Cuando Adrian contestó el teléfono por fin, ya habían pasado cuarenta y tres minutos.
No fue porque dejara de cuidar a Maya.
Fue porque el jefe de cirugía lo llamó tres veces seguidas.
—¿Profesor Cole? —la voz del doctor Harrison sonaba tensa—. Regrese al Hospital Saint Mary inmediatamente.
Adrian frunció el ceño.
—¿Qué ocurrió?
Hubo un silencio de apenas dos segundos.
—Su esposa acaba de entrar en cirugía de emergencia.
El vaso que sostenía cayó al suelo.
—¿Qué?
—Está sufriendo una hemorragia masiva.
No sabemos si logrará superarla.
Adrian salió del apartamento de Maya sin despedirse.
Condujo como un hombre desesperado.
Por primera vez en cinco años, no respondió a ninguno de los mensajes de Maya.
Solo podía recordar la expresión de Clara antes de marcharse.
No había rabia.
No había lágrimas.
Aquella calma era mucho más aterradora.
Cuando llegó al hospital, el quirófano seguía cerrado.
Una enfermera lo reconoció inmediatamente.
Su expresión pasó de la sorpresa al enfado.
—¿Ahora sí pudo venir?
Adrian respiraba con dificultad.
—¿Cómo está mi esposa?
La mujer lo miró fijamente.
—Mientras usted estaba acompañando a otra persona…
Su esposa firmó sola todos los consentimientos médicos.
Las palabras cayeron como piedras.
—¿Sola?
—Completamente sola.
Ningún familiar.
Ningún esposo.
Nadie.
Adrian se dejó caer en una silla.
Las luces del quirófano seguían encendidas.
Entonces apareció el doctor Harrison.
Traía el rostro agotado.
—¿Profesor Cole?
Adrian se puso de pie de inmediato.
—¿Está viva?
El médico asintió lentamente.
—Sí.
Pero…
Aquella pausa le heló la sangre.
—Hemos conseguido detener la hemorragia.
Sin embargo…
Sacó una carpeta clínica.
—La señora Bennett no podrá volver a tener hijos.
Adrian sintió que las piernas dejaban de sostenerlo.
—No…
Eso no…
El doctor continuó.
—Además…
Hay algo que usted debía saber desde hace días.
Le entregó un sobre.
Dentro había una ecografía.
En la esquina superior podía leerse la fecha.
Cinco días antes del aniversario.
Adrian la observó sin comprender.
Hasta que leyó las palabras escritas por el ginecólogo.
“Embarazo de nueve semanas.”
El aire desapareció de sus pulmones.
—Ella…
Estaba embarazada.
El doctor cerró lentamente la carpeta.
—Lo estaba.
Adrian apoyó ambas manos contra la pared.
Las imágenes comenzaron a mezclarse en su cabeza.
Clara acariciándose el vientre durante la cena.
Queriendo decirle algo varias veces.
Aquel pequeño paquete envuelto como regalo que nunca llegó a abrir.
Y él…
Contestando el teléfono.
Otra vez.
Siempre otra vez.
Entró en la habitación de recuperación casi al amanecer.
Clara dormía profundamente.
Más pálida que nunca.
Su mano descansaba sobre una venda gruesa.
Adrian se arrodilló junto a la cama.
Tomó sus dedos con cuidado.
—Perdóname…
La voz se le quebró.
—No sabía que nuestro bebé existía.
Una enfermera que cambiaba el suero levantó la vista.
—Sí lo sabía.
Adrian giró bruscamente.
—¿Qué?
La mujer lo miró con dureza.
—Ella intentó decírselo tres veces.
El día del aniversario.
Antes de salir hacia la montaña.
Y cuando sonó el teléfono…
Usted ni siquiera la dejó terminar la frase.
Las lágrimas comenzaron a caer sin control.
Adrian apoyó la frente sobre la cama.
—Lo arruiné todo.
La enfermera respondió con serenidad.
—No.
Lo fue arruinando poco a poco durante años.
La montaña solo fue el último capítulo.
A media mañana, Clara abrió lentamente los ojos.
Encontró a Adrian dormido en la silla, todavía sujetándole la mano.
No sintió absolutamente nada.
Retiró los dedos con suavidad.
El movimiento despertó a Adrian.
—¡Clara!
Ella lo miró unos segundos.
Después buscó el botón para llamar a la enfermera.
—Necesito hablar con el departamento legal del hospital.
Adrian frunció el ceño.
—¿Para qué?
La respuesta llegó con la misma calma que había empezado a asustarlo.
—Quiero cambiar a mi contacto de emergencia.
Él sintió un vacío en el pecho.
—Clara…
Ella continuó, sin mirarlo.
—Y también necesito un abogado especialista en divorcios.
El silencio se hizo insoportable.
Adrian quiso acercarse.
Pero ella levantó una mano.
No para golpearlo.
Solo para detenerlo.
—Durante cinco años luché para que me eligieras.
Sonrió con una tranquilidad devastadora.
—Ahora ya no tienes que hacerlo.
Porque yo ya dejé de elegirte a ti.
En ese instante, llamaron a la puerta.
Una mujer elegante, de unos sesenta años, entró acompañada por el director del hospital.
Al verla, el rostro de Adrian perdió todo el color.
—¿Madre…?
La señora Eleanor Cole no respondió a su hijo.
Caminó directamente hasta la cama de Clara.
Le tomó la mano con delicadeza y dijo una frase que dejó la habitación en silencio.
—He venido a cumplir la última voluntad de tu abuelo.
Sacó un sobre lacrado con el sello de la familia Cole.
—Porque, legalmente, la verdadera heredera de la Fundación Cole nunca fue Adrian.
Siempre fuiste tú, Clara.
