Aquella noche no dormí.
Ricardo respiraba profundamente a mi lado, como si acabara de protagonizar la escena más conmovedora de su vida.
Yo permanecí con los ojos abiertos, repasando una y otra vez la conversación que había grabado.
No lloraba por el supuesto cáncer.
Lloraba porque el hombre con quien había compartido quince años de matrimonio acababa de negociar mi muerte con la misma tranquilidad con la que aprobaba un presupuesto.
A las seis de la mañana sonó su despertador.
Se levantó, me besó la frente y fingió preocupación.
—Hoy llamaré al doctor Beltrán. Vamos a luchar juntos.
Asentí con una sonrisa cansada.
—Gracias.
Cuando salió de la casa, esperé exactamente treinta segundos.
Después llamé a mi secretaria.
—Claudia, cancela todas las autorizaciones financieras de Ricardo hasta nuevo aviso.
—¿Ocurrió algo?
—Todavía no. Pero ocurrirá.
A las nueve de la mañana llegué sola al hospital.
No fui a ver al doctor Beltrán.
Pedí una copia completa de mi expediente.
La recepcionista dudó.
—El doctor indicó que toda la información debía entregarse directamente a su esposo.
Sentí un escalofrío.
—¿Perdón?
Ella revisó la computadora.
—Aquí dice que el señor Ricardo Valdés quedó registrado como responsable absoluto de las decisiones médicas.
Yo jamás había firmado algo semejante.
Solicité hablar con el director del hospital.
Treinta minutos después tenía mi expediente sobre la mesa.
Faltaban páginas.
Muchas.
Las imágenes originales de la tomografía no estaban.
Solo había informes impresos.
Y todos llevaban la firma del doctor Arturo Beltrán.
Llamé inmediatamente a una antigua compañera de universidad.
La doctora Isabel Herrera dirigía el departamento de oncología en un hospital privado de Ciudad de México.
—Necesito una segunda opinión.
—Ven hoy mismo.
Conduje casi dos horas sin avisarle a nadie.
A las cinco de la tarde me realizaron nuevas pruebas.
Resonancia.
Tomografía.
Biopsia urgente.
Esperé los resultados con el corazón acelerado.
Cuando Isabel entró al consultorio, su expresión era extraña.
No parecía la de alguien que fuera a confirmar una sentencia de muerte.
—Mariana…
Se sentó frente a mí.
—¿Quién te dio ese diagnóstico?
Le mencioné a Beltrán.
Ella guardó silencio unos segundos.
Después colocó mis estudios junto a los nuevos.
—No tienes un tumor avanzado.
Sentí que dejaba de respirar.
—¿Qué…?
—Tienes una pequeña lesión benigna que requiere seguimiento.
Pero esto…
Golpeó suavemente el informe anterior.
—No corresponde con tus imágenes.
Alguien alteró el diagnóstico.
Las piernas comenzaron a temblarme.
—¿Estás completamente segura?
Isabel asintió.
—Tan segura que mañana mismo firmaré un informe pericial.
No necesitas vender nada.
No necesitas tratamiento experimental.
Y, desde luego…
No te quedan seis meses de vida.
Las lágrimas comenzaron a caer sin control.
No de tristeza.
De rabia.
Pensé que aquello era lo peor.
Me equivocaba.
Antes de irme, Isabel hizo una llamada.
Diez minutos después entró un hombre de cabello canoso.
—Él es el doctor Esteban Ríos.
Fue jefe de Arturo Beltrán durante doce años.
El doctor Ríos me observó con atención.
—Hace tres meses denuncié irregularidades en varios diagnósticos emitidos por Beltrán.
Fruncí el ceño.
—¿Qué tipo de irregularidades?
Sacó una carpeta.
—Pacientes con propiedades valiosas.
Empresas familiares.
Terrenos.
Todos recibieron diagnósticos terminales.
Muchos vendieron su patrimonio para pagar tratamientos inexistentes.
Algunos murieron creyendo que tenían cáncer.
Otros descubrieron demasiado tarde que habían sido engañados.
Sentí un vacío en el estómago.
Yo no era la primera.
Esa misma noche regresé a Puebla.
No le dije nada a Ricardo.
Preparé la cena.
Le pregunté cómo había ido su día.
Él volvió a interpretar al esposo perfecto.
—Ya hablé con Beltrán.
Dice que debemos actuar rápido.
Quizá tengas que firmar unos documentos para vender la fábrica.
Lo miré fijamente.
—Haré lo que sea necesario para vivir.
Él tomó mi mano.
—Eso esperaba escuchar.
No sabía que cada palabra quedaba registrada en un pequeño micrófono oculto bajo el florero del comedor.
Durante la madrugada revisé las cuentas de Cerámicas Salgado.
Encontré transferencias pequeñas.
Demasiado pequeñas para llamar la atención.
Consultorías.
Estudios de mercado.
Honorarios legales.
Empresas desconocidas.
Todas autorizadas por Ricardo.
Al sumar los movimientos de los últimos tres años, desaparecían casi veintidós millones de pesos.
El dinero terminaba siempre en las mismas dos sociedades.
Una pertenecía a Ximena Cortés.
La otra…
Me dejó completamente inmóvil.
El administrador único era Arturo Beltrán.
El oncólogo y mi esposo llevaban años haciendo negocios juntos.
A la mañana siguiente convoqué una reunión extraordinaria del consejo de administración.
Ricardo creyó que hablaríamos de la venta.
Llegó sonriente.
Incluso llevaba preparado un discurso sobre mi legado.
No imaginaba que, mientras cruzaba la puerta de la sala de juntas, tres auditores externos, dos peritos informáticos y un notario ya estaban esperando dentro.
Y mucho menos imaginaba que el primero en levantarse para saludarlo no sería un abogado…
Sino un agente de la Fiscalía Especializada en Delincuencia Patrimonial, que acababa de recibir un informe donde aparecían diecisiete diagnósticos falsificados, millones de pesos desviados… y el nombre de Ricardo Valdés como uno de los principales beneficiarios del fraude.
