No contesté ninguna llamada.
Al salir al estacionamiento, respiré el aire fresco de la tarde como si fuera la primera vez en muchos años. Encendí el coche y conduje hacia casa.
Veinte minutos después, mi móvil volvió a sonar.
Esta vez era el director general del Hospital San Gabriel.
Lo dejé sonar.
A los pocos segundos llegó un mensaje.
—La vida del señor Whitmore depende de usted. Llámeme, por favor.
Leí aquellas palabras dos veces.
Luego bloqueé la pantalla.
No era mi turno.
Mientras tanto, en el hospital, el caos comenzaba a extenderse por cada piso.
—¿Dónde está la doctora Morales?
—Se fue.
—¡Pues llámenla!
—No responde.
El doctor Hale caminaba de un lado a otro frente al quirófano.
El equipo de anestesia estaba listo.
Los perfusionistas también.
La sala llevaba más de cuarenta minutos preparada.
Solo faltaba una persona.
La única que conocía aquella técnica quirúrgica de reconstrucción arterial que reducía el riesgo de ruptura durante la operación.
Claire Bennett observaba la escena desde el puesto de enfermería.
Su enorme bono de ochenta mil dólares no podía abrir un tórax.
No podía reparar una válvula.
No podía detener una hemorragia masiva.
Por primera vez, comprendió que había una diferencia enorme entre organizar un hospital… y mantener con vida a un paciente.
El senador Andrew Whitmore llegó acompañado por escoltas y asesores.
Su traje estaba desordenado.
Tenía los ojos rojos.
Apenas vio al doctor Hale, fue directo hacia él.
—¿Dónde está la doctora Morales?
Hale tragó saliva.
—Estamos… intentando localizarla.
—¿Intentando?
El senador elevó la voz.
—Hace tres semanas ella operó a mi hermano. Le salvó la vida. Mi padre solo acepta entrar al quirófano si ella dirige la cirugía.
Nadie respondió.
El silencio empezó a volverse insoportable.
Entonces el senador preguntó algo que hizo bajar todas las miradas.
—¿Por qué una cirujana así no está aquí cuando más la necesitan?
Claire desvió los ojos.
Un residente murmuró casi sin pensar:
—Porque terminó su jornada…
El senador frunció el ceño.
—¿Y por qué no tiene guardia?
Nadie contestó.
Hasta que un médico joven, incapaz de soportar la tensión, habló.
—Porque lleva un mes limitándose exactamente al horario que marca el contrato.
—¿Y antes?
—Antes… trabajaba prácticamente todo el tiempo.
El senador observó los rostros nerviosos.
Había demasiada culpa en aquella sala.
Demasiado miedo.
Algo no cuadraba.
—Quiero saber qué ocurrió.
El silencio volvió a caer.
Finalmente, una administrativa llegó corriendo con una carpeta.
—Aquí están los informes de incentivos…
No sabía que acababa de entregar la pieza que faltaba.
El senador abrió el documento.
Sus ojos recorrieron la lista.
Ochenta mil.
Ocho mil.
Volvió a leerla.
Después levantó lentamente la cabeza.
—¿Esto es un error?
El director general respondió con la voz temblorosa.
—No… es la distribución aprobada este trimestre.
—¿Me están diciendo que la principal cirujana cardiovascular del hospital recibió diez veces menos que la jefa de enfermería?
Nadie fue capaz de defender aquella decisión.
El senador cerró la carpeta de golpe.
El sonido resonó por todo el pasillo.
—Ahora entiendo por qué no responde sus llamadas.
El doctor Hale sintió un escalofrío recorrerle la espalda.
Por primera vez desde que había empezado todo, comprendió que el problema ya no era Elena.
El problema era él.
Y apenas acababa de empezar.
