Guo Haoyu levantó la cabeza al verme con la maleta.

—¿Ya terminaste?

Asentí.

—Sí.

Esperé.

Una parte ridícula de mí todavía esperaba que dijera algo.

Que preguntara dónde dormiría aquella noche.

Que recordara que habíamos compartido seis años.

Pero simplemente miró el reloj.

—Es tarde. Pide un taxi.

Después volvió al teléfono.

Salí.

La puerta se cerró detrás de mí con un sonido suave.

Y así terminó mi matrimonio.

No con una gran pelea.

No con una despedida.

Con un hombre mirando su teléfono mientras yo arrastraba una maleta hacia el ascensor.

A la mañana siguiente fui al hospital.

Había pasado la noche con náuseas.

Cuando la médica dejó el informe frente a mí, sentí que el mundo se detenía.

—Señora Fang, está embarazada.

La miré fijamente.

—¿Está segura?

—Siete semanas aproximadamente.

Siete semanas.

Instintivamente llevé una mano al vientre.

Entonces recordé las palabras de Guo Haoyu:

“Incluso si realmente estuvieras embarazada, tampoco quiero a ese niño.”

Las lágrimas finalmente cayeron.

Pero no regresé.

No lo llamé.

Aquel bebé ya había sido rechazado por su padre antes incluso de que supiéramos que existía.

No permitiría que lo rechazaran dos veces.

Volví a mi pueblo.

Mis padres no preguntaron por qué llevaba una sola maleta.

Mi madre simplemente me abrazó.

Mi padre tomó mi equipaje y dijo:

—Vuelve a casa.

Eso fue todo.

Dos meses después recibí noticias de la boda de Guo Haoyu.

Se casó con Bai Weiwei en un hotel de cinco estrellas.

Las fotografías circularon por todas partes.

Él sonreía.

Su madre aparecía cubierta de joyas.

Bai Weiwei llevaba un vestido que, según una antigua compañera, costaba más de lo que yo había ganado durante cuatro años trabajando para la familia Guo.

Bloqueé las noticias.

Después cambié de número.

Mi hijo nació en primavera.

Lo llamé An’an.

Paz.

Era pequeño, ruidoso y tenía exactamente los mismos ojos que Guo Haoyu.

Mis padres lo adoraban.

Yo también.

Con el tiempo encontré trabajo en una empresa médica local.

Después me trasladaron a la oficina provincial.

Trabajé.

Crié a mi hijo.

Ahorré.

Compré un pequeño apartamento.

Cuatro años pasaron más rápido de lo que imaginaba.

Hasta aquella tarde en el hospital.

An’an tenía fiebre.

Yo lo sostenía en brazos mientras esperaba frente a pediatría cuando escuché una voz detrás de mí.

—Fang Yu.

Mi cuerpo se quedó rígido.

Me volví.

Guo Haoyu estaba a pocos metros.

A su lado estaba Bai Weiwei.

Y detrás de ellos, mi antigua suegra.

Los tres miraban al niño que tenía entre mis brazos.

An’an apoyó la cabeza sobre mi hombro.

—Mamá, tengo sed.

—Ahora te compro agua.

Intenté marcharme.

Guo Haoyu me bloqueó el paso.

Sus ojos no se apartaban del rostro del pequeño.

—¿Cuántos años tiene?

No respondí.

Mi suegra se acercó.

—Fang Yu, te ha preguntado cuántos años tiene.

—No es asunto suyo.

Entonces An’an levantó la cabeza.

Guo Haoyu palideció.

Porque ya no hacía falta ninguna respuesta.

Las cejas.

Los ojos.

Incluso aquella pequeña marca junto a la oreja izquierda.

Era igual que él.

—¿Es mío?

Su voz apenas salió.

Lo miré.

—No.

—¡No mientas!

Extendió la mano hacia An’an.

Retrocedí inmediatamente.

—No lo toques.

Bai Weiwei miró a su marido.

—Haoyu, ¿qué significa esto?

Mi antigua suegra comenzó a hacer cuentas.

—Cuatro años…

Entonces me miró horrorizada.

—¿Estabas embarazada cuando te divorciaste?

Sonreí.

—¿Ya lo olvidaron?

—Aquella noche tuve náuseas.

—Ustedes mismos sospecharon que podía estar embarazada.

El rostro de Guo Haoyu perdió todo el color.

—Yo pensé que fingías.

—Lo sé.

Lo miré directamente.

—También dijiste que aunque estuviera embarazada no querías al niño.

Silencio.

Bai Weiwei giró lentamente hacia él.

—¿Dijiste eso?

Guo Haoyu no respondió.

No podía.

Su propia madre sí lo recordaba.

—Fang Yu…

De repente cambió completamente de actitud.

—Eso fue una discusión. ¿Cómo pudiste ocultarnos durante cuatro años al descendiente de la familia Guo?

Solté una carcajada.

—¿Descendiente?

Abracé más fuerte a An’an.

—Cuando estaba dentro de mí era “el hijo de una mujer del campo”.

—Ahora que tiene cuatro años, ¿se convirtió mágicamente en heredero?

La mujer se quedó muda.

Guo Haoyu parecía no escuchar nada.

Solo miraba al niño.

—Quiero una prueba de paternidad.

—Yo no quiero nada.

Intenté pasar.

Me agarró del brazo.

—Fang Yu, tengo derecho a saberlo.

Lo miré hasta que me soltó.

—Hace cuatro años también tenías derecho a preguntar si estaba bien antes de echarme de casa a las once de la noche.

—No lo hiciste.

—Ahora es demasiado tarde.

La prueba terminó haciéndose semanas después, pero no porque Guo Haoyu la exigiera.

Mi abogado me recomendó formalizar todo para evitar problemas futuros.

El resultado fue exactamente el que todos esperaban.

Probabilidad de paternidad:

99,99 %.

Guo Haoyu apareció frente a mi apartamento aquella misma noche.

—Déjame compensarlo.

—¿Compensar cuatro años?

—Puedo darle lo mejor.

Sacó una carpeta.

Colegio privado.

Fondos de inversión.

Una propiedad.

Incluso acciones de su empresa.

Cuatro años atrás me había expulsado con una maleta porque yo no podía aportarle nada.

Ahora quería comprar un lugar en la vida de mi hijo.

Cerré la carpeta.

—An’an ya tiene lo mejor.

—¿Qué?

—Una familia que nunca consideró que su existencia fuera una carga.

Guo Haoyu bajó la cabeza.

—Weiwei y yo estamos divorciándonos.

Lo miré sorprendida.

Después comprendí por qué me lo decía.

—Eso tampoco tiene nada que ver conmigo.

—Fang Yu, nuestro matrimonio fue un error.

—No.

Negué lentamente.

—Nuestro matrimonio me enseñó exactamente quién eras.

Sus ojos se humedecieron.

—¿No podemos empezar otra vez?

Abrí la puerta.

—No.

A partir de entonces permití que viera a An’an dentro de los límites establecidos legalmente.

Nunca utilicé a mi hijo para vengarme.

Pero tampoco le enseñé que compartir sangre significaba que debía olvidar cómo había sido tratado antes de nacer.

Un año después, Guo Haoyu llegó para recogerlo.

An’an salió corriendo con su mochila.

—Mamá, vuelvo el domingo.

Le arreglé la chaqueta.

—Pórtate bien.

Guo Haoyu me observó.

—Gracias.

Asentí.

Eso era todo lo que quedaba entre nosotros.

Cuando cerré la puerta, vi mi reflejo en el espejo del recibidor.

Cinco años antes había salido de otra casa con una sola maleta, convencida de que no tenía nada.

Me equivocaba.

Dentro de mí llevaba a mi hijo.

Y aunque aquella familia me había expulsado porque creía que yo no podía darles un heredero, jamás lamenté haberme marchado sin decirles la verdad.

Porque An’an nunca nació para continuar el apellido Guo.

Nació para ser amado.

Y eso fue precisamente lo que su padre tuvo que perder cuatro años para aprender.